Crise de manque

Il allait mourir. Il marchait sur les quais entre le Louvre et la Seine, avec autour de lui ce murmure nouveau. Le soleil déclinait. L'homme, bien sûr, en bon technicien, n'avait surtout pas prononcé le mot fatidique. Et alors ? On va tous mourir, non ? " Il s'agit de quotidien, d'histoires de jeunes gens. Rien d'extraordinaire. Et pourtant c'est l'extraordinaire de l'ordinaire qui est sauvé du néant. Loïc Herry regarde le monde comme presque jamais il ne fut regardé. Chaque instant est tâté, vécu, épiphaniquement. Jamais de cliché. Toujours le plus minime événement est capté dans sa singularité, dans sa minute, saisi à la source. Contes et légendes de la réalité. Une oeuvre puissante, discrète, trempée d'amour. Alliage d'extrême douceur et de flexible dureté. C'est beau et c'est miracle [...]. Ici est né un écrivain sans pareil. [...] L'oeuvre demeure à sa place, immense, déchirant bonheur. Elle, ne mourra plus. Extraits de la préface d'Hélène Cixous.

Elona, jeune photographe, se découvre héritière d'une maison familiale où elle n'a jamais mis les pieds. Sa grand-mère maternelle, qu'elle n'a pas connue et qu'elle pensait disparue, vient d'y mourir, presque centenaire. Elona ne tarde pas à se rendre dans le village où se trouve cette maison, dans laquelle sa mère a grandi et dont elle fut littéralement chassée. Déterminée à obtenir les réponses aux questions qu'elle porte en elle depuis son enfance, elle s'y installe dès le premier soir. Il ne faudra pas plus de temps aux fantômes pour se manifester, tant au travers des signes troublants qu'Elona va relever entre ces murs que des témoignages qu'elle parviendra à recueillir dans le village. Mais comme dit l'adage : toute vérité n'est pas bonne à dire, et encore moins à entendre... Plongée en apnée dans un drame familial, Nos secrets jamais est un magnifique roman de femmes, sur la mémoire et les ravages du silence.

Mélange assez réussi de brutal roman d'apprentissage et de poétique nuit du chasseur français, Scalp peut prétendre aujourd'hui à s'imposer comme un véritable manifeste du genre". Rolling Stone A neuf ans, Hans voit son monde chavirer. Il apprend que l'homme qui l'a vu grandir n'est pas son vrai père. Son père biologique, Alex, vit à quelques centaines de kilomètres de là en pleine forêt, coupé du monde. Sa mère décide alors de l'envoyer rencontrer cet inconnu, parti il y a dix ans, avant même de savoir qu'il avait laissé un enfant derrière lui. Commence alors un parcours initiatique au coeur des bois. Cyril Herry est né à Limoges en 1970. Auteur, photographe et éditeur, il habite en Haute-Vienne. Scalp, huis clos à ciel ouvert aussi émouvant que glaçant, est son premier roman paru chez Points.

Le petit trou était entre mes pieds. Bien au milieu. Et mes pieds pendaient dans le vide. J'étais petite. J'étais grande comme une personne âgée de 6 ans. Ce petit trou était immense à travers lui défilaient des kilomètres de goudron. Petite, j'ai vu la terre d'Afrique. Et pas celle d'Afrique du Nord, non, celle d'Afrique noire, celle où habitent des lions. En descendant de l'avion, nous avons pris un taxi, et le trou dans le plancher de ce taxi, ce petit trou que j'ai fixé des yeux pendant des kilomètres de routes africaines, était d'un exotisme étourdissant, hypnotique. [...] Je comprends aujourd'hui que de ces voyages il me reste tout. Mon corps de bébé a été baigné de chaleur tropicale. J'ai fait des pas incertains sur le sable, sous le soleil. J'ai barboté sans frissonner dans l'eau tiède et claire de la mer. J'ai avalé des épices, enflammé mon palais. J'ai fait des siestes à l'ombre des persiennes et sué dans mes draps. Ma grand-mère était antillaise, mon père est cambré et je brunis au soleil. Le tronc des cocotiers et leur grâce de cou de girafe. Le marché aux poissons et la glace qui fond sur les étals. Le rhum. L'odeur de la canne à sucre coupée. Il me reste cette familiarité-là. Des couleurs, des couleurs. "