Un chien vivant

... des brumes roulent l'homme s'arrête au rebours du chemin où toujours grincent les courroies les jougs et les essieux du même ancien charroi pose une main au portillon du clos (bonjour monsieur Gauguin !) et montre auprès le regain noir sous les pommiers tordus d'une souffrance énigmatique et puis les aimables vallons où il subsiste un peu de temps encor un peu de thym ou de lavande aux jachères penchées et quelques grappes à cueillir après le gel qui font ce vin pâle et sucré ce vin éteint.

Cette voix mate du premier temps : tu l'as au corps depuis toujours et dès le seuil franchi elle enfle au vent d'ouest, t'insuffle et te soulève. Rien ne se fige ; il se fait dans l'air vif, au bord extrême, une danse des choses, une allégresse (et même pour celui qui fut jeté dans la douleur du monde) une lumière où les très blanches ailes au vent rebroussent, inventent leur fragile dessin-destin sur le ciel provisoire.

Les lecteurs de Terrestres, son précédent recueil paru au Bruit du temps il y a cinq ans, retrouveront ici la voix forte et juste de Denis Rigal, portée aux mêmes interrogations, qui ne font que devenir plus pressantes avec les années : comment « trouver parole à donner, un sens sauvé/sauveur ». Pourquoi et comment écrire encore (en ces temps de détresse) ? Le propos rapporté de Beckett qui donne son titre au livre nous donne un semblant de réponse, que Rigal lui-même com- menterait sans doute ainsi : « la joie de produire un peu de sens prouve que l'humain en est capable et que notre condition n'est pas désespé- rée». C'est peu dire, car ces poèmes nous emmènent bien au-delà de ce presque rien. L'auteur a entendu les conseils qu'il prodigue lui-même « à Margot » dès la première page. Il a éprouvé dès l'enfance (à laquelle est consacrée une section du recueil) « la grâce des choses vives » qu'il nous restitue avec bonheur, et il a su surtout la confronter au silence, « à l'os muet du monde », afin que sa parole « résiste au vent ». Parmi les beautés du monde dites dans ces pages, il y a bien sûr ces rivières, que le pêcheur de L'Éloge de la truite a beaucoup fréquentées. Mais l'univers de Denis Rigal ne se réduit ni à son Auvergne natale, ni à sa Bretagne d'adoption, même s'il sait mieux que personne dire la réalité rugueuse de la côte du Finistère (« Pointe de Dinan »). La section intitulée à juste titre « Histoires, saisons, latitudes », aux poèmes d'une écriture plus ample, nous transporte dans l'espace et le temps, de la Martinique de Césaire à l'Italie de Virgile, en passant par le grand Nord des chamans lapons. Mais Rigal sait aussi, au contraire, à l'instar des poètes chinois qu'il admire (ou du Chat « bouddhiste » qu'il décrit), ? notamment dans les poèmes de « Souffles », au centre du recueil ? aller vers plus de dépouillement et réduire le monde à l'essentiel : « à ce cercle parfait / de silence et de cendre / par où tout disparaît ».

Denis Rigal est né à Chanaleilles (Haute-Loire) en 1938, il vit en Bretagne depuis les années soixante et pêche la truite depuis plus longtemps encore. Poète et universitaire français, il a enseigné la littérature américaine à l'université de Bretagne occidentale de Brest, où il vit toujours. Il a traduit des poètes irlandais tels que Brian Coffey, Thomas Kilroy ou encore Derek Mahon. Il a publié plusieurs recueils de poésie chez Rougerie, Folle Avoine, Gallimard et tout récemment Terrestres aux Éditions Le Bruit du Temps.