Ou bien ?

Il avait besoin de reprendre son souffle. Mais plus il respirait et plus il avalait de la fumée. A la faveur d'un souffle de vent, il découvrait le clocher de l'église qui se consumait doucement dans le ciel. A sa gauche, il entendait distinctement les pleurs d'une petite fille. Et si ces pleurs déchiraient ses oreilles, se mêlant aux craquements des flammes et aux râles des maisons brûlantes, elle représentait néanmoins la seule touche d'humanité dans ce lieu meurtri. Une humanité sourde, branlante, malmenée. Il se disait, sans vraiment en avoir conscience, il pressentait plutôt, que ces sanglots lancés dans les cris du ciel avaient quelque chose de rassurant. Cela voulait dire que l'on pouvait survivre à ça ! Mais combien de temps ? Des cadavres qui sortent des murs cinquante années après leur mort ; un manuscrit inachevé qui agite les esprits et l'ombre du maquis plane une nouvelle fois sur le plateau du Vercors. . . Laurent Lutaud est réalisateur de films documentaires depuis 1990. En particulier, il a réalisé : Le Plateau déchiré, La mémoire des gestes et Lettres du train fantôme. Il a également publié Journal d'un crime aux éditions Séguier, Les naufragés et les rescapés du train fantôme, Le Petit-boutiste et Ou bien ? aux éditions l'Harmattan.

Je ou jeu ? Fiction ou réalité ? Sincérité ou duplicité ? Difficile de démêler le vrai du faux. Notre coeur ne bat-il pas bien souvent au rythme de plusieurs vérités parfois contradictoires ? Est-ce une raison pour vivre deux aventures en parallèle ? Pour se perdre dans le présent, allant jusqu'à oublier qui nous sommes ? Ce roman à deux voix nous entraîne dans les méandres de ces personnages qui confondent leurs histoires et nous livrent plusieurs versions de la réalité de leur vécu.

Pour commencer : suis-je le vrai Jorge ? Ne suis-je pas en train de rêver que je suis ce Jorge dont il est question ? Comment savoir qu'il s'agit bien de moi, alors que je ne sais pas qui est ce moi ? Je dérive dans la nuit, dans un engourdissement minéral. C'est un peu comme si je me réveillais à l'intérieur même de mon sommeil ; je mélange réalité, dessins et images de fiction, ma vie est devenue une sorte d'oeuvre composite, de performance. Tantôt, je suis mou comme les pendules de Dali, à d'autres moments déformé à la manière d'une caricature ou d'un personnage de dessin animé avant de retrouver mon corps allongé sur une plage de galets. ". .