Les naufrageurs

Un couple d'Anglais s'installe dans un village de Dordogne. L'homme déborde d'enthousiasme à la pensée de la nouvelle vie saine et tranquille qui attend la famille. La femme ne partage pas cet enthousiasme quand elle voit la maison, certes pleine de cachet, mais au confort très rustique, où le couple vient d'emménager. Bientôt, leur tranquillité est perturbée par la mort de la vieille voisine qui s'est accidentellement noyée dans la rivière en contrebas de leur propriété. Etonnamment ses pantoufles sont restées sur la berge. Et son mari a tardé à donner l'alarme. La paisible Dordogne cache bien des haines et des rancoeurs, un poison qui va s'infiltrer lentement dans la vie de cette famille anglaise trop naïve...

On leur avait dit de fermer leur porte quand ils partaient, mais ils n'écoutaient pas, ils étaient confiants. Alors, quand les gens venaient leur rendre visite, ils frappaient quelques coups, à peine audibles, par habitude, puis ils entraient et découvraient l'ombre de leur intimité dans le désordre... Derrière cette porte qu'on ne fermait jamais à clé, sur le sol, il y avait trois corps, face contre terre, baignés de sang, encore chauds, dans un silence qui n'appartenait qu'à eux". John et Georgia ont quitté Londres pour se consacrer aux joies d'une vie simple et modeste en Dordogne, dans le petit "cottage" de leurs rêves. Après un été de soleil et de fêtes entre amis, il leur faut se rendre à l'évidence : la vie simple et modeste se révèle plus coûteuse que prévu, l'hiver est rigoureu

Du côté de la place Pigalle, on l'appelle M Fernand. Figure pittoresque du quartier, avec son manteau en peau de singe et sa Rolls blanche un rien défraîchie, il a connu son heure de gloire du temps où il vendait de faux tableaux à des collectionneurs américains. Mais à la fin des années soixante-dix, c'est plutôt la dégringolade : M Fernand est fauché, et il n'y a plus que les habitants un peu bohèmes du 11 boulevard de Clichy pour être encore séduits par les récits enjolivés de son passé enfin, jusqu'au jour où ils ne supportent plus ses éclats et ses indélicatesses. Les affaires semblent reprendre quand on le charge de trouver un faux Dufy pour un caïd corse, mais les temps ont changé : tous les faussaires sont partis au Brésil ! M Fernand terminera son parcours, troué de dix-sept coups de pic à glace, dans la poubelle d'une boîte de nuit des Champs-Elysées. Et la police n'aura que l'embarras du choix, parmi son entourage plus ou moins recommandable, pour déterminer qui est le coupable. Polar d'atmosphère à paillettes celles de Pigalle, un peu fanées, insolent et hautement divertissant, La Chute de M Fernand doit son charme à un humour acidulé et nonchalant.

Au hameau de la Berthonie, en Dordogne, vit un Anglais au nom imprononçable. Il habite une «?demi-maison?» - l'autre partie de la bâtisse est fermée, le propriétaire n'y vient jamais - dont le charme pittoresque s'arrête là où commencent les courants d'air. Il se passe des choses curieuses dans ce coin paisible. Les morts se succèdent dans la famille Caminade. Le médecin qui a constaté les décès semble en savoir plus qu'il ne veut bien le dire. Et qui est cette vieille Hollandaise qui vit retranchée dans son château avec son fils attardé?? «?En février, en Dordogne, on finit par tout confondre?», se dit l'Anglais au nom imprononçable dont l'imagination galope au coin du feu. Le whisky y est peut-être pour quelque chose, de même que les coups sourds qui résonnent contre le mur séparant les