Lettres du train fantôme

Il avait besoin de reprendre son souffle. Mais plus il respirait et plus il avalait de la fumée. A la faveur d'un souffle de vent, il découvrait le clocher de l'église qui se consumait doucement dans le ciel. A sa gauche, il entendait distinctement les pleurs d'une petite fille. Et si ces pleurs déchiraient ses oreilles, se mêlant aux craquements des flammes et aux râles des maisons brûlantes, elle représentait néanmoins la seule touche d'humanité dans ce lieu meurtri. Une humanité sourde, branlante, malmenée. Il se disait, sans vraiment en avoir conscience, il pressentait plutôt, que ces sanglots lancés dans les cris du ciel avaient quelque chose de rassurant. Cela voulait dire que l'on pouvait survivre à ça ! Mais combien de temps ? Des cadavres qui sortent des murs cinquante années après leur mort ; un manuscrit inachevé qui agite les esprits et l'ombre du maquis plane une nouvelle fois sur le plateau du Vercors. . . Laurent Lutaud est réalisateur de films documentaires depuis 1990. En particulier, il a réalisé : Le Plateau déchiré, La mémoire des gestes et Lettres du train fantôme. Il a également publié Journal d'un crime aux éditions Séguier, Les naufragés et les rescapés du train fantôme, Le Petit-boutiste et Ou bien ? aux éditions l'Harmattan.

Je ou jeu ? Fiction ou réalité ? Sincérité ou duplicité ? Difficile de démêler le vrai du faux. Notre coeur ne bat-il pas bien souvent au rythme de plusieurs vérités parfois contradictoires ? Est-ce une raison pour vivre deux aventures en parallèle ? Pour se perdre dans le présent, allant jusqu'à oublier qui nous sommes ? Ce roman à deux voix nous entraîne dans les méandres de ces personnages qui confondent leurs histoires et nous livrent plusieurs versions de la réalité de leur vécu.

Sa trace ne s'efface pas. Dans ce parfum de campagne humide où l'air rouge de l'automne enflamme le paysage, je lui en veux encore plus. J'ai envie de glisser en elle ; la maintenir sur le lit, son visage collé au mien jusqu'à ce qu'elle fonde. J'ai aussi envie de la voir pleurer, souffrir d'amour, ruisselante, quémandant un sourire ou un baiser de moi. Je la veux à genoux, suppliante. Sa tête sur ma main, ses lèvres tendues, accrochées à mes yeux. Tandis que la blancheur du soleil matinal inonde la chambre, je revois son visage épuisé d'amour, son cou tendu, ses mains agrippées à mon corps. Sur sa joue, une larme glisse doucement, se suspend un instant au coin de sa lèvre et elle me demande pardon. Ma main replonge dans son corps, les larmes se mêlent à la sueur tiède, donnant un goût de trop sucré à toute la chambre.

Une jeune femme disparaît en plein jour dans une église du Morvan. Une autre est retrouvée quelques semaines plus tard sur un calvaire, au sommet d'un col battu par les vents. Ces disparitions bouleversent la quiétude de la petite ville de Lourmel, le trouble et la suspicion gagnent les esprits. Le commandant de la brigade de gendarmerie n'arrive pas à trouver le sommeil, l'abbé tourne en rond dans sa cure et fait changer toutes les serrures de l'église, l'opticienne de la rue Caillot perd peu à peu l'espoir de retrouver sa fille...