Le jour de l'oraison. Stand-up

N'être est une exploration. Un lieu de passage, une crête entre deux zones. Un espace liminal, fluide, atypique. Une parole pour les habitants du passé, une oreille pour les morts, une langue pour les pertes. Les souvenirs persistent. N'être est une mémoire éruptive : peuplée, fictive, trouée, massacrée, recollée. N'être passe furtivement, déterre et ranime les mots clos, éteints, endormis. N'être est un moment en 3D. Un narrateur apparaît, puis d'autres voix - souterraines - s'infiltrent. Elles déposent leurs traces, leurs archives. On traverse des vies confisquées, des enfances maltraitées, des adultes déguisés. Les voix convergent vers une même obsession : arracher au rien du langage. L'écriture est chorale, polyphonique, mais sans dialogue. Elle traverse, trace, s'écrit les pieds dans la terre. N'être questionne le tout premier lieu de conditionnement : l'enfance. Certaines structures - sectaires ou familiales, le "groupe restreint" de René Kaës - fabriquent des récits de toute-puissance, d'élection, nourris de manipulations irréversibles qui sectionnent le contact avec une réalité plurielle. On croit pouvoir (se) sauver, on croit pouvoir empêcher. On se construit dans des dissonances, on fait tenir des impossibilités. La haine déguisée en amour, la soumission en tendresse, le contrôle en dévouement, l'immobilité en mouvement. C'est cette torsion qui intéresse ici l'autrice, les inversions qui empêchent la pensée de s'affranchir. Le texte s'attaque à cet "éléphant dans la pièce" : ce qui est tu, empêché, innommable. Dans N'être, il prend la parole. Car N'être est un texte parlant. Il émerge du noir et du silence pour prendre place. On y entend la révolte d'un·e enfant qui impose sa version à l'adulte. L'enfant dans l'adulte. Une mémoire que l'on tente d'étouffer. A ses marges, un narrateur - passeur, guide instable - accompagne la traversée. Il mènera le lecteur dans les souterrains, à la rencontre du poème et de ses voix, à rebours du temps et de l'espace.

Dans un entrelacs de mythologie et de paysages urbains ou sauvages, une voix trace le chemin d'une déambulation de l'Allemagne vers la Roumanie. On croisera Circé, on fera halte en forêt, on notera des signes et on suivra le fil étrangement tressé d'une écriture qui mêle les langues pour y créer des brèches et des respirations. Une poésie pour dire l'importance des lieux de nos vies, la transmutation de nos états comme de nos trajectoires. Un voyage hypnotique.

On m'a voulu clair, issu d'une équation formidable Je suis un résumé de passion Un ramassis d'intérêt Un clic Un client Une publicité Un homme qui Lorsqu'on le tabasse Se plaint de ne pas être bien référencé.

Deux adolescents, une lame, et un monde en lambeaux. Jules Pétrichor se met dans la peau d'un de ces "jeunes" dont on a oublié les prénoms sous les qualificatifs pénaux. Il nous emmène dans la rixe, cette cloison fine entre la vie et la mort, y suspendre le temps et retracer le quotidien qui y mène. Rixe est un texte bref, difficile, en apnée, pour dire le monde auquel ces enfants sont confrontés. Dehors, dedans. Il nous faut l'éprouver.