Quel plaisir de retrouver la plume d’Etienne Klein ! Il excelle dans l’art de briser les frontières, de mettre en relation des sujets que rien ne semblait unir – comme il l’avait fait dans « Courts-circuits ». Sa qualité de philosophe des sciences rend cette œuvre presque polyphonique, tant il y a d’allusions aux travaux de philosophes (Schopenhauer, Simone Weil, Montaigne, Pascal,..) et d’écrivains (Paul Valéry, Milan Kundera, Victor Hugo, Stefan Zweig,...). Il démontre que les lois de la physique permettent de dépasser la perception de nos sens, tout comme il est possible de se dépasser en faisant du sport. Un régal, inspirant et original !

Ce roman posthume de Gabriel Garcia Marquez est pétillant. J’aurais aimé que l’auteur ait le temps de peaufiner son idée – ses fils ont choisi de le publier bien qu’il soit inachevé, et je les comprends. L’auteur questionne l’équilibre entre sentiments et plaisir, liberté et engagement.

Comme j’adore Agnès Jaoui en tant qu’actrice et réalisatrice, j’étais déjà séduite à l’idée de la lire. En une trentaine de courts chapitres, elle met en scène son enfance entre Sarcelles et Paris, ses copines Isabelle et Cécile, ses parents, son frère, son adolescence… le tout sur le ton drôle et sincère qu’on lui connaît – je n’ai pas été déçue.

« De toute façon, je me suis toujours méfiée des enfances heureuses. […] Alors qu’une enfance comme celle de mon fils Ariel, à se faire pousser en dehors de l’équipe et à exaspérer les adultes, vous promet une vie qui ressemble à la vie. » Ces premières lignes donnent le ton : ce roman est drôle et sensible – l’autrice y aborde les questions du couple, de la parentalité, de la religion et de l’amitié avec beaucoup de fraîcheur et de justesse. J’ai passé un très bon moment de lecture !

J’ai trouvé qu’il y avait une ambiance à la « Fabuleux destin d’Amélie Poulain » dans ce livre… le périple de ce couple en peine à travers les musées de France les plus originaux et incongrus est à la fois frais et original. L’auteur est aussi réalisateur d’ultra-courts-métrages que je vous conseille vraiment de regarder.

Quand on n'a plus peur, tout devient possible. Ce récit aborde la vengeance et la revanche inéluctable d'une femme qui n'a plus rien à perdre. Troublant.

Après « Les heures », Michaël Cunningham confirme qu’il est un fin observateur des sentiments et qu’il excelle à raconter l’indicible. En choisissant une date, le 5 avril, dont il raconte le déroulement sur trois années consécutives, il dévoile avec acuité les émotions complexes qui jalonnent nos vies et leur évolution au fil du temps. Une image délicate et profonde de l’Amérique de ces dernières années.

Après « Les Impatientes », prix Goncourt des Lycéens 2020, Djaïli Amadou Amal nous revient pour parler de réalités méconnues et invraisemblables. Dans la région du Nord Cameroun, des Peuls ont instauré à la fin du XVIIè siècle des « lamidats », des chefferies traditionnelles, État dans l’État, qui existent encore aujourd’hui et dont l’autrice nous fait le récit depuis l’intérieur. Un roman déroutant et courageux de la part de l’autrice qui vit au Cameroun.

Après « Blizzard », Marie Vingtras livre à nouveau un suspense original par sa forme. Une jeune fille meurt, une enquête s’ensuit, et c’est grâce à l’ingéniosité de la narration que le plaisir de lecture est décuplé. A découvrir.

Dans cette dixième intrigue impliquant son héros Mario Conde, Padura mêle deux enquêtes : celle de Conde, qui reprend du service pour aider ses anciens collègues à retrouver le meurtrier d’un censeur de la Révolution, alors qu’ils sont débordés par la visite de Barack Obama et des Rolling Stones à Cuba – et celle d’Arturo Saborit, personnage du livre que Conde écrit, policier en 1910 qui fréquente un célèbre proxénète pour élucider le meurtre de deux prostituées. Un siècle sépare les deux personnages, mais la situation cubaine, telle que décrite par Conde, est toujours autant pervertie par l’argent et la corruption. Un très bon policier et une magnifique fresque historique, politique et culturelle de Cuba.

Robert Simon achète un café, à Vienne. Ce lieu, qui aurait pu s’appeler « Chez Robert », reste le « café sans nom ». La vie s’y écoule, faite de rencontres, de discussions anodines parfois, essentielles souvent. Les personnages sont attachants, touchants, et esquissent ensemble une fresque de la vie sociale en Autriche, en cette période de reconstruction après la guerre. Un livre sans esbroufe, d’une grande finesse.

Après « Les huit montagnes », nous retrouvons avec plaisir les thèmes chers à Paolo Cognetti - la montagne, la nature, les liens familiaux... Son récit s’articule autour d’un axe, comme un miroir dans lequel se répondent des mondes opposés : monde sauvage et civilisé, montagne et vallée, nature et constructions humaines – structure qui met en exergue la complexité et la richesse de nos existences.

