1637. En traînant gros sabots par la Lorraine

Des rivages du Nord aux plaines bavaroises, de l'Augsbourg médiévale aux villages de Moselle, "Du vent du Nord au vent d'Est" suit le destin d'hommes et de femmes emportés par les guerres, les frontières mouvantes et les fidélités familiales. Inspiré de recherches généalogiques réelles, ce roman retrace douze siècles d'histoire européenne à hauteur d'homme. Originaires du Pas-de-Calais, d'Allemagne, de Suisse, de Bavière, du Tyrol ou de Bohême, chassés par la guerre, la famine ou la peste, ces femmes et ces hommes finissent par converger vers la Moselle. Là, au lendemain de la guerre de Trente Ans, ils participent à la renaissance d'une Lorraine dévastée, jusqu'au village de Falck où s'achève leur périple. Comment s'attache-t-on à une terre étrangère ? Comment apprend-on à l'aimer au point d'en faire une Heimat ? Comment une terre d'accueil devient-elle une patrie ? Ballottée entre le Saint-Empire romain germanique, la France et l'Allemagne, conquise, cédée, reprise, meurtrie au fil des siècles, la Lorraine porte dans sa mémoire les cicatrices de l'Histoire. Voici une terre et son peuple, trop souvent traités comme une simple monnaie d'échange par les chancelleries, mais dont les habitants n'ont jamais cessé de reconstruire, d'espérer et de transmettre.

La politique locale, la vie au bistrot, les traditions, l'administration et la modernité : voilà les cinq pires qui m'alimentent. Aigre breuvage qui m'aide à relever les défis, dont celui de la présente commission. Récit humoristique et introspectif sue la vie quotidienne d'un homme confronté aux défis de la technologie moderne et aux situations cocasses de son existence. Des interactions avec les appareils intelligents aux conséquences de l'usage excessif des objets connectés, en passant par la perte de ses données personnelles et de son identité numérique, notre héros remet en question sa vie et son rapport à la technologie.

Ce premier livre d'Anne Seidel se déploie comme un regard à la fois scintillant et rétrospectif, fait de très lents déplacements qui soulèvent délicatement paysages, histoire obscurcie et souvenirs. Regard transsibérien, glissement en errance à travers la nuit, à la fragile vibration d'une bougie, mais "regard qui ne sait rien de lui-même" . Poésie d'éclats, de reflets électriques sur la neige, livre miroir où figures du passé et du présent se superposent à travers la brume. La main d'Anne Seidel efface la buée et fait surgir des panoramas entre absence et visage, oubli et blancheur plane. Connaissance, surgissement, reconnaissance : tout se passe "de l'intérieur de l'oeil" . Khlebnikov pleure est un jardin d'hiver où les échos des hommes et des territoires, aussi bien sensoriels que réels, imaginés ou traversés, se réverbèrent tout au long du poème et viennent se déposer sur la rétine, dans la mémoire, puis fondre à peine le sol touché, ou déposer au contraire une empreinte délicate, dans de nouveaux scintillements. C'est le livre des lumières perdues, muettes, en forme de "souvenir de neige" , sous lequel doucement s'efface l'Europe de l'est, loin d'ici, s'efface dans les regards oubliés qui glissent sur la Neva. On ne sait pas trop ce qu'on regarde au loin, ce qu'on retient et ce qui parvient jusqu'à nous ; si des hommes souffrent encore, s'il pleut ou pas. Difficile de percevoir l'écho clair des larmes, des voix perdues, presque éteintes, chuchotées. Dans les reflets - plats reflets de lacs gelés, de maigres reliefs, un chien, une usine, un poème - joue, fragile, en apparitions-disparitions, l'attente et peut-être un peu de peur, choses tirées, enfouies, très lointaines : noires. Noires de silences, traces tranchantes de rails luisants dans la nuit. Dans le coeur de pays où affleurent encore de manière sourde les signes de l'exil et de la déportation. Cet "espace de neige" , espace vu, tu, reste "impensé" , sa continuité nous échappe, fragmentée, ressassée. Nous sommes nous-même enfouis entre présent et histoire, qui essayons de remonter nos traces sous la clarté paradoxale de la neige. Nos empreintes, entre les arbres, à travers les rêves, sont diffuses. Un passage à peine assez grand pour nous laisser passer. Des tas de ruines de "temps dérobé" . La douleur en héritage d'une idée russe abandonnée au fond de la mémoire, et de générations enfermées dans leur propre terre. Ici, au milieu de la clarté plane de la lumière d'hiver, nous sommes incertains d'être au bon endroit, ni de comprendre le poids du silence dans chaque mot. Nous qui cherchions à combler quelque chose, nous qui "nous sentions abandonnés" dans cette blancheur qui tombe.