T'as rien d'autre à faire ?

Entre l'oubli et la mémoire, il reste un fil. Un fil fragile, tissé de brume de la Moselle que j'espère incassable. Pour garder vivant ce qui fut tenu coûte que coûte par les oubliés de l'histoire.

Villages brûlés, superstitions, pillages, réquisitions, incendies, épidémies, famines, passages de soldats venus de toutes les nations, déserteurs et brigands... Le petit village de Faldt tente de survivre dans ce chaos. Entre 1617 et 1647, la guerre ravage la Lorraine. Certains villages disparaissent totalement ; d'autres perdent plus de la moitié de leur population. Faldt, lui, en perd quatre-vingt pour cent. Mercenaires, rôtisseurs, curés, guérisseuses, sorcières, Français, Suédois, Allemands, Croates, Hongrois, seigneurs locaux impuissants ... tous passent par le Warndt, s'y mêlent, s'y affrontent et s'y entretuent. Pourtant, au milieu des ruines, quelque chose résiste encore. La solidarité paysanne, l'attachement à la terre et l'identité mosellane deviennent les ferments d'une nouvelle foi en la vie et en l'avenir. Dans la souffrance naît un homme nouveau : le survivant. Un ancien texte rédigé en vieux Platt du Warndt, traduit en français en 1852, refait surface cent ans plus tard. A travers ce manuscrit oublié, C. M. S. rappelle à notre mémoire Catherine, l'héroïne du village, ainsi que les familles qui participèrent à la reconstruction d'une société plus unie, plus fraternelle, plus humaine tout simplement.

Ce premier livre d'Anne Seidel se déploie comme un regard à la fois scintillant et rétrospectif, fait de très lents déplacements qui soulèvent délicatement paysages, histoire obscurcie et souvenirs. Regard transsibérien, glissement en errance à travers la nuit, à la fragile vibration d'une bougie, mais "regard qui ne sait rien de lui-même" . Poésie d'éclats, de reflets électriques sur la neige, livre miroir où figures du passé et du présent se superposent à travers la brume. La main d'Anne Seidel efface la buée et fait surgir des panoramas entre absence et visage, oubli et blancheur plane. Connaissance, surgissement, reconnaissance : tout se passe "de l'intérieur de l'oeil" . Khlebnikov pleure est un jardin d'hiver où les échos des hommes et des territoires, aussi bien sensoriels que réels, imaginés ou traversés, se réverbèrent tout au long du poème et viennent se déposer sur la rétine, dans la mémoire, puis fondre à peine le sol touché, ou déposer au contraire une empreinte délicate, dans de nouveaux scintillements. C'est le livre des lumières perdues, muettes, en forme de "souvenir de neige" , sous lequel doucement s'efface l'Europe de l'est, loin d'ici, s'efface dans les regards oubliés qui glissent sur la Neva. On ne sait pas trop ce qu'on regarde au loin, ce qu'on retient et ce qui parvient jusqu'à nous ; si des hommes souffrent encore, s'il pleut ou pas. Difficile de percevoir l'écho clair des larmes, des voix perdues, presque éteintes, chuchotées. Dans les reflets - plats reflets de lacs gelés, de maigres reliefs, un chien, une usine, un poème - joue, fragile, en apparitions-disparitions, l'attente et peut-être un peu de peur, choses tirées, enfouies, très lointaines : noires. Noires de silences, traces tranchantes de rails luisants dans la nuit. Dans le coeur de pays où affleurent encore de manière sourde les signes de l'exil et de la déportation. Cet "espace de neige" , espace vu, tu, reste "impensé" , sa continuité nous échappe, fragmentée, ressassée. Nous sommes nous-même enfouis entre présent et histoire, qui essayons de remonter nos traces sous la clarté paradoxale de la neige. Nos empreintes, entre les arbres, à travers les rêves, sont diffuses. Un passage à peine assez grand pour nous laisser passer. Des tas de ruines de "temps dérobé" . La douleur en héritage d'une idée russe abandonnée au fond de la mémoire, et de générations enfermées dans leur propre terre. Ici, au milieu de la clarté plane de la lumière d'hiver, nous sommes incertains d'être au bon endroit, ni de comprendre le poids du silence dans chaque mot. Nous qui cherchions à combler quelque chose, nous qui "nous sentions abandonnés" dans cette blancheur qui tombe.