Dans cet ouvrage en huis clos, vous trouverez trois voix intérieures – aucun dialogue, mais trois voix qui se répondent et ricochent, faisant émerger une tension narrative forte. Les trois voix sont celles de M. Daniel, gueule cassée de la Première Guerre Mondiale, son épouse, et leur bonne – qui va s’occuper de Monsieur pendant l’absence de Madame, le temps d’un week-end. L’entrelacs de ces pensées met en exergue les non-dits, les interprétations, la force de la communication non verbale mais aussi ses limites. Je recommande vivement la lecture de ce livre très inventif et inoubliable.

Les gestes simples - cueillir des herbes aromatiques dans le jardin, faire bouillir de l’eau pour le thé, s’occuper du potager - sont autant d’actes qui éloignent la peur et les angoisses. Ode à la lenteur, à l’émerveillement, à la transmission.

« Seule restait la forêt » nous raconte l’histoire d’un lieu, une maison construite sur une parcelle boisée de la Nouvelle-Angleterre dans le Massachussets. Depuis trois siècles environ, les habitants s’y succèdent – sans lien direct entre eux, si ce n’est l’amour de cette terre et le besoin de vivre dans un endroit reculé. Douze chapitres composent la structure narrative très inventive et créative du récit. Chaque partie est consacrée à un habitant, en un patchwork de styles – des lettres, des chansons, un discours. Ce roman fait partie de ceux que je n’avais pas envie de quitter et que j’étais triste de terminer.

Après le décès de son père, l’auteur norvégien se sent autorisé à raconter – sous la forme de ce roman intense - la nature de leur relation. En racontant le « rite de passage » que son père lui a fait vivre quand il avait neuf ans, il parvient à restituer ce lien complexe, profond, mêlant peur et admiration, espoir et déception, qui les unit.

Edouard Louis continue son exploration du thème du transfuge social en se penchant sur la vie de son grand frère, mort à 38 ans, le foie et les reins détruits par l’alcool. Il avait des rêves, mais n’a pu en réaliser aucun, et a sombré – s’est effondré - dans l’alcoolisme, la violence et l’isolement. L’auteur fait le récit de cette mort annoncée, sans fard, et dans la fine observation de la mécanique des déterminismes sociaux.

Ce texte court se lit d’une traite. Tout s’enchaîne rapidement, les éléments convergent vers une fin inéluctable. Ilaria raconte avec candeur, comme dans un souffle, son papa qui fuit la fin d’un amour, leur course-poursuite à travers l’Italie – à Rome, à Naples. Bouleversant.

Monologue enfiévré d’une domestique, « Propre » est le récit glaçant, à rebours, de la mort d’une fillette de sept ans. Estela Garcia, qui s’est occupée de la petite jusque là, explore en effet les chemins multiples et sinueux qui ont mené au drame, parce qu’« il y a plusieurs commencements à cette histoire ». Au fil de son récit, l’image de ce qui semblait « propre » et lisse se fissure.

On connaît l'issue tragique de ce fait historique, mais l'autrice n'est pas factuelle et parvient à instiller le doute, la tension, le désarroi et l'espoir. Magistral.

L’autrice, passionnée de sciences et de mathématiques, pose la question de l’intelligence artificielle, et plus largement du rapport entre un créateur et sa créature. La littérature s’est déjà posé la question du point subtil du basculement, à l’endroit où l’Homme craint d’être dépassé par ce qu’il a créé – Yannick Grannec distille d’ailleurs dans son récit des citations du livre Frankenstein, de Mary Shelley. Un texte intelligent, très documenté, dont les questions centrales nous accompagneront certainement dans les décennies à venir.

« Il semble que tout le monde ait oublié une loi fondamentale : la littérature est une affaire de forme bien avant d’être une histoire de fond. Tout a déjà été dit, tout a déjà été. Nous savons à peu près ce qu’est la vie, parce que nous la vivons. Ce que nous allons chercher dans la littérature, ce que nous devons y chercher, ce n’est pas ce que nous connaissons, mais ce que nous ne connaissons pas. C’est le dépaysement qui est précieux – le désemparement ».

Arnaud Guigue revient sur l’histoire vraie qui a inspiré le film « L’Empire des sens ». Il a retrouvé la trace d’Abe Sada, cette geisha qui tranché le sexe de son amant en 1936 au Japon, dans les procès verbaux de la police et dans le journal qu’elle a tenu pour rétablir la vérité. Il met des mots sur l’innommable et des émotions sur le monstrueux. Un plongeon aux tréfonds de la passion.

Plongez dans une ambiance semblable à celle des films d’Emir Kusturica. Le décor est celui de la Croatie et de la Bosnie voisine, le ton est enjoué et burlesque. Un couple d’Autrichiens atterrit dans un petit village croate pour assister à la fête de Sainte Marguerite, connue pour venir en aide aux couples en mal d’enfants. S’ensuit une série de situations cocasses, sous la plume irrévérencieuse d’Ante Tomic.

