L’amour tranquille est peu représenté dans la littérature. Ici, l’auteur est allé jusqu’au bout de l’hypothèse de l’ordinaire. Le temps s’écoule comme dans la vie, à bas bruit.

Alors qu’en 1976 le volcan « la Soufrière » fait trembler la Guadeloupe, les habitants de Basse-Terre sont contraints de quitter leur maison pour rejoindre famille ou amis qui pourront les héberger sur une autre partie de l’île. Ces mouvements sont l’occasion de retrouver de vieilles connaissances, et pour l’autrice de dresser un portrait coloré des habitants de cette partie des Caraïbes.

Nous sommes au lendemain de la Première guerre mondiale. David Bradley, revenu du front, reprend son travail d’ingénieur et part en mission sur L’œil de Goliath, un phare en Patagonie dont il doit rédiger un rapport de stabilité. Il y reste coincé, seul, à cause d’une tempête, et son rapport d’ingénieur devient rapidement un journal de bord dans lequel il relate son quotidien. En lisant ce journal, on assiste à la chute d’un homme dans les abîmes de la folie, traumatisé par la violence effrénée d’une humanité précipitée dans les affres de la guerre.

Sur le fond, ce livre est intelligent et traité avec une réjouissante touche d’humour so british. Il retrace la manière dont la Grande-Bretagne sous Thatcher et les États-Unis sous Reagan se sont tournés vers le néolibéralisme. Sur la forme, ce livre est tout aussi intelligent et drôle. L’auteur nous surprend avec une narration en trois parties, comme si au final nous lisions plusieurs romans de styles différents, avec un seul fil conducteur. Étonnant et inventif !

Roman collectif qui rassemble les textes de trente-six auteurs sous la direction de Margaret Atwood, « 14 jours » célèbre le pouvoir de la fiction, des histoires que les humains se racontent depuis des temps immémoriaux, bien avant l’invention de l’écriture. Les personnages de ce roman sont voisins, et se rassemblent chaque soir sur le toit de leur immeuble pour se raconter des histoires dans le contexte particulier du confinement de mars 2020. Dans une ambiance à la Décaméron de Boccace, les différentes histoires nous plongent dans des ambiances et des styles très variés.

Ne cherchez pas, dans ce livre, de meurtre ou de crime à élucider. Dans ce roman noir, il s’agit plutôt de rendre compte de la réalité sociale de la Centrafrique (dont Bangui est la capitale), de ses dysfonctionnements, de sa corruption et de ses guerres intestines. Le parcours de Théo - qui est natif du pays mais peine à vivre dignement et dont le quotidien est fait de débrouille et d’injustices - est mis en parallèle avec celui d’Henri – qui travaille pour une multinationale et vit une vie d’expat’. Je conseille ce livre, qui fait autant voyager que réfléchir ; d’autant que l’auteur, consultant en droit international, parle en connaissance de cause.

Laure Murat, autrice et professeure à l’UCLA, définit dans ce court ouvrage les termes de récriture, de réécriture et/ou de censure en littérature pour que le débat soit fécond. Une base très intéressante pour nourrir votre réflexion.

En Islande, la lumière fait défaut en hiver. Donc quand elle se montre, on sait l’apprécier. La vie s’articule autour d’elle. On la guette, on la célèbre, on s’émerveille. La narratrice fait partie d’une lignée de sage-femmes, ljosmodir en islandais, littéralement « mère de la lumière ». L’enfant à naître représente la lumière, et à travers lui la vie – les idées de vie et de lumière se confondent dans ce doux ballet poétique que nous propose la très talentueuse Audur Ava Olafsdottir.

Envie d’une petite pause décalée et absurde ? Fabrice Caro, fidèle à lui-même, nous offre un texte court, trop court, mais tellement représentatif de son univers. De quoi patienter entre deux de ses romans – une petite bouffée d’humour tellement bienvenue.

Le livre parfait à offrir aux amoureux des livres dont vous avez l’impression qu’ils ont déjà tout. Un livre incroyable dans lequel on peut passer des heures !

Sally Rooney excelle à interroger la complexité des relations humaines – qu’elle soient amicales, familiales ou amoureuses. Cette fois, elle met en scène deux frères très différents, en deuil de leur père, aux prises avec leurs sentiments qui ne sont pas conformes aux normes. Aux échecs, un « intermezzo » est un coup inattendu qui constitue une menace grave et demande une réponse immédiate. Comment nos personnages vont-ils s’en sortir face aux imprévus de la vie ?

Nicolas Mathieu ouvre pour nous une fenêtre sur le ciel avec ce roman qui n’est constitué que de déclarations d’amour. Son entrelacs de textes composent un hymne à la vie et à ses moments forts. Magnifié par les illustrations d’Aline Zalko.

