Enclave

Résumé : Mai 1967, sur les bords du Tibre. Le groupe Potere Rosso est fin prêt à passer à l'acte. Les attentats s'annoncent spectaculaires. Mais la révolution n'est pas un exercice facile, surtout lorsque les attentions sont focalisées sur d'autres événements : la sortie de l'album Sgt. Pepper's des Beatles, la guerre des Six Jours en Palestine, les querelles intestines à l'ambassade américaine, la pusillanimité des communistes du Latium, les désordres gastriques du responsable local de la CIA, les cours de tango argentin dans les salons de Trastevere et les doutes existentiels de Pietrino Belonore, notre héros en croisade viscérale contre les soldats yankees. Sans compter que l'amour, quand il déboule, fait plus de dégâts que toutes les bombes à retardement...

Extrait Il y avait ce trou, au bord de la route. Pas vraiment un fossé, une simple roubine creusée par les pluies d'avril, une rigole masquée sous les herbes desséchées. A quelques pas du trou, deux hommes attendaient dans la poussière, deux silhouettes étrangères au paysage bousculées par le vent du soir. Le premier, un petit homme gras, s'agitait autour de l'extravagante machine. L'autre, à l'allure noble, scrutait les cailloux du bas-côté, sans y trouver un réel intérêt. Un noble et un gros. San Catello ne connaissait ni nobles ni gros. Seuls quelques humains maigres et rustiques, aux corps déformés par les tâches agricoles et racornis par l'usure du quotidien, peuplaient ces vallées reculées, territoires perdus du nord de la péninsule. «Commendatore ! Dio mio, Commendatorel Vergogna ! E una vergogna !» Le petit gros pérorait. Il invoquait le seigneur, son fils, ses apôtres, ses saints, ses vierges connues, ses madones oubliées. L'autre, l'homme à l'allure hautaine, ne répondait rien à son comparse fébrile. Absorbé par son étude attentive des pierres du chemin, le noble restait muet. Songeur. Agacé, surtout. Sa montre à gousset calée dans la paume gauche, il se contentait d'observer de temps en temps la place du soleil qui glissait vers un ouest blafard, l'autre main en casquette pour protéger ses yeux. Il grimaçait. La canicule estivale n'était pas la seule cause à son expression contrariée. «Signor Commendatore ? - Quoi encore, Beppe ?» Beppe s'était résigné à calmer ses déambulations frénétiques et inutiles. Il se focalisait enfin sur l'ornière, cause de tous leurs problèmes. «Qu'est-ce qu'on fait, signor Commendatore ? - Qu'est-ce qu'on peut faire, Beppe ?» Les deux hommes se maudissaient. Beppe enrageait d'avoir accepté cette promotion au sein de son administration, source de contrariétés prévisibles. Mais le poste était tellement valorisant : conduire un représentant patenté du ministère au volant d'un véhicule flambant neuf ! Il n'avait pu refuser. Le signor Commendatore, lui, enrageait d'avoir accepté un chauffeur originaire de Boscoreale sans vérifier au préalable que ce bourg au nom plaisant n'était qu'une bourgade perdue sur les pentes du Vésuve, à quelques kilomètres de Naples. Lui, l'ingénieur lombard, mené à travers les routes du royaume par un Napolitain ! «Magari non ti hanno mai detto che il dito è all'estre-mità délia mano ? Personne ne t'a jamais montré que le doigt est à l'extrémité de la main ? Sei un stronzo, Beppe ! Tu es un con, Beppe !» L'ingénieur avait articulé son verdict sans appel, aussi sérieux que Sa Sainteté Pie X dans son homélie pascale. Il s'était aussitôt replongé dans ses observations géologiques, laissant le pauvre Napolitain à son plus grand désarroi. Planté au bord de la chausse-trape assassine, le chauffeur venait de perdre sa limousine... et sa crédibilité. L'ingénieur avait articulé son verdict sans appel, aussi sérieux que Sa Sainteté Pie X dans son homélie

Marseille, novembre 1992. Bernard Rossi, maçon à la vie bien rangée, aimerait comprendre pourquoi le chauffard qui a écrasé sa voisine de palier bénéficie d'une telle immunité. Sa curiosité suicidaire va le plonger dans les coulisses du petit monde autarcique des élus marseillais, au cours d'un périple agité de trois jours entre les quartiers Nord en décrépitude et les résidences luxueuses - mais pas beaucoup plus classe - du sud de la cité phocéenne.

Résumé : L'histoire pouvait s'arrêter là. Mais une destinée se joue souvent à pas grand-chose : quelques secondes de retard, un geste inapproprié, une rencontre anodine, un incident idiot. L'histoire aurait pu s'arrêter là si le fils et le mari de Valentina ne s'étaient pas trouvés sur le pont de Genesee River ce jour-là, si Charles Cèseran, un jeune photographe marseillais, n'était pas tombé sur une correspondance d'Amérique destinée à sa mère, si Marzio Belonore, le concertiste réputé, ne s'était pas coincé les doigts dans une porte, si Vittoria Belonore avait pris le volant de cette Maserati sur le circuit de Tripoli... L'histoire aurait pu s'arrêter là si Tancredi Crevalcore, condottiere romain, n'avait pas retrouvé au hasard d'une soirée tout à fait oubliable le violon de son fils Michele, disparu un quart de siècle plus tôt. Philippe Carrese nous offre une grande fresque palpitante sur fond de montée du fascisme dans l'Italie de la fin des années 1930, avec un détour picaresque en Abyssinie, sur les bords du lac Ontario et au coeur du quartier réservé marseillais de l'entre-deux guerres. Magistral.