Techniques d'assurances. Contrats d'assurance (techniques contractuelles et réglementation), Assuran

L'Italie du Sud, ses figures typiques, ses rites, ses moeurs, vues par le grand ethnologue André Martin. Une oeuvre qui traite par-delà le temps l'aventure de l'homme et ses mystères.

Ces "petits riens" ont été écrits dés le début du confinement, et adressés au jour le jour par WhatsApp à mes proches, façon de lancer, avec une naïveté assumée, des brins de poésie dans la noirceur du monde qui nous venait. Mon ami comédien Patrice Bornand s'est prêté au jeu, qui a mis son très beau talent d'interprète à les enregistrer sur son téléphone portable, dans sa petite cuisine parisienne. C'est plein de bruits de casseroles et de bouteilles, et de motos qui pétaradent dans la nuit. La poésie est faite de cela aussi, et d'un oiseau qui file dans le ciel à la tombée du jour, d'un enfant qui pleure au loin, des petites brumes qu'on regarde accrocher aux branches leurs fantômes après la pluie, des étangs qui luisent dans le soir au coeur de la forêt, de toutes nos envies, et de la farouche volonté de ne jamais nous laisser prendre et enfermer par les événements. Et de filer nos rêves, et de nous souvenir que le bonheur est fait, souvent, de trois fois rien. Les textes qui composent le présent ouvrage peuvent être écoutés "en ligne" à l'adresse qui figure à la fin du livre.

Résumé : Il savait tout faire, André Martin, tout structurer, tout magnifier avec une lumière qui semblait toujours l'aider dans l'analyse des formes et des matières, jusqu'à la description d'un site architectural qu'il aimait. Il avait tous les talents. Paysage d'Afrique ou tout près de chez lui, nature morte sur coin de table ou graminées dans le vent, éléphant dans la savane ou bouton d'iris avant l'explosion. "Fragments d'une Histoire Naturelle" rassemble, sans chronologie ni localisation, des images qui sont parmi les plus représentatives de celles qu'André Martin a faites pour son propre plaisir ou pour des livres de commande.

Elle marchait en équilibre sur la corniche du patio, à trente mètres du sol. Tout le monde en bas retenait son souffle, de peur qu'un simple courant d'air ne la fasse chuter. Un avion est passé lentement dans le ciel et son haleine muette et laiteuse a tracé derrière elle, dans le bleu craquelé de froid de ce matin d'automne, un joli feston de fibres cotonneuses. Elle sembla s'y appuyer un court instant, puis se remit à cheminer sur le bord du monde, de son pas gracile de danseuse ivre. La ville avait plongé d'un seul coup dans un silence vibrant, que seules les corneilles mantelées déchiraient de leurs craillements charbonneux. J'ai fendu la foule tétanisée des futurs laissés-pour-compte, et avant que j'aie pu dire quoi que ce soit, elle s'est jetée dans le vide. Son corps a flotté dans les airs, c'était beau et suave, elle souriait, et j'ai cru l'entendre me murmurer, en tombant, des mots d'amour et de désespoir. Le choc mat et sourd que son enveloppe corporelle a fait en touchant le sol s'est fiché dans mon coeur, comme un coin de métal vif et brûlant. Pour toujours. Elle s'appelait Pamplemousse, elle était belle, elle était argentine, c'était mon amoureuse, et je l'aimais à la folie. Je me suis enfui. De ma vie, de mon bonheur, vide désormais, de Genève. J'ai pris, en aller simple, le premier vol pour Buenos Aires.