L'emprise et les violences au sein du couple

Les Mélanges rédigés en l'honneur de Christian Hervé, professeur des universités et praticien hospitalier, tendent à rendre hommage à son rôle déterminant dans le développement de la réflexion éthique et de recherches en éthique dans la sphère sanitaire, médico-sociale et sociale. Christian Hervé est un universitaire qui a su tout au long de sa carrière transcender les limites étroites de ses spécialités médicales pour inviter les acteurs à penser le sens de leur engagement académique, clinique ou politique. Dans la préface à cet ouvrage collectif, Edgar Morin écrit : "Toute médecine est amour" et tout amour est médecine. Christian Hervé y souscrit quand il écrit en substance que la médecine "c'est vivre l'amour dans ses actes envers l'autre en toute conscience". L'éthique renvoie pour lui, avec Ricoeur, au triangle éthique "de la vie bonne avec et pour l'autre dans des institutions justes". La médecine est aussi un ministère. Il ne s'agit pas d'exercer un simple métier, pas seulement une profession libérale, c'est une véritable Mission humaine et sociale. Ce n'est pas la maîtrise scientifique et technique seule qui fait "le médecin bon et le bon médecin". Christian Hervé prône une éthique des pratiques et non pas seulement une éthique appliquée. Il prend le contre-pieds de la consécration institutionnelle d'éthiciens en chaires qui font des leçons sans faire. Il n'a jamais voulu former des professionnels de l'éthique ou des personnes qui font de l'éthique une profession. Il est favorable non pas à une éthique de conviction, mais à une éthique de la responsabilité. L'ensemble des contributions rassemblées autour du "bonheur de penser" de Christian Hervé mettent en lumières les tensions les plus universelles et tout à la fois les plus actuelles qui engagent la devise républicaine de liberté, d'égalité et de fraternité.

Voyez-vous, ma mémoire est prodigieuse et infaillible, tout s'y grave à jamais, les visages, les prénoms, les dates, les lieux, indélébiles, et il va de soi que je ne m'enorgueillis nullement de cette faculté, c'est comme cela, ainsi je me rappelle ces événements-là comme s'ils s'étaient produits hier. Vous savez, la hiérarchie des souvenirs n'est pas fonction du temps passé. Il n'y a pas de temps là-dedans. C'est la puissance de l'impact qui imprime plus ou moins profondément la mémoire et peu importe le moment de cet impact. Une parole entendue à l'âge de sept ans, j'aurais pu dire huit ans ou bien neuf ans, une parole entendue dans la prime enfance peut résonner, fraîche, cinquante ans après. Nous sommes ainsi faits.

Je pensais souvent à ce cinéaste japonais, Ozu, qui avait fait graver ces simples mots sur sa tombe"Néant". Moi aussi je me promenais avec une telle épitaphe, mais de mon vivant." Adolphe Marlaud habite un appartement avec vue sur le cimetière qui domine la rue Froidevaux, une de ces rues où "on meurt lentement, à petit feu, à petits pas, de chagrin et d'ennui." N'ayant réussi à n'être ni fantôme, ni homme invisible, en exil, cet étrange voyageur d'hiver s'est fixé une ligne de conduite: "vivre le moins possible pour souffrir le moins possible." C'est sans compter sur Madame C., sa concierge, qui guette amoureusement son passage du haut de ses deux mètres pour le contraindre à des actes qu'une quatrième de couverture doit taire. Jean-Pierre Martinet, l'auteur de cette longue nouvelle parue en 1979 dans "Subjectif", est mort en 1993: il a marqué les lecteurs, trop rares, qui ont croisé son ?uvre. En attendant de redécouvrir ses textes les plus denses, cette "Grande vie" signalera aux intrépides son talent halluciné et les noirs excès de son humour désespéré.

Résumé : Adolphe Marlaud habite, rue Froidevaux, un appartement avec vue sur le cimetière, une de ces rues où "on meurt lentement, à petit feu, à petits pas, de chagrin et d'ennui". N'ayant réussi à n'être ni fantôme, ni homme invisible, cet étrange voyageur d'hiver s'est fixé une ligne de conduite : "vivre le moins possible pour souffrir le moins possible". C'est sans compter sur Madame C., sa concierge, qui guette amoureusement son passage du haut de ses deux mètres pour le contraindre à des actes qu'une quatrième de couverture doit taire. Jean-Pierre Martinet, l'auteur de ce texte halluciné paru en 1979, est mort oublié en 1993 : on a redécouvert depuis le sombre génie et la folie magnifique d'une oeuvre sans équivalent. Avec ce court livre, c'est son humour qui explose : il est d'un noir détergent.