La vie souterraine: les mines et les mineurs

Lorsqu'il débarque sur la côte de Californie en 1859, la Ruée vers l'or - la grande, celle de 1848 - est déjà une légende. Dix ans plus tôt, ce territoire immense était un parfait désert, et San Francisco une bourgade mexicaine de quelques centaines d'âmes. En posant le pied sur le sol américain, Louis-Laurent Simonin, ingénieur natif de Marseille et passionné de prospection minière, découvre non seulement un autre monde mais une autre époque qui lui indique sans ambages de quoi sera fait demain. Onze ans après la mise au jour de la première pépite, San Francisco s'éclaire au gaz et compte quatre-vingt mille habitants ; les quais du port, étalés sur plusieurs kilomètres, accueillent des navires venus du monde entier ; et la région de Los Angeles produit déjà un champagne qui fait parler de lui. On imagine mal ce que fut ce changement de vitesse de l'histoire dont le sympathique Simonin nous rend ici témoins de la manière la plus vivante. Quatre millions d'immigrants maniant pic et pioche vivent désormais dans ce bout du monde dont le nom même était hier encore inconnu, y font régner la loi du lynch, bâtissent des villes en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, et rêvent d'applaudir aux entrechats de la belle Lola Montés qu'il leur arrive de croiser sur le chemin du saloon - car les femmes sont encore rares dans cette contrée où survivent d'abord ceux qui ont su se familiariser avec le maniement du pistolet-revolver tout juste inventé par le sieur Colt. Mais Louis-Laurent Simonin ne se contente pas d'évoquer les fastes et les grandeurs de la marche vers l'Ouest. Il en mesure la part d'ombre, de malentendu - évidente à ses yeux lorsqu'il se trouve être témoin de la pathétique rencontre de 1868, à Fort Laramie, entre les émissaires de Washington et les chefs des Craws révoltés. Ce monde dont il entrouvre la porte, il devine qu'il devra naître lui aussi dans le sang, et qu'il traîne déjà après lui son poids de regrets et de nostalgie.

Y a des quartiers où jamais faudrait filer les pinceaux, because les mirages. Pigalle, pour prendre un exemple, y a pas plus trompeur. La moindre pomme qui se sent du coeur et des gros bras, sitôt pointée dans le coin, pose tout de suite sa candidature à la promotion des caïds. "Pépère le moraliste" raffolait de ce genre de caves. Aussi, dès que Tony l'impulsif et son pote Dick le brutal lui ont passé à portée de paluche, le massacre a commencé. Question mouillette, le vioc leur en a maquillé une sévère...

Le constat radicalement nouveau, au XXIe siècle, est que le monde ne va plus de soi : son unité et sa pérennité ne sont plus assurées. L'humain, devenu capable d'interférer avec les équilibres de la vie sur Terre, doit faire en sorte que ses immenses pouvoirs aboutissent à autre chose qu'à sa propre destruction. L'humanité, dépassée par les conséquences de ses propres stratégies d'exploitation du globe, doit corriger cette déficience et faire de la préservation du monde sa priorité. Elle devra passer d'une culture du progrès - qui sous-entend la permanence du monde et se résume au débat sur les modalités de l'exploitation optimisée de la nature - à une culture de l'espérance. Une culture qui aura pleinement intégré la fragilité du monde et de son avenir sous influence anthropique, pour faire de cet avenir la préoccupation essentielle de ses pensées, de ses sciences, de ses techniques, de son économie, de son art de vivre, de sa spiritualité - en un mot, de son humanité. Une humanité réinventée, restructurée, recentrée sur un vivre ensemble praticable dans la durée, en concessionnaire et non en exploitant de la planète.