Rimbaud selon Harar

La poésie d'Alain Sancerni est un chemin qu'on est tenté de suivre en courant sur les mots, en se laissant porter par le flot quitte à parfois regarder en arrière et tenter d'apercevoir ce qui aurait pu échapper dans un sentier de travers. Comme partout ta réverbération n'est pas une halte sur ce chemin mais les mots, cette fois, nous demandent de ralentir le pas, de marcher à leur rythme sans nous contenter d'en effleurer le sens, de les interroger même: qui est ce tu? Qui est le je qui lui parle? Qui est l'autre et son flou? Qui est cela? Qui sont les nous? Il n'y aura pas de réponse. Deux mots, deux expressions, suffisent à faire taire l'enquêteur: "l'envie du doute" et "le miroir". Cesse alors tout désir de lire "tu", "je", "nous", "cela", dans un sens ou un autre. Seul reste le doute, donc le mystère, et le miroir, donc l'éternelle question de la Réverbération. Reste aussi une bataille, probablement sans issue, entre sujet et objet, entre singulier et pluriel. Je deviens nous, tu deviens cela. Effet miroir? Flou de l'autre? Masque de la nuit?

Il y a cinquante ans, la vague des indépendances en Afrique francophone a changé le visage du continent et dessiné l'Afrique d'aujourd'hui, avec ses Etats cloisonnés aux frontières étranges; avec ses peuples qui y retrouvent des identités longtemps étouffées ou brouillées, parfois improbables, ou qui s'en forgent d'autres; avec une histoire à refaire dans le tournis d'une planète dressée sur ses blocs puis mondialisée à outrance. L'histoire de ces indépendances recouvre des vies singulières, des expériences, des regards de tous les jours que ce numéro tente de restituer dans leur épaisseur matérielle et leur tissu microscopique, leur conscience vive et leur modification permanente. Sous la figure emblématique des indépendances politiques, et du demi-siècle écoulé depuis, écrivains, artistes et intellectuels font part de leur vécu, de leur imaginaire, de leurs sentiments et de leurs analyses. Et nous révèlent leur Afrique, en toute indépendance.

Résumé : Depuis toujours les écrivains comme les artistes se sont trouvés confrontés à des situations ou à des événements qui par leur gravité, par leur intensité ou par leur caractère insupportable, posent la question des pouvoirs et des limites de la littérature. Ces événements sont d'ordre naturel (Pline et l'éruption du Vésuve, Voltaire et le tremblement de terre de Lisbonne?) ou humain (les épidémies, les guerres, les massacres et les génocides, où le 20ème siècle s'illustre particulièrement) ; ils sont collectifs (la Shoah) ou singuliers (les assassinats de Socrate, de Giordano Bruno et peut-être demain de l'iranienne Sakineh), et tous à la fois semblent imposer leur nécessité à l'artiste (on songe à Guernica) et à l'écrivain, et à la fois les questionnent sur cette nécessité et sur leur capacité de traduire ce qui relève de l'horreur absolue, c'est à dire de l'indicible : devant une telle horreur, faut-il se taire ou en témoigner, et certainement certains se sont tus ou se taisent sans laisser de trace ? Et cette horreur, comment la dire ? Que peut la littérature, et que peut-elle de mieux le cas échéant que d'autres formes d'information, comme le journalisme, la parole politique ou religieuse, ou le discours académique ? L'histoire récente n'est pas la moins fertile en horreurs de tous genres, naturelles et humaines : le tremblement de terre en Haïti, les inondations du Pakistan, le génocide rwandais, les attentats du 11 septembre, et tant d'autres, demain la lapidation promise de Sakineh, etc. Riveneuve Continents propose aux écrivains de reprendre cette interrogation sur la légitimité de la littérature, sous l'angle général de la confrontation entre l'auteur et l'indicible, comme expérience des limites.