La volcanologue Anna Arnardottir vit en Islande, lieu rêvé pour assouvir sa passion, puisqu’il subit une intense activité volcanique. Les appareils de mesure indiquent d’ailleurs une éruption à venir, sans qu’on puisse toutefois en prévoir l’ampleur et l’imminence. A l’image de l’île, Anna vit une période mouvementée – calme et maîtrisé en apparence, tout son petit monde pourrait basculer à tout moment. Magnifique suspense scientifique, dans lequel les émotions et les sentiments ébranlent la surface lisse en apparence d’un vie tranquille et installée.

Dans cette dixième intrigue impliquant son héros Mario Conde, Padura mêle deux enquêtes : celle de Conde, qui reprend du service pour aider ses anciens collègues à retrouver le meurtrier d’un censeur de la Révolution, alors qu’ils sont débordés par la visite de Barack Obama et des Rolling Stones à Cuba – et celle d’Arturo Saborit, personnage du livre que Conde écrit, policier en 1910 qui fréquente un célèbre proxénète pour élucider le meurtre de deux prostituées. Un siècle sépare les deux personnages, mais la situation cubaine, telle que décrite par Conde, est toujours autant pervertie par l’argent et la corruption. Un très bon policier et une magnifique fresque historique, politique et culturelle de Cuba.

Fidèle aux thèmes qui lui sont chers, Elif Shafak, autrice turque, aborde l’histoire, la mémoire et la transmission. Le fil conducteur est double : celui de l’héritage de la civilisation de Ninive, peuple assyrien dont la puissance et la splendeur étaient à leur apogée au VIIème siècle avant J.C. ; et celui de l’eau, vitale, dont les molécules se transforment mais ne disparaissent jamais. Vous vous souviendrez longtemps d’Arthur, de Zaleekhah et de Naryn, qui ensemble forment un tout, et portent en eux la mémoire du peuple yézidi.

Après « Blizzard », Marie Vingtras livre à nouveau un suspense original par sa forme. Une jeune fille meurt, une enquête s’ensuit, et c’est grâce à l’ingéniosité de la narration que le plaisir de lecture est décuplé. A découvrir.

En mettant en parallèle les vies de la poétesse iranienne Forough Farrokhzad (1935 – 1967) et celle de l’autrice française Marie de Heredia (1875-1963), Abnousse Shalmani met en dialogue l’improbable duo de la Belle Epoque et de l’Orient. Ces deux portraits féminins s’articulent autour du désir d’amour et de sensualité – mais alors que Marie de Heredia jouissait de la liberté à laquelle elle aspirait, Forough a vécu dans le cadre littéraire trop rigide de l’Iran des années 50.

Monologue enfiévré d’une domestique, « Propre » est le récit glaçant, à rebours, de la mort d’une fillette de sept ans. Estela Garcia, qui s’est occupée de la petite jusque là, explore en effet les chemins multiples et sinueux qui ont mené au drame, parce qu’« il y a plusieurs commencements à cette histoire ». Au fil de son récit, l’image de ce qui semblait « propre » et lisse se fissure.

Si l’histoire de l’adoption de la petite Sunshine est pleine de rebondissements et de suspense, elle raconte aussi la force du lien parental dans ce qu’elle a de passionnel, de pluriel, de complexe. Après « Lovesong », Jane Sanderson démontre une nouvelle fois sa fine analyse des relations humaines.

Le virtuose de la littérature américaine livre un roman sur le vieillissement, le deuil et l’amour, mêlant souvenirs fictifs et autobiographiques dans un dédale d’histoires enchâssées. Une belle porte d’entrée dans l’œuvre de Paul Auster, qui confirme cette fois encore son talent.

Comment choisir sa voie quand on est à l’aube de l’âge adulte, en Amérique ? Dan et Tamma, inséparables depuis l’enfance, ont grandi dans des milieux socio-culturels différents et éprouvent pourtant tous les deux de grandes difficultés à accomplir leurs rêves, malgré une motivation sans bornes. C’est le revers de la médaille du « self-made man » américain, quand les jeunes doivent choisir entre payer leurs études ou les soins de santé de leurs proches. Et pourtant, cette indéfectible amitié m’a collé le sourire tout du long.

Après « Les Impatientes », prix Goncourt des Lycéens 2020, Djaïli Amadou Amal nous revient pour parler de réalités méconnues et invraisemblables. Dans la région du Nord Cameroun, des Peuls ont instauré à la fin du XVIIè siècle des « lamidats », des chefferies traditionnelles, État dans l’État, qui existent encore aujourd’hui et dont l’autrice nous fait le récit depuis l’intérieur. Un roman déroutant et courageux de la part de l’autrice qui vit au Cameroun.

Âmes sensibles s’abstenir. Ceci est un texte fort qui n’a pas sa langue dans la poche. La narratrice raconte dans une langue inventive et parfois crue la réalité d’une jeune femme d’origine algérienne qui vit à Montréal, tiraillée entre désir d’indépendance et traditions. A la fois drôle, émouvant, violent, je suis passée par toutes les émotions en le lisant.

