Et puis, quand le jour s'est levé, je me suis endormie

Le jour se lève, Léopold!- Quelque part sur la côte méditerranéenne, au long d'une nuit de noces désopilante, puis au petit matin, sur la jetée...Dans cette fable du bord de mer, l'homme n'est peut-être qu'une épave échouée sur le sable. Sa langue n'est qu'une coquille vide. Le poète Valletti ramasse ces coquillages; son jeu à lui est de les peindre. Et, naïvement, il trace, avec un petit pinceau à un poil, l'image d'un phare naïf dans la nuit, un phare pour tenter de dissiper les dangers obscurs qui nous guettent tous. (Jacques Nichet)Souvenirs assassins- Un homme tente sur scène de se raconter. Il a mis son plus beau costume et réglé ses plus beaux éclairages en vue - peut-être d'effectuer le triple saut de la mort tant attendu par le public.Mais l'homme est «habité» par des personnages qui l'empêchent de monologuer. « Ce n'est pas un homme, c'est un immeuble! »

En proche banlieue parisienne, le foyer des Alizés, un centre d'accueil pour les deshérités. Le docteur Manuel, un médecin des pauvres. Une visite ministérielle qui se solde par la promesse de nouveaux bacs à fleurs. Le vent de la révolte. Une étudiante en sociologie qui suscite une action d'éclat: l'occupation du musée de l'Homme place du Trocadéro, en plein centre de Paris. Vingt-quatre heures d'une révolution sanglante et révélatrice.

Un cœur attaché sous la lune. José, élève du célèbre sculpteur Arno, a gagné le concours. Il doit installer son chef-d'œuvre près de la petite église qui domine la région, et surtout la maison d'Arno. La perspective d'ouvrir tous les matins sa fenêtre pour voir la sculpture de son élève ne réjouit pas trop le maître. Une belle nuit de chassés-croisés sous la lune. Et, au petit matin, l'affaire sera réglée. Pœub. Monsieur Globul, patron du pœub, est amené par inadvertance à tuer d'un seul coup de clé à molette le redouté Clarb Brentanos. Propulsé ainsi chef de la station sept, il se retrouve impliqué au milieu d'une conflagration mondiale. Après une fuite éperdue à travers les horreurs de la guerre, ayant tout perdu, il décide de retourner dans son ancien pœub. Mais pendant son absence sa femme et associée Lydia a cédé le bouge à la collectivité. Il ne reste plus qu'une place à pourvoir, celle d'ambianceur. Clown, quoi. Ben, pourquoi pas ?

La pièce s'est appelée L'utopie fatigue les escargots, puis elle est devenue L'utopie nous casse les coquilles, après un bref passage par Fatigues tout court. Comment peut-on parler de l'utopie, ou plutôt des utopies? Qu'est-ce qui nous permet de continuer à vivre tous ensemble en imaginant que tout ira de mieux en mieux alors qu'en définitive nous disparaîtrons inéluctablement les uns après les autres? En six fêtes, six tableaux, nous cheminons sur la crête de la vie, entre notre recherche du plaisir et notre angoisse de la mort: chercher à savoir d'où nous venons, n'est-ce pas le plus sûr moyen de tomber? Trois actes où l'on assiste en direct à l'accouchement d'une représentation théâtrale. Les personnages, qui sont des acteurs, tiennent la position sur scène. Ils sont devant les spectateurs et ils attendent des directives, mais de qui? Du directeur du théâtre? Il n'est pas là. Du gérant? Il est idiot. Des spectateurs? Ce n'est sûrement pas leur rôle. De fauteur? En effet, pourquoi pas? ce serait une idée, mais il n'a pas l'air de vouloir collaborer efficacement. Alors d'eux-mêmes? Mais oui, bien sûr, c'est la solution.