La maison du magicien

Un hommage poignant à deux grandes figures de la littérature italienne, décédées prématurément, une ode à l'amitié et à la littérature " Nous vivons deux vies, toutes deux destinées à s'achever : la première, la vie physique, est faite de sang et de souffle ; la seconde se déroule dans la tête de ceux qui nous ont aimés. Et quand la dernière personne qui nous a connus meurt à son tour, eh bien, nous nous dissolvons vraiment, nous nous évaporons, et la grande et interminable fête du Néant où les aiguillons de l'absence ne sont plus en mesure de piquer qui que ce soit peut commencer. " Pour combler le vide qu'ont laissé dans son existence ses deux amis, les écrivains Pia Pera et Rocco Carbone, disparus tous deux prématurément à un intervalle de quelques années, Emanuele Trevi entreprend de leur redonner vie à travers l'écriture. D'un côté, Rocco, homme obstiné dont l'oeuvre et l'existence ont pris forme dans une souffrance permanente et tortueuse, jusqu'à sa mort dans un accident de la route déconcertant. De l'autre, Pia, timide et sensible effrontée qui embrassait la vie jusqu'à ce qu'une maladie dégénérative finisse par l'emporter. Entre les deux, Emanuele, l'ami et écrivain qui, dans un style limpide, relate les débuts de leur amitié dans la Rome des années quatre-vingt et brosse le portrait d'êtres complexes et attachants, fragiles et brillants, aux prises avec les tourments et les joies de la création, le succès et l'échec, ainsi que leurs démons personnels. Emanuele Trevi réussit à s'élever du particulier à l'universel et nous offre une ode à l'amitié, une réflexion sur la maturité, le deuil et le pouvoir de l'écriture, capable de transformer des êtres aimés en personnages de roman au point de brouiller les frontières entre l'illusion et la réalité.

L'histoire presque vraie d'une rencontre impossible avec Pier Paolo Pasolini à travers sa comédienne fétiche et "gardienne du temple", Laura Betti. Un livre qui brouille magistralement les genres littéraires et propose une interprétation, aussi radicale qu'inattendue, de Pétrole.

Temps, temps, temps qui s'écoule et se dissout, indifférent à soi-même plus encore qu'aux milliards d'âmes en peine qu'il entraîne avec lui. Depuis qu'il avait dei abandonner sa condition de prêtre, plusieurs années avant ces faits, la vie, pour le Rat, n'était rien d'autre qu'une bille qui roule sur un plan incliné en acquérant de la vitesse. Temps qui passe, sans regrets et sans espoirs. Parmi tous les bobards qu'il lui avait été donné d'entendre au cours de sa vie, il n'y en avait aucun qu'il méprisait autant que l'idée, digne des imbéciles incurables, que la vie était une sorte de roman. E. T.

C'était encore le temps des artistes, dans le sens que ce mot pouvait avoir durant le lent crépuscule du XXe siècle lorsqu'un poète, un peintre, un metteur en scène étaient des êtres humains investis d'une vocation et que leur vie n'était pas une série de ragots, une des nombreuses variables mercantiles de la célébrité, une attrayante carrière mondaine, mais une histoire vécue jusqu'aux limites de l'humain, pressée jusqu'à la dernière goutte. E.T.