Le district sanitaire urbain en afrique subsaharienne : enjeux, pratiques, politique

Les Blancs ne savent pas bien s'orienter d'après les points cardinaux", dit le jeune Malik à l'étranger venu se perdre dans l'île de Gorée. Ces dix nouvelles témoignent de leur trouble en terre africaine. Et pas seulement face aux points cardinaux. Loin des histoires de lions et de tout exotisme de pacotille, elles content la rencontre difficile, ancrée dans le quotidien, entre des mondes différents, des trajectoires personnelles que rien ne prédisposait à se croiser, des illusions dissemblables qui ne peuvent mener qu'au malentendu. Le style de l'auteur, dépouillé, nerveux, l'aide parfaitement dans son dessin au fusain des personnages et la photographie en noir et blanc des scènes et des lieux. Du soldat rêveur devant l'océan à l'enfant des rues de Niamey, de la jeune photographe de presse au vieux nazi exilé en Namibie, de l'infirmier perdu face à ses responsabilités dans la lutte contre le sida au charme ambigu des femmes de Gorée, le récit mêle l'humour à l'effroi, la mémoire à la tendresse, et laisse le lecteur souvent sans réponse face à d'inévitables points de suspension. Niamey Post, les récentes lettres du Niger de l'auteur (L'Harmattan, 2008), et son roman Lithographies de l'Eifel et de l'Ahr avec dédicace au Kronprinz (Le