Double Je

Sa trace ne s'efface pas. Dans ce parfum de campagne humide où l'air rouge de l'automne enflamme le paysage, je lui en veux encore plus. J'ai envie de glisser en elle ; la maintenir sur le lit, son visage collé au mien jusqu'à ce qu'elle fonde. J'ai aussi envie de la voir pleurer, souffrir d'amour, ruisselante, quémandant un sourire ou un baiser de moi. Je la veux à genoux, suppliante. Sa tête sur ma main, ses lèvres tendues, accrochées à mes yeux. Tandis que la blancheur du soleil matinal inonde la chambre, je revois son visage épuisé d'amour, son cou tendu, ses mains agrippées à mon corps. Sur sa joue, une larme glisse doucement, se suspend un instant au coin de sa lèvre et elle me demande pardon. Ma main replonge dans son corps, les larmes se mêlent à la sueur tiède, donnant un goût de trop sucré à toute la chambre.

Il avait besoin de reprendre son souffle. Mais plus il respirait et plus il avalait de la fumée. A la faveur d'un souffle de vent, il découvrait le clocher de l'église qui se consumait doucement dans le ciel. A sa gauche, il entendait distinctement les pleurs d'une petite fille. Et si ces pleurs déchiraient ses oreilles, se mêlant aux craquements des flammes et aux râles des maisons brûlantes, elle représentait néanmoins la seule touche d'humanité dans ce lieu meurtri. Une humanité sourde, branlante, malmenée. Il se disait, sans vraiment en avoir conscience, il pressentait plutôt, que ces sanglots lancés dans les cris du ciel avaient quelque chose de rassurant. Cela voulait dire que l'on pouvait survivre à ça ! Mais combien de temps ? Des cadavres qui sortent des murs cinquante années après leur mort ; un manuscrit inachevé qui agite les esprits et l'ombre du maquis plane une nouvelle fois sur le plateau du Vercors. . . Laurent Lutaud est réalisateur de films documentaires depuis 1990. En particulier, il a réalisé : Le Plateau déchiré, La mémoire des gestes et Lettres du train fantôme. Il a également publié Journal d'un crime aux éditions Séguier, Les naufragés et les rescapés du train fantôme, Le Petit-boutiste et Ou bien ? aux éditions l'Harmattan.

Pour commencer : suis-je le vrai Jorge ? Ne suis-je pas en train de rêver que je suis ce Jorge dont il est question ? Comment savoir qu'il s'agit bien de moi, alors que je ne sais pas qui est ce moi ? Je dérive dans la nuit, dans un engourdissement minéral. C'est un peu comme si je me réveillais à l'intérieur même de mon sommeil ; je mélange réalité, dessins et images de fiction, ma vie est devenue une sorte d'oeuvre composite, de performance. Tantôt, je suis mou comme les pendules de Dali, à d'autres moments déformé à la manière d'une caricature ou d'un personnage de dessin animé avant de retrouver mon corps allongé sur une plage de galets. ". .