Madras. Note book, Ramanujan

Extrait Midi. Il est midi, à peu près. Avec ou sans exactitude. La gare de la Lopé, au Gabon. Sur la place en terre, une case en bois, en planches, en traverses. Une case à bières, à Coca, à Fanta. Hommes, femmes, enfants. Quelques-uns, très peu. Une petite fille vêtue en rose. Son cartable aussi est rose, un rose plastique, international. Au-dessus de l'abri, un toit ondulé. Un soleil chauffé à blanc sur cette tôle en gouttière. Des nuages, certains trempés au gris. L'eau est grise dans le ciel. Ici, les conversations sont labiales. Un français de feuilles roulées aux lèvres, de feuilles de manioc, de raphia tissé. Un instant disjoncté, de compteurs électriques. Ici, les fils sont tirés en lianes. Une électricité de groupe électrogène, intermittente. Un souvenir disjoncté aussi, de feuilles de cigare, de noir havane. Et l'homme seul pense par moments à ces cuisses nues de roulage, aux jupes relevées, à ces jupes castristes parfois. Un reste de mémoire masculine mise en médaillons, cerclée à la feuille d'or. Un érotisme de boîtes en bois souvent gardées, collectionnées, en bois de fromager, de cet arbre présent un peu partout au Gabon, un arbre parfois de bords de voie ferrée. Idem aussi, un érotisme ridicule, chocolatier. De cacao, un érotisme de cacao. Moite, du moite de peau, de chemise, du moite de mousse de bière. Certains sourires de femmes noires sont tressés, nattés aux pommettes. Sur la place, des hommes, des femmes de la Lopé, de ce lieu où parfois encore un train peut emboutir un éléphant, un lieu du fleuve Ogooué, loin de la mer, près du Mont Brazza, un mont modernisé, piqué à l'antenne, en piolet de ferraille. Savorgnan de Brazza. Et lui aussi, il plantait des piolets, des petits drapeaux tricolores. Des leurres de tissu devant Stanley, le dynamiteur, l'anglophone. Brazza... Et il existe toujours, en vrai, ou presque, en tirage albuminé. Une photographie de lui est célèbre, ici, au Gabon, celle avec le roi Makoko. Mais elle a été prise loin d'ici, plus à l'Est, chez les Tékés, sur les hauts-plateaux. À l'époque du royaume Téké, ce royaume du Traité passé au Sénat, à l'Assemblée, dans les dorures de bord de Seine, des dorures, elles aussi, un peu confiseuses. Les yeux blancs. Il faut atténuer ses yeux de Blanc en arrivant à Libreville, sous l'équateur, cette ligne mythique, une ligne sur les arbres ici, comme une longue ligne téléphérique, une ligne sur du vert, du vert sombre, un segment de ce rail tracé sur les globes, de cette épure géographique, circulaire, scientifique, un rail presque arbitraire s'il n'y avait ce basculement de repère, d'étoile fixe, de Nord-Sud. Une ligne hermaphrodite qui déguise, travestit aussi les marins au passage. Un sentiment hermaphrodite, bipolaire.

N'gomo. En Afrique. Sous l'équateur. Un homme et une femme se rencontrent par hasard. Ensemble, ils remontent un fleuve, l'Ogooué, sur le vieux bac rouillé qui assure la liaison entre l'île Mandji et celle de Lambaréné. Ils viennent d'être mariés par un préposé, dans une guérite du port, par erreur, par méprise. Il ne se passe rien entre eux, ou presque. Madeleine. Elle s'appelle Madeleine, comme un prénom de début de siècle. Madeleine, il faut regarder.. Il faut regarder pour voir l'autre histoire, celle écrite dans le fleuve, dans les arbres, sous la pluie, dans la nuit... Viens... Ils sont là, l'un et l'autre, et ils traversent la nuit d'équateur, une de ces nuits où tout est inscrit depuis toujours, où tout révèle que l'homme n'a pas inventé les légendes, qu'il n'a rien découvert qui n'ait existé avant lui... Je suis stérile. Madeleine finira par le dire avant même d'arriver à N'gomo. Elle le dira à la nuit, à l'Ogooué. Et il n'y aurait pas eu d'histoire non plus, sans la sienne, ni celle des arbres, ni même celle du fleuve...

Etait-ce une folie que d'aller à Tananarive, sur les hauts plateaux de l'Imerina, et de croire que le poète malgache Jean-Joseph Rabearivelo devait prendre sa place dans les dictionnaires de littérature d'expression française ? Etait-ce une folie que de vouloir comprendre un suicide, et plus encore de parler de poésie, de poèmes ?

Un homme voyage seul sur les routes d'Asie du Sud-Est, auxabords du Mékong. Dans un autocar, il fait connaisse avec lafemme assise à ses côtés. Elle est belle, porte une robe tropcourte, avec un corps aux postures adolescentes. Bientôt ilsfont l'amour. Le voyage continue à deux sans que cela aitvraiment été décidé. Il l'appelle La Strada, parce qu'elle luifait penser aux femmes des films de Fellini et aussi parcequ'elle est exotique, sulfureuse, mystérieuse, aguicheuse,libre. Ce récit, construit en courts paragraphes, est une sorte depèlerinage rêveur: les femmes s'y transforment en déessesmythologiques, et les démons du passé surgissent, voyagern'est pas sans risque, on croit s?échapper et on se confronte àsoi-même plus que jamais, on se transforme.