Le cycle de la mort

Il s'est attribué le nom de Charlie et est obsédé par deux choses : la musique rockabilly et sa coiffure, une banane soigneusement sculptée au gel, qu'il vente ou qu'il pleuve. En concert ou dans la rue, il est toujours en quête d'un reflet pour vérifier sa tignasse. La nuit, il met en place les stratagèmes les plus astucieux pour éviter toute mèche rebelle, à coups d'oreillers soigneusement disposés autour de son crâne. Au grand dam de son père, un cul-terreux qu'il vaut mieux fuir lorsqu'il a bu s'il veut s'épargner coups et insultesâ?- Alors que les premiers soubresauts de la guerre se font ressentir, Charlie doit affronter son entrée dans une vie d'adulte qu'il ne désire pas. Au fil des pages, Damir Karaka? dépeint la relation complexe qui unit le narrateur à sa famille et son pays, très ancrés dans les traditions. Une relation oppressante et toxique à une société dont la jeune génération, confrontée aux premiers signes de la catastrophe imminente, peine à trouver sa place.

L'ONG Renforts oeuvre à sortir de l'impasse et de la marginalisation de jeunes Turcs talentueux en dérive. Désespoir politique, répression sociale ou d'Etat, manque de perspectives. Mais les idéaux ont parfois la vie dure... Un employé anonyme voyage sans relâche dans toute l'Europe à la recherche de fonds. De retour d'un énième entretien infructueux, il manque la dernière navette qui relie l'aéroport au centre-ville d'Istanbul. Il se retrouve alors dans le taxi partagé d'un insolite chauffeur aux allures de devin. Sur le chemin, ce dernier emprunte une route de montagne, où il a "des affaires à régler". Son passager est alors pris dans un tourbillon d'événements burlesques dont il ne pourra s'échapper, au milieu des demandeurs d'asile, des activistes et des multinationales avides.

J'étais assise, la tête renversée en arrière, la coiffeuse en train de me laver les cheveux et un instant, j'ai eu peur qu'en me massant lentement le cuir chevelu, elle palpe mes pensées. Malaxer ces questions embrouillées, ces réflexions apeurées qui me trottaient dans le crâne. Moi seule devais trouver les réponses à tout cela, ses réponses à lui étaient toujours identiques, univoques, uniques. Ses réponses lui appartenaient. Qu'est-ce qui était encore à moi, rien qu'à moi ? Dans ce recueil de portraits délicieusement décalés, Agata Toma?ic démontre que ce sont parfois les personnages les plus triviaux qui s'avèrent les plus imprévisibles. Une veuve sans histoires, un fils trop chéri par sa mère bien-aimée, un jeune cadre bouffi d'orgueil.. Autant de destins ordinaires qui peuvent cacher de sombres affaires d'amours abusives, de migrants aux visages de pierre, de plantes invasives ou encore de roi-grenouille. Des personnages solitaires et déboussolés par les petites singularités du q