Envie d’une petite pause décalée et absurde ? Fabrice Caro, fidèle à lui-même, nous offre un texte court, trop court, mais tellement représentatif de son univers. De quoi patienter entre deux de ses romans – une petite bouffée d’humour tellement bienvenue.

Je ne peux pas dire lequel des personnages de ce roman m’a le plus touchée. Le père, le fils, la fille, l’autre fils, l’intruse… Isolément emportés par un tourbillon de douleur, de chagrin et de colère, on a envie qu’ils trouvent la force de ne pas rester isolés, de traverser la densité des silences pour s’ouvrir aux membres de leur famille. Ils sont entourés d’une nature sublime, sauvage, fragile malgré son apparente férocité – et bien vite, on comprend que leur seul espoir, c’est de s’ouvrir à la beauté du monde.

Le livre parfait à offrir aux amoureux des livres dont vous avez l’impression qu’ils ont déjà tout. Un livre incroyable dans lequel on peut passer des heures !

Fidèle aux thèmes qui lui sont chers, Elif Shafak, autrice turque, aborde l’histoire, la mémoire et la transmission. Le fil conducteur est double : celui de l’héritage de la civilisation de Ninive, peuple assyrien dont la puissance et la splendeur étaient à leur apogée au VIIème siècle avant J.C. ; et celui de l’eau, vitale, dont les molécules se transforment mais ne disparaissent jamais. Vous vous souviendrez longtemps d’Arthur, de Zaleekhah et de Naryn, qui ensemble forment un tout, et portent en eux la mémoire du peuple yézidi.

Nicolas Mathieu ouvre pour nous une fenêtre sur le ciel avec ce roman qui n’est constitué que de déclarations d’amour. Son entrelacs de textes composent un hymne à la vie et à ses moments forts. Magnifié par les illustrations d’Aline Zalko.

La volcanologue Anna Arnardottir vit en Islande, lieu rêvé pour assouvir sa passion, puisqu’il subit une intense activité volcanique. Les appareils de mesure indiquent d’ailleurs une éruption à venir, sans qu’on puisse toutefois en prévoir l’ampleur et l’imminence. A l’image de l’île, Anna vit une période mouvementée – calme et maîtrisé en apparence, tout son petit monde pourrait basculer à tout moment. Magnifique suspense scientifique, dans lequel les émotions et les sentiments ébranlent la surface lisse en apparence d’un vie tranquille et installée.

Dans cette dixième intrigue impliquant son héros Mario Conde, Padura mêle deux enquêtes : celle de Conde, qui reprend du service pour aider ses anciens collègues à retrouver le meurtrier d’un censeur de la Révolution, alors qu’ils sont débordés par la visite de Barack Obama et des Rolling Stones à Cuba – et celle d’Arturo Saborit, personnage du livre que Conde écrit, policier en 1910 qui fréquente un célèbre proxénète pour élucider le meurtre de deux prostituées. Un siècle sépare les deux personnages, mais la situation cubaine, telle que décrite par Conde, est toujours autant pervertie par l’argent et la corruption. Un très bon policier et une magnifique fresque historique, politique et culturelle de Cuba.

Après « Blizzard », Marie Vingtras livre à nouveau un suspense original par sa forme. Une jeune fille meurt, une enquête s’ensuit, et c’est grâce à l’ingéniosité de la narration que le plaisir de lecture est décuplé. A découvrir.

En mettant en parallèle les vies de la poétesse iranienne Forough Farrokhzad (1935 – 1967) et celle de l’autrice française Marie de Heredia (1875-1963), Abnousse Shalmani met en dialogue l’improbable duo de la Belle Epoque et de l’Orient. Ces deux portraits féminins s’articulent autour du désir d’amour et de sensualité – mais alors que Marie de Heredia jouissait de la liberté à laquelle elle aspirait, Forough a vécu dans le cadre littéraire trop rigide de l’Iran des années 50.

Monologue enfiévré d’une domestique, « Propre » est le récit glaçant, à rebours, de la mort d’une fillette de sept ans. Estela Garcia, qui s’est occupée de la petite jusque là, explore en effet les chemins multiples et sinueux qui ont mené au drame, parce qu’« il y a plusieurs commencements à cette histoire ». Au fil de son récit, l’image de ce qui semblait « propre » et lisse se fissure.

Si l’histoire de l’adoption de la petite Sunshine est pleine de rebondissements et de suspense, elle raconte aussi la force du lien parental dans ce qu’elle a de passionnel, de pluriel, de complexe. Après « Lovesong », Jane Sanderson démontre une nouvelle fois sa fine analyse des relations humaines.

Le virtuose de la littérature américaine livre un roman sur le vieillissement, le deuil et l’amour, mêlant souvenirs fictifs et autobiographiques dans un dédale d’histoires enchâssées. Une belle porte d’entrée dans l’œuvre de Paul Auster, qui confirme cette fois encore son talent.

