De nulle part

C'est l'histoire d'une gamine noire et pauvre de Baltimore, dans les années 20, insolente et belle, qui adolescente a déjà connu la prison et la prostitution. Une enfant des rues américaines qui se nourrit de musique et de débrouilles et prit le surnom de Billie Holiday quand elle enregistra son premier disque, à l'âge de 18 ans! Louis Atangana nous romance ce destin exceptionnel, en réinventant la langue de l'époque, sur un rythme jazzy!

Comme tous les jeunes du village, Félix rêve de partir en ville, et même en Europe, quand il sera adulte. Vivre loin de Méfomo et de ses cases perdues dans la forêt africaine!Mais un jour, à la rivière, il surprend une fille en train de se baigner. Elle se fait appeler Magali. Elle est belle et sauvage. D"où vient-elle, avec tous ses secrets...Le coeur de Félix va vite être accroché..."

Jimi-X, c'est l'histoire exceptionnelle d'un Américain à moitié noir, à moitié indien, devenu l'un des plus grands guitaristes du rock. A l'adolescence, il chasse la misère et la solitude en jouant sur un instrument à une seule corde, parce qu'il ne peut pas s'en payer d'autres. Dès qu'il montera sur scène, le garçon timide se fera tout de suite remarquer par son jeu d'une sauvagerie déroutante. Comme dans son précédent roman, Billie H, dans lequel il nous plongeait dans l'enfance de la chanteuse Billie Holiday, Louis Atangana fait revivre la destinée fulgurante de Jimi Hendrix, entré en 1970 dans la légende du rock en mourant à l'âge de 27 ans.

Ça fait longtemps que papa est parti. C'était hier. Tout comme. Je suis rentré à l'appart en début de soirée. Anna était agrippée au téléphone. Elle tremblait. Pleurait. Des hoquets plein la bouche. Des yeux de fin du monde. Rouges comme des crépuscules tropicaux. Elle me lançait des regards de deuil. Parlait avec une voix de brebis égarée. Ah! grande soeur! je me suis marré. Je connaissais cette chansonnette. Entêtante. Les acrobaties du coeur. La fanfare des sentiments déchirés. Grandes trahisons. Blessures incurables. Les jours de gueule de travers. À grimacer son chagrin. Puis ravaler sa peine. Digérer ses larmes. Assez!Elle m'a tendu un papier. Une lettre. J'ai hoché la tête. Je l'ai prise. Avec un sourire moqueur. C'était l'écriture de papa. Je comprenais rien. Il m'a fallu lire plusieurs fois. Mon cerveau imprimait pas. Rien à faire. Il buggait. Puis il y a eu comme une détonation dans ma tête. Avec des fissures. Des déchirures. Papa avait plié sa vie en quatre et l'avait enfoncée dans sa poche. Bien profond. Il s'était tiré. J'en revenais pas. Ça passait pas. J'en avais des écorchures dans la gorge.Papa trouvait pas sa place en France. Qu'il disait. Les petits boulots en dépannage. La débrouille, ça le tuait. Il partait donc. Tellement loin qu'il savait pas encore où. Quelque part. Au pays de la deuxième chance. Des espoirs permis. La Terre promise. La blague! Il voulait une vie qui lui ressemblait. En rapport avec son diplôme d'ingénieur. Oui, c'était décidé. Il foutait tout à la poubelle. Vigile de supermarché. Gardien de nuit. Avec des escales au Pôle emploi. La soupe passait plus. Il renversait tout. Nous avec. On l'entravait. Le plombait. Sûrement.J'ai pas cru au dessert à la fin de la lettre. Les mots imbibés de grands sentiments. De larmes de crocodile. Gonflés comme du pain perdu. L'amour d'un père pour ses enfants. Les belles phrases! Ça coûte pas cher. On se sent mieux après. Plus léger. Pour le voyage. La grande évasion. L'aventure. Il y en avait plusieurs pages de ces élucubrations. D'une écriture serrée qui filait droit jusqu'au bout de la ligne. Il en venait toujours plus, des mots. A gros bouillons, ça giclait. Exubérances à la congolaise! Pauvre papa. Perdu dans la vie. Victime jusqu'au fond des chaussettes. Les raisons de ses échecs, il en trouvait à la pelle. Des tas et des monticules. Trop de discriminations pour les Noirs en France. Le racisme quotidien, bien sûr.