Chaos

La collection " Textes " permet de redécouvrir les grandes oeuvres de la littérature contemporaine de la fin du XXe siècle souvent trop vite oubliées. " Père. Cet enfant à qui personne n'apprenait à vivre, je me suis demandé longtemps si ce n'était pas lui que je cherchais d'un stade à l'autre, du parc Astrid à l'Olympiastadion. " Voici ce qu'écrit le narrateur pris dans sa passion pour le football et les images d'une enfance dans le Nord qui lui sont liées, obsédé par sa quête d'une vie fondée sur la rigueur, conduisant à la sainteté sans Dieu. Franck Venaille met en scène un paysage humain - donc ouvert sur autrui - tout en conservant ce que la recherche en écriture peut posséder en elle d'obsessionnellement clos. Voici donc le chevalier Christoph Willibald Gluck, deux oiseaux tendres et grossiers, des stades anglais et flamands, l'amant quitté au petit jour, tous vus par un écrivain qui place la réflexion sur la souffrance au premier rang d'une dynamique d'écriture élaborée et reconnue.

Ni anthologie, encore moins manifeste, C'est nous les Modernes dit clairement ceci: voici ceux qui comptent pour moi, voilà les villes, les pays, les atmosphères, les écritures qui m'ont marqué. Le choix des écrivains ici réunis s'est, en quelque sorte, imposé de lui-même à partir de la lecture (ou de la relecture) de livres qui m'accompagnent parfois depuis cinquante ans. Je n'hésite pas à dire ce que je dois à l'un, ce qui m'a marqué chez un autre. Tout, dans C'est nous les Modernes, témoigne que la passion littéraire est bien ce qui motive un homme qui, par sa fréquentation des livres (Verlaine, Jules Laforgue, Jouve, mais également Pascal Commère, Emmanuel Moses et William Cliff) est depuis toujours attentif à ce qui fait la poésie d'aujourd'hui.

Un grand livre de la nuit. La nuit des corps, la nuit ferroviaire, la nuit de l'Histoire, tout cela interprété par une voix singulière, harmonieuse et rauque à la fois. Le territoire de la maladie et la recherche du salut sont ici revisités par un bâtisseur du langage, arpenteur des terres intimes, une sorte de soldat (ils sont d'ailleurs nombreux ici) combattant à découvert. Les poèmes de Ça témoignent de ces affrontements mais également d'un accord avec le monde, la langue, les paysages, les êtres humains. Plus encore peut-être que dans Chaos, le ton est apaisé, souvent amusé, drôle face à la mort. Il relate, à sa manière à la fois lyrique et froidement objective, quelques-uns des voyages (vécus ou rêvés) du narrateur, écrivain du Nord, qui "descend" chercher sa vérité à Assise. En chemin il croise, parmi bien d'autres, le petit pauvre - François, les moineaux s'installent en cercle pour t'écouter - le docteur Grosdèque, médecin légiste qui chante en ouvrant les crânes, le Malin lui-même. Toutes ces découvertes, ces amitiés, l'amour avec "Mon-amour-blond" s'expriment par des formes poétiques libres. Mêlées, mixées, elles imposent une écriture dont les recherches formelles, au service de l'indispensable lisibilité du livre, se placent résolument du côté de celles et ceux qui croient à la communication par la poésie. Fait de rythmes différents, d'une ponctuation rageuse, Ça conjugue sexe et violence, mythologie et réalisme, larmes, ricanements et tendresse.