Le cénacle des solitudes

Meknès... Chaque fois que, le regard renversé vers ce qui n'a plus lieu que dans le culte, hanté, d'une chair abyssale, j'invoque, Meknès, cette enfance essaimée harpail harde cadavres disséminéclatés dardés bris de miroir dont là-ci-bas débris des bribes de mémoires m'entaillent. . ". Un troublant récit à deux voix qui déploie en échos celle d'un fils endeuillé et celle du père disparu, dont l'enfant convoque les mémoires pour endiguer la douleur de l'absence. Un hommage poignant.

Ma mère m'avait conté l'histoire de l'Ermite, et elle m'avait dit II était une fois il y a bien longtemps, mais je sens encore bruire ses lèvres sur ma peau, comme des feuilles frémissant la brûlure d'un vent dont le souffle a laissé ses parfums sur ma joue et, comme à chaque fois qu'elle disait ces mots-là II était une fois mes yeux ont défailli une étrange agonie, mon corps m'a échappé et, parfois, juste pour mourir un peu, je réveille cette voix qui pleurait, par rainures liquides, ses sèves dans ma chair Il était une fois"

Elle a voulu me dire quelque chose ; son visage s'est creusé et ses lèvres se sont engouffrées dans sa bouche, recouvrant brusquement ses gencives nues. J'ai cessé de respirer... Je ne comprenais pas ce qu'elle disait ; elle avait avalé toute la peau de son visage. J'ai repoussé la main qu'elle avançait vers moi. Que me voulait-elle donc ? J'attendais quelqu'un d'autre ; je voulais la vieille femme au tendre sourire et l'olivier et l'amphore d'huile. Je l'ai traitée de sorcière. Savait-elle seulement où se trouvait l'olivier ? Oh, un fragment d'écorce, une larme brune, un éclat d'infini, une ode à la vie, un chant qui s'élève, qui tourne avec le vent, qui emporte dans sa course un coquelicot, qui monte jusqu'à Dieu, le trouve, s'émerveille, s'étouffe, agonisé, se drape d'un linceul de pétales vermeils, se pose en silence sur un nuage de fleurs, des fleurs d'orangers au parfum d'innocence, se meurt dans un ultime sanglot d'allégresse... un cri, un soupir, un espoir... Et ces yeux noirs... Si noirs... " Dans ce premier roman, Bouthaïna Azami-Tawil déploie les méandres, plis et replis, flamboiements et douleurs de la mémoire chuchotée d'une petite fille, puis d'une jeune fille. Un récit hanté d'histoires, traversé d'un foisonnement d'images, déchiré de meurtrissures ".

15 août 2021, Kaboul. Getee voit son monde basculer. A Paris, un inconnu est prêt à tout pour lui sauver la vie. Kaboul, août 2021. La ville s'effondre sous le joug des talibans. Getee Azami, une jeune journaliste afghane, voit son monde basculer dans la terreur. Pendant ces jours de captivité, elle documente son quotidien avec une lucidité glaçante, relayant en temps réel des alertes sur les réseaux sociaux. A des milliers de kilomètres, Tanguy Hergibo, conseiller politique et consultant en affaires publiques en France, découvre l'un de ses messages et, sans jamais l'avoir rencontrée, orchestre une chaîne de solidarité pour l'exfiltrer de ce pays qui menace désormais sa vie et son intégrité. En l'espace de dix jours, il permet à Getee et à deux de ses frères et soeurs de trouver refuge à Paris. Dans ce récit à deux voix, les témoignages de Getee et de Tanguy créent une résonance saisissante : chacun, face à la peur et à l'impuissance, déploie un courage et une détermination hors du commun. Préfacé par M. David Martinon, ancien ambassadeur de France en Afghanistan, La Fugitive de Kaboul se dresse comme un cri de résistance face à l'oppression des femmes afghanes et nous rappelle que la liberté et l'amour fraternel peuvent être de puissantes armes d'insurrection.