Femmes d'Autres

Résumé : Se souvenir c'est chuter dans le passé. Je me suis souvenu de l'atelier d'Alain Jullien Minguez, lorsqu'il travaillait sur Icare; cette mémoire s'imposa à moi comme un centre de gravité... Un mot qui s'invite dans la réminiscence. La chute d'Icare est donc la réminiscence de nos vies passées. Me souvenant de sa mort, sa vie me ramena à la mienne et j'ai ainsi commencé un seul et long texte : Cartes postales découpées dans ce voyage de l'âme réminescente ! Au fur et à mesure de l'écriture les mots maculèrent des souvenirs à peine secs, qui n'ont peut-être jamais existé. Dont il n'a jamais été le témoin. En des voltiges icariennes des souvenances se sont éparpillées en chutant dans ce livre ; comme le peintre aux doigts oranais, tel son perpétuel Icare, j'ai chuté moi aussi pour me taire... Pour taire les origines de nos histoires faites de ruelles enchevêtrées, dont nous étions les frères, seulement. Dans cet oubli du souvenir, lui seul ne saura jamais de Qui est fait le silence. Seul le poète sait se taire... susurrement.

Résumé : Je ne doute pas que mon impertinence " d'utiliser " René Char, surprendra plus d'un visiteur... mais si un poète doit laisser des traces (des poèmes comme les tesselles d'une mosaïque) il ne doit pas pour cela déposer ses empreintes dans les rêves d'un autre, fut-il son père ou son mentor. René Char est mon ami, mon amitié (dans un seul sens pour cause de décalage horaire) s'est tissée en le lisant, nous nous sommes parlés... les poètes ont des silences qu'eux seuls peuvent entendre. D'autres sont aussi mes amis, sans oublier Bach ; mais comme un bateau je ne suis pas amoureux des vagues, elles me portent, nie dirigent et en fin de compte m'échouent. Ma coque ne prend pas l'eau et mon tirant n'est pas obsessionnel. Capharnaüm est un capharnaüm au sens propre, c'est-à-dire un bric-à-brac, un souk, une brocante... tout simplement un homme ! Qui rentrerait chez lui sans y être invité, pour chercher... rien de particulier, rien de réel, une vieille émotion cabossée, une idée pour sourire. Toute cette poussière qui recouvre ses souvenirs et autres élucubrations, est gris doré, c'est de la poésie brute, originelle, déposée-là par des receleurs nommés Char, Baudelaire, Eluard et tant d'autres et par vous aussi Orizet.

Résumé : Pas de romantisme, pas d'illusions mais le déchirement d'un couple face à l'épreuve du temps. Ainsi peuvent être lues les psalmodies passant tour à tour de l'amour fasciné par l'attrait du corps " ton corps est un poème réincarné puzzle des mots de toutes tes beautés " à la solitude face au silence de la rupture ainsi qu'à la nouvelle identité de la femme moderne " qui asperge l'Homme de Querelles ". Le quotidien est au rendez-vous et le couple se dispute dans des haines fréquentes. Leur relation semble sans issue " ta tendresse mon impasse est devenue ", ils se déchirent " dans des combats sans avenir ", l'ambivalence rend leurs rapports complexes " j'aime en toi tout ce que je déteste ". Il n'est pas question de pardon. La mélancolie cède la place à la solitude, le combat à la lassitude puis la souffrance se fait révolte " je ne peux pas mourir dans l'absence de ton corps ". Le voile est levé sur l'histoire du couple: " Le seul meurtre en notre histoire c'est celui de mon ombre que tu n'as jamais aimée ". Changement de décor, pas de place au rêve, le narrateur déchire le rideau! Il projette au grand jour: " une Jeune Fille sans amant fit l'amour avec sa virginité dans le cristal d'une rivière océanique... " et le Fils-Poète naquit " couvert d'euglènes, fripé de rimes, les beaux yeux parfumés d'algies ". Par quelle magie parviendra-t-il à retrouver les origines d'une humanité? La Jeune Femme délivre la Jeune Fille de la Mort et redonne à l'âme toute sa dimension poétique. Mais " l'amour est un puzzle que l'on ne peut finir " et l'apparition féminine s'évanouit, immortalisée dans la mémoire de l'auteur. Mandin nous offre avec talent cette aventure poétique, bouleversante, dérangeante, où la vie et la mort se côtoient; une odyssée dans la mémoire du Couple.

Des mots s'emmêlent se mêlent aux boucles nuageuses filaments soyeux de Néphélé. Les mains du poète plongent dans une mer de nuages Enchevêtrés dans l'écume des pâmoisons. Les fils orageux enivrent ses yeux embrumés. Qui donc autre que lui saurait lécher les fils d'aurore dorée ? Le doigté sait les rythmes de la volupté luxurieux cachemire des cheveux comme des ondées désir de caresses fondées La langoureuse Asie et la brûlante Afrique, Tout un monde lointain, absent, presque défunt, Vit dans tes profondeurs, forêt aromatique ! Comme d'autres esprits voguent sur la musique, Le mien, ô mon amour ! nage sur ton parfum. Charles Baudelaire.