Dans l'oeil de l'oubli suivi de Rougigogne

? Claudine Helft expérimente dans L'Outrage au plaisir une nouvelle voie, laquelle glisse de la prose poétique au poème en prose.? Elle y ose des vérités dérangeantes : ses rendez-vous galants (et secrets), son plaisir de femme libre, sa jouissance.? D'amour en humour, dans « l'invention du vivre », Claudine Helft salue les gaîtés de la vieillesse en outrageant le plaisir.Extrait : ACQUIESCEMENTIl est une éternité des cendresdans l??il bleu de la liberté,une léthargie du tempsau large de vivre, l'acquiescementà l'excellence qui s'imposeet qui crève l'aloès de la nuit,Juste la marge entre l'arbreet la pelle qui bêche la terre.UN CONTINENTUne grande misère de vert et de blancoù rêve de s'endormir le temps.Un continent vaste, sorti de nulle part,où les sapins seuls parlent à la neigecomme un ancêtre à son enfant petit.L'homme se sent inutile au cheminmais il persévère dans son silence, par respect,heureux devant cette porte qu'il n'ouvrirajamais.Besoin physique de serrer dans mes bras des êtres de chair et de sang, de retrouver le simple goût d?être à la vie.Le Petit Prince, un peu moins Prince, à peine moins beau, mais Prince toujours m'a donné deux heures très belles à Bagatelle, « notre lieu » depuis seize ans.« Très belles » : expression qui ne signifie rien. Des heures où la beauté des fleurs et la simplicité des sentiments ren­daient sous la pluie soudain tombée dans une tasse de thé, radieuses. Plutôt qu'une amitié amoureuse, je parlerais à son sujet d'un amour-amitié. Une sorte de fleur rare à cultiver ! De loin en loin, hors toute sphère.MAISOù est cette énorme joie de vivre qui venait du bonheur des corps satisfaits et de la paix de l'esprit ...La satisfaction, suffisante pour un temps. La paix n'est pas le bonheur, mais une certaine forme de sagesse. Je me sens de plus en plus proche de ceux qu'ennuie le quotidien ; mais ils sont voués à une errance perpétuelle de lieux et de sentiments !Les mots ne suffisent pas. Au contraire ! Au long cortège de pensées, manquent les sensations : le corps ne suit plus et l?âme ne suffit pas. Je suis comme assommée sous mes mots, par mes mots et les livres, je n'avance pas? et c'est mon corps, mon corps qui réclame le soleil de l?âme, la chaleur, la violence des vagues, l'erreur passagère et nécessaire des sens. À toi, corps et âme, mon impossible chemin : nos pensées sont toujours banales mais comptent la rédaction de celles-ci, la force de l'expression qui, elle, est unique.Il n'est pas de salut sur les grands matins clairs où les arbres encore verts chantaient l?éternité de la feuille : les amours ont disparu, porteuses d'avenir, dans la royauté de l'instant.Souvenirs de la femme encore trop jeune : parfois lui vient la pensée de ce film étrange et beau, sans désespoir, porteur de fatalité, mais plutôt signe de choix, de liberté : la tra­dition dans un pays lointain de neige et de froid était qu'une femme se juge à la qualité de ses dents ; les trop vieux mou­rant pour que la famille trop pauvre n'ait pas une bouche de plus à nourrir : mais voilà la vieille mère a des dents déses­pérément saines ; alors c'est elle qui, un jour, demande à son fils de l'aider à mourir (de faim !) là-haut dans la glace splen­dide des hauteurs enneigées.VU À L'HÔPITALune femme vieillie fripée dans sa dignitésoudain assise bien droite pour ne pas mouriraussi. Droite pour que les tuyaux qui l'enchaînentà la vie ne lui échappent pas, ne l'entraînent pashors de cette chambre étroite à l'odeur moitevers un espoir où s'entrouvrent rouges, des tulipes.

DONA (du latin Donum, don, présent, offrande) est une série de 46 poèmes dédiés principalement à des personnes, mais aussi à des lieux et des heures. Ce sont des envois, des hommages, à des vivants et des défunts, commémorés avec une certaine "piété" . Les destinataires peuvent être des amis chers, des parents, des poètes aimés (contemporains et classiques), des prophètes, des philosophes admirés ; mais aussi bien une nuit parisienne et un matin de février, un quartier de Lyon ou une station balnéaire normande ou un village breton... Tous et toutes m'ont parlé, inspiré, ouvert à une réalité autre qui est celle de la poésie, produit d'une interaction entre l'espace intérieur et le monde extérieur. Un va-et-vient incessant parcourt ce livre, entre la sphère de l'intime, du présent, et le murmure du passé, que nous transmettent la tradition et la mémoire". Gravures de Frédéric Couraillon

Un seul poème, trente-trois rebonds le long des rives du fleuve-frontière Amour (par exemple) où s'embusque le léopard des neiges. Trente-trois salutations aux forces sauvages qui donnent élan et s'arrachent aux méandres de la mélancolie. Une voix souple et prudente s'adresse au fauve aux aguets, salue à sa splendeur menacée de capture et de disparition, concentré dans sa chasse, loin de la solitude des dangereuses foules humaines... En contrepoint, le dessin espiègle de Sébastien Pignon, s'épèle comme on jette par-dessus l'épaule ce qui entravait la marche et le saut". Dessins de Sébastien Pignon

Cet ultime recueil de poèmes, achevé quelques mois avant sa mort, Petr Kral avait choisi de l'accompagner lui-même, avec trois dessins d'une extrême rigueur qui font écho à la fermeté qui caractérisa et sa vie et son oeuvre. Cette manière d'intransigeance, on la retrouve dans sa prosodie si particulière construite sur l'alliance d'un réalisme imparable (cru même) et d'un humour teinté parfois de nonsens qui explicite l'absurdité des situations, des relations, des échanges. Marqué par Hrabal, Hasek, le Surréalisme et le cinéma muet (il écrit la-dessus des livres qui ont fait date), Kral élabore des saynètes qui dessinent un univers mélancoliquement banal que seul l'humour grinçant rend habitable...