Les éditions Monsieur Toussaint Louverture ont encore déniché une pépite. James Robert Baker, écrivain maudit, banni par la profession pour avoir écrit un texte trop subversif en 1993, s’est suicidé en 1997. Ce livre est totalement irrévérencieux, très trash, baigné dans l’alcool, les médicaments et la drogue. Il dénonce un certain milieu – celui de l’Amérique fortunée et puritaine des années 1990, en pleine déchéance, à bout de souffle.

Cyril, le narrateur – un professeur d’histoire en plein deuil de sa mère-, est persuadé qu’il a acquis le don (ou la malédiction?) de faire mourir les gens par AVC dès qu’ils l’irritent. Bien vite, ce super-pouvoir l’effraie, parce qu’il a peur de décimer son entourage. Avec cette nouvelle idée, Fabrice Caro met en scène un anti-héros touchant, drôle et faillible, auquel on peut facilement s’identifier.

« L’éclipse » explore un fantasme. Celui d’échapper, subitement et assez facilement, à toute responsabilité, à tout engagement. L’idée de disparaître sans laisser de traces en abandonnant famille et travail. Le sujet est peu abordé dans nos sociétés, alors que le phénomène existe partout dans le monde, et qu’au Japon les personnes qui disparaissent volontairement portent même un nom, les johatsu. On estime qu’ils seraient 100 000 chaque année. Ça pose question.

Olivier Guez propose une fresque de la construction d’un pays, entre Tigre et Euphrate, sur le territoire de l’actuelle Irak par les Anglais à la fin du XIXè - début XXè siècle. Si on y croise Churchill et Lawrence d’Arabie, l’auteur dresse surtout le portrait tout en nuances de Gertrude Bell, archéologue, pionnière et diplomate. Ce faisant, il dépeint l’esprit conquérant de l’Empire britannique à Mesopotomia, cette terre mythique qui offre du pétrole et un accès par les terres vers l’Inde.

Après « Le démon de la colline aux Loups », l’auteur livre à nouveau un texte bouleversant, une quête d’amour et d’absolu, une réflexion sur le lien et sur la séparation - dans une langue qui communique au lecteur une émotion aiguë.

Un jeune couple est filmé en plein ébat amoureux dans un parc. Dans cette petite ville en Inde où les traditions côtoient la modernité, les familles des deux jeunes adultes sont déchirées entre la peur du déshonneur et l’amour familial. L’auteur signe ici son premier roman, récit tragi-comique tendre et satirique.

Lize Spit livre cette fois encore un récit fort, ancré dans le contexte de la Belgique des années 90 – il y est question d’une collection de flippos ! - et prouve qu’elle excelle à raconter des histoires qui ne laissent pas le lecteur indemne. J’aurais aimé qu’il soit moins court pour en profiter plus longtemps.

Lize Spit livre cette fois encore un récit fort, ancré dans le contexte de la Belgique des années 90 – il y est question d’une collection de flippos ! - et prouve qu’elle excelle à raconter des histoires qui ne laissent pas le lecteur indemne. J’aurais aimé qu’il soit moins court pour en profiter plus longtemps.

Après « Les heures », Michaël Cunningham confirme qu’il est un fin observateur des sentiments et qu’il excelle à raconter l’indicible. En choisissant une date, le 5 avril, dont il raconte le déroulement sur trois années consécutives, il dévoile avec acuité les émotions complexes qui jalonnent nos vies et leur évolution au fil du temps. Une image délicate et profonde de l’Amérique de ces dernières années.

Hollie McNish est une poétesse et slameuse anglaise née en 1983. Elle écrit avec une liberté totale, que ce soit par la forme ou par le fond, sur son adolescence et sa vie de femme face aux attentes de sa famille et de la société. Son ton est douloureux parfois, mais toujours drôle, irrévérencieux et sarcastique.

Plus qu’un coup de cœur, ce livre a été pour moi un coup de foudre ! L’auteur observe un couple dans la quarantaine, qui se débat pour trouver le bonheur à travers l’amour, la parentalité, le boulot – bref, nos vies. Un roman d’une finesse psychologique rare, incroyablement documenté, qui m’a fait rire, m’a émue, et dans lequel je me suis souvent reconnue.

A travers la fuite effrénée d’une jeune fille dans les terres sauvages qui deviendront les Etats-Unis, c’est aussi la poursuite de la liberté à laquelle on assiste. Entourée, en plein hiver, d’une nature indifférente à son sort, mais parfois salutaire, et toujours majestueuse, c’est pourtant l’hostilité des hommes qu’elle craint le plus. Un récit épique que j’ai lu en retenant mon souffle.

Edouard Louis continue son exploration du thème du transfuge social en se penchant sur la vie de son grand frère, mort à 38 ans, le foie et les reins détruits par l’alcool. Il avait des rêves, mais n’a pu en réaliser aucun, et a sombré – s’est effondré - dans l’alcoolisme, la violence et l’isolement. L’auteur fait le récit de cette mort annoncée, sans fard, et dans la fine observation de la mécanique des déterminismes sociaux.