LE POEME DOMESTIQUE I

Les hommes sont des humains. Les humains sont une variété d'animaux, mais on dit qu'ils sont plus évolués. A vrai dire, les hommes sont parfois très poilus, mais jamais autant que les chiens." Ainsi commence l'exploration comique et poético-porno de la narratrice qui se déclare conteuse et compteuse d'hommes, de sa tendre adolescence, premières griseries des sens, jusqu'à la recherche éperdue de la jouissance et la terrible solitude du sexe. Dans une série de brefs chapitres, entre farce donc elle est le dindon et auto-dérision de survie, elle visite l'inventaire de ses aventures, de ses déceptions. Un pompiste cracheur de feu, un employé de banque obèse, une lesbienne londonienne, faux poètes et vraies vedettes des médias, tous défilent dans les draps de cette Bridget Jones trash, qui porte un regard doux-amer sur nos dérisoires espoirs, notre incorrigible quête de l'impossible Amour. Un livre drôle, courageux, insolent, où les genres sont renvoyés dos à dos, faute de pouvoir se regarder en face.

Polyphonique, alluvionnaire, élégiaque, le roman d'une génération ? celle de Shabtaï, disparu prématurément à l'âge de quarante-sept ans en 1977 ? meurtrie par le naufrage des idéaux sionistes. Un témoignage désenchanté et un bilan inoubliable sous le signe de Proust et de Joyce.

Du jour où il apprend qu'il souffre d'hypertension artérielle, rien ne peut plus distraire Meïr d'une morbide angoisse : ni les rues familières de Tel-Aviv, ni l'agrément supposé d'un voyage qu'il effectue en célibataire à Amsterdam et à Londres après la mort inattendue de sa mère dont le scandale le bouleverse. Amis, famille, lui sont devenus plus insuffisants que nécessaires. Entreprise sans conviction, la quête érotique n'aboutit qu'à de pathétiques fiascos. Cet ingénieur de quarante-deux ans n'est plus qu'un fils brisé, un mari consumé par une jalousie maladive, un adulte, enfin, terrifié par la perspective de ne pas réussir, comme les autres, à prendre pied dans l'existence. Aussi rigoureux que l'obsession dont il procède, Et en fin de compte est une incantation d'une saisissante densité émotionnelle où Yaakov Shabtaï a recueilli toutes les inquiétudes d'une société. Mais ce livre publié en 1984, après la mort de l'écrivain - prématurément disparu en 1981, à l'âge de quarante-sept ans - est avant tout l'un des plus grands romans jamais écrits sur les longues et universelles noces du désenchantement et de la culpabilité.