Thomas Schlesser est historien de l’art, professeur et écrivain. Véritable initiation à l’histoire de l’art – comme le fut « Le monde de Sophie » de Jostein Gaarder pour la philosophie - « Les yeux de Mona » présente 52 œuvres, réparties dans trois musées nationaux, du Moyen Age à nos jours. A l’intérieur du livre, vous trouverez la représentation de chaque œuvre décrite – ce qui vous donnera vraiment l’illusion de vous promener dans les allées d’un musée imaginaire.

Âmes sensibles s’abstenir. Ceci est un texte fort qui n’a pas sa langue dans la poche. La narratrice raconte dans une langue inventive et parfois crue la réalité d’une jeune femme d’origine algérienne qui vit à Montréal, tiraillée entre désir d’indépendance et traditions. A la fois drôle, émouvant, violent, je suis passée par toutes les émotions en le lisant.

« L’éclipse » explore un fantasme. Celui d’échapper, subitement et assez facilement, à toute responsabilité, à tout engagement. L’idée de disparaître sans laisser de traces en abandonnant famille et travail. Le sujet est peu abordé dans nos sociétés, alors que le phénomène existe partout dans le monde, et qu’au Japon les personnes qui disparaissent volontairement portent même un nom, les johatsu. On estime qu’ils seraient 100 000 chaque année. Ça pose question.

Un jeune couple est filmé en plein ébat amoureux dans un parc. Dans cette petite ville en Inde où les traditions côtoient la modernité, les familles des deux jeunes adultes sont déchirées entre la peur du déshonneur et l’amour familial. L’auteur signe ici son premier roman, récit tragi-comique tendre et satirique.

Lize Spit livre cette fois encore un récit fort, ancré dans le contexte de la Belgique des années 90 – il y est question d’une collection de flippos ! - et prouve qu’elle excelle à raconter des histoires qui ne laissent pas le lecteur indemne. J’aurais aimé qu’il soit moins court pour en profiter plus longtemps.

Olivier Guez propose une fresque de la construction d’un pays, entre Tigre et Euphrate, sur le territoire de l’actuelle Irak par les Anglais à la fin du XIXè - début XXè siècle. Si on y croise Churchill et Lawrence d’Arabie, l’auteur dresse surtout le portrait tout en nuances de Gertrude Bell, archéologue, pionnière et diplomate. Ce faisant, il dépeint l’esprit conquérant de l’Empire britannique à Mesopotomia, cette terre mythique qui offre du pétrole et un accès par les terres vers l’Inde.

Robert Simon achète un café, à Vienne. Ce lieu, qui aurait pu s’appeler « Chez Robert », reste le « café sans nom ». La vie s’y écoule, faite de rencontres, de discussions anodines parfois, essentielles souvent. Les personnages sont attachants, touchants, et esquissent ensemble une fresque de la vie sociale en Autriche, en cette période de reconstruction après la guerre. Un livre sans esbroufe, d’une grande finesse.

Cyril, le narrateur – un professeur d’histoire en plein deuil de sa mère-, est persuadé qu’il a acquis le don (ou la malédiction?) de faire mourir les gens par AVC dès qu’ils l’irritent. Bien vite, ce super-pouvoir l’effraie, parce qu’il a peur de décimer son entourage. Avec cette nouvelle idée, Fabrice Caro met en scène un anti-héros touchant, drôle et faillible, auquel on peut facilement s’identifier.

Après « Les heures », Michaël Cunningham confirme qu’il est un fin observateur des sentiments et qu’il excelle à raconter l’indicible. En choisissant une date, le 5 avril, dont il raconte le déroulement sur trois années consécutives, il dévoile avec acuité les émotions complexes qui jalonnent nos vies et leur évolution au fil du temps. Une image délicate et profonde de l’Amérique de ces dernières années.

Hollie McNish est une poétesse et slameuse anglaise née en 1983. Elle écrit avec une liberté totale, que ce soit par la forme ou par le fond, sur son adolescence et sa vie de femme face aux attentes de sa famille et de la société. Son ton est douloureux parfois, mais toujours drôle, irrévérencieux et sarcastique.

A travers la fuite effrénée d’une jeune fille dans les terres sauvages qui deviendront les Etats-Unis, c’est aussi la poursuite de la liberté à laquelle on assiste. Entourée, en plein hiver, d’une nature indifférente à son sort, mais parfois salutaire, et toujours majestueuse, c’est pourtant l’hostilité des hommes qu’elle craint le plus. Un récit épique que j’ai lu en retenant mon souffle.

Edouard Louis continue son exploration du thème du transfuge social en se penchant sur la vie de son grand frère, mort à 38 ans, le foie et les reins détruits par l’alcool. Il avait des rêves, mais n’a pu en réaliser aucun, et a sombré – s’est effondré - dans l’alcoolisme, la violence et l’isolement. L’auteur fait le récit de cette mort annoncée, sans fard, et dans la fine observation de la mécanique des déterminismes sociaux.

Aidan Fitzpatrick est sur les traces d’un genre de Bigfoot qu’il a baptisé Charlie, une créature insaisissable dans les montagnes de la Colombie-Britannique. Quand sa petite-fille Sandy vient vivre avec lui, il l’emmène dans sa quête cryptozoologique et parcourt avec elle les flancs et vallées de la nature environnante. C’est bien d’une quête qu’il s’agit, à la recherche de la limite de nos connaissances, toujours sur le fil, à la frontière entre le connu et l’inconnu, l’être et le possible, le savoir et l’ignorance. Une magnifique ode à la recherche, à la nature et à la transmission.

Fabrice Caro nous raconte l’histoire d’un loser, un loser adolescent cette fois, et c’est tellement facile de s’identifier à lui. Il se prend des râteaux, s’invente des histoires rocambolesques, s’évertue à se donner un air faussement négligé, panique quand il téléphone à la fille dont il est amoureux et qu’il tombe sur ses parents... des situations drôles que beaucoup d’entre nous ont vécues et qui, avec le recul, ont fait le sel de nos années juvéniles.

Après « Le démon de la colline aux Loups », l’auteur livre à nouveau un texte bouleversant, une quête d’amour et d’absolu, une réflexion sur le lien et sur la séparation - dans une langue qui communique au lecteur une émotion aiguë.

Frith a grandi avec sa mère Hayley, professeure et traductrice de poésie chinoise, et son chien Ours, dans une cabane du Vermont. Elles vivent de leur culture de pommes et de la vente de sirop d’érable, libres et isolées du reste du monde – à l’exception de quelques visiteurs bienveillants qui élargissent l’horizon de la petite. Quand Frith va devenir mère à son tour, elle se plonge dans l’histoire de la sienne grâce aux écrits qu’elle lui a laissés. Une magnifique relation mère-fille dans un cadre idyllique.

Le point de départ de ce roman est tellement drôle et cocasse que je me demandais si tout le livre allait être construit comme une blague. Mais très vite, même si le ton reste comique, le fond prend forme et pose des questions existentielles comme la vie de couple, les souvenirs tronqués, la fidélité et la transmission. Une petite perle amusante mais pas anodine.

Nadia Daam est drôle, sincère, fine et touchante. Le rythme de ce court récit pourrait en faire un spectacle d’humour. Sa fille, la gosse, est en train de devenir une jeune femme – ce qui plonge Nadia dans des considérations décalées et assumées sur la parentalité.

Ce texte court se lit d’une traite. Tout s’enchaîne rapidement, les éléments convergent vers une fin inéluctable. Ilaria raconte avec candeur, comme dans un souffle, son papa qui fuit la fin d’un amour, leur course-poursuite à travers l’Italie – à Rome, à Naples. Bouleversant.

L’auteure nous emmène à nouveau aux côtés de Raphaëlle, d’Anouk, de Lionel et d’autres écologistes activistes pressés par l’urgence de protéger leur forêt, leur repaire, leur bivouac. Ils doivent faire face, avec toute la force que leur confèrent leur sensibilité et leur engagement, à la menace et à la violence d’autres hommes. Bouleversant.

J’ai trouvé les personnages de Tada et de Gyôten très attachants - et à travers eux, j’ai découvert une facette du Japon qui est moins souvent colportée en Europe : le Japon des banlieues de Tokyo, des laissés-pour-compte, de la délinquance, du trafic de drogue et de la prostitution. Dans ce contexte, ils se débrouillent – Tada a fondé une entreprise de services, et en tant qu’homme à tout faire il entre dans les foyers le plus divers. Une visite souvent drôle dans un Japon méconnu.

Ajisai, Hortensia en français, initie une nouvelle série de l’autrice des pentalogies « Le poids des secrets » et « Une clochette sans battant ». Cette fois, nous assistons à la naissance d’un amour, et, en parallèle, à celle d’un écrivain. C’est l’occasion de retrouver la plume élégante, soignée et délicate d’Aki Shimazaki, tout en ellipses et en économie de mots. En refermant ce livre, il m’en est resté une impression de douce lumière, rehaussée de poésie et de musique.

L’autrice a eu l’idée géniale de récupérer Ismaël, le narrateur de Moby Dick, et d’en faire le porte-parole d’une autre aventure, celle de l’histoire incroyable d’un exemplaire de la première édition de ce livre. Véritable hymne à la lecture, cet ouvrage met l’accent sur la manière dont les livres améliorent nos existences – par le recul qu’ils offrent, l’empathie qu’ils développent, le discernement qu’ils affinent entre la fiction et le réel.

La musique est un langage universel qui transcende les barrières de la langue et qui voyage aussi sur la ligne du temps. Elle peut exprimer les sentiments d’amour et de perte de façon transgénérationnelle et transculturelle. Une lecture parfaite pour les mélomanes.