Olivier Guez propose une fresque de la construction d’un pays, entre Tigre et Euphrate, sur le territoire de l’actuelle Irak par les Anglais à la fin du XIXè - début XXè siècle. Si on y croise Churchill et Lawrence d’Arabie, l’auteur dresse surtout le portrait tout en nuances de Gertrude Bell, archéologue, pionnière et diplomate. Ce faisant, il dépeint l’esprit conquérant de l’Empire britannique à Mesopotomia, cette terre mythique qui offre du pétrole et un accès par les terres vers l’Inde.

Gaël Faye joue avec les mots comme avec nos émotions. A travers le regard candide d’un enfant de douze ans dans les années ‘90, il nous raconte l’effroyable cauchemar du génocide au Rwanda, en remontant aux racines du mal jusqu’à ses ramifications aujourd’hui. L’auteur livre, dans ce roman douloureux mais salvateur, son histoire - qui est aussi la nôtre.

L’auteur chilien propose un roman déroutant et percutant, qui s’articule – de 1933 à 2019 – autour des trois personnages historiques que sont le physicien autrichien Paul Ehrenfest, le mathématicien américain John von Neumann et le champion de go Sud-Coréen Lee Sedol. Ces trois personnages ont en commun d’avoir participé, chacun à leur manière, à l’émergence d’une nouvelle réalité qui va bouleverser l’humanité : l’intelligence artificielle.

Sorj Chalandon se base sur un fait historique et se glisse dans la peau d’un enfant né sans amour, à qui il faut apprendre à desserrer les poings pour saisir la main tendue. Un récit poignant dans lequel le pire côtoie le meilleur.

La musique est un langage universel qui transcende les barrières de la langue et qui voyage aussi sur la ligne du temps. Elle peut exprimer les sentiments d’amour et de perte de façon transgénérationnelle et transculturelle. Une lecture parfaite pour les mélomanes.

Un roman drôle et intelligent qui décortique les relations amoureuses et amicales, les conventions sociales, les normes, la fidélité, le désir et les histoires qu’on se raconte pour justifier le scénario de nos vies... jusqu’à ce que cette histoire ne tienne plus. Si vous aimez les livres de Sally Rooney, vous apprécierez ceux de Naoise (prononcez « Nisha ») Dolan – et son style inventif.

J’ai eu l’impression de lire le journal intime d’un jeune ado, qui s’exprime dans une langue inventive de cour de récré. On est d’emblée immergé dans son quotidien, sa classe, ses cours, ses copines, ses profs. Tous sont pris dans le tourbillon un peu flou de ses pensées qui s’expriment dans des phrases courtes et haletantes. J’ai eu envie de le prendre par la main, cet ado, d’atténuer sa souffrance, car on sent qu’il est à la lisière. Lisez ce livre, parce qu’il célèbre l’éclosion de la parole, intime et politique, et que la parole est une arme puissante si elle est entendue.

A travers la fuite effrénée d’une jeune fille dans les terres sauvages qui deviendront les Etats-Unis, c’est aussi la poursuite de la liberté à laquelle on assiste. Entourée, en plein hiver, d’une nature indifférente à son sort, mais parfois salutaire, et toujours majestueuse, c’est pourtant l’hostilité des hommes qu’elle craint le plus. Un récit épique que j’ai lu en retenant mon souffle.

Les courts chapitres qui composent ce roman sont tous dédiés à un personnage féminin différent. Toutes sont liées de près ou de loin à un hôtel mystérieux qui a été construit sur un lieu maudit - un marais asséché dans lequel une sorcière a été noyée. La chambre 63 en particulier semble leur ôter toute volonté propre et absorber leur âme. Un roman choral aux tonalités gothiques qui m’a fait frissonner.

Quand on n'a plus peur, tout devient possible. Ce récit aborde la vengeance et la revanche inéluctable d'une femme qui n'a plus rien à perdre. Troublant.

Tout dans ce roman est un peu « trop », et c’est ça que j’ai adoré. L’histoire se passe à Naples, où il ne fait pas juste chaud mais où les personnages suffoquent. La nourriture (parce qu’il est très souvent question de cuisine!) n’est pas juste généreuse, elle est abondante, dégoulinante et grasse, les odeurs enveloppent les personnages et les ruelles de la ville. L’amour aussi déborde dans ce roman, pas toujours bienveillant, souvent défaillant même. Un roman qui colle à la peau et aux pensées.

Aidan Fitzpatrick est sur les traces d’un genre de Bigfoot qu’il a baptisé Charlie, une créature insaisissable dans les montagnes de la Colombie-Britannique. Quand sa petite-fille Sandy vient vivre avec lui, il l’emmène dans sa quête cryptozoologique et parcourt avec elle les flancs et vallées de la nature environnante. C’est bien d’une quête qu’il s’agit, à la recherche de la limite de nos connaissances, toujours sur le fil, à la frontière entre le connu et l’inconnu, l’être et le possible, le savoir et l’ignorance. Une magnifique ode à la recherche, à la nature et à la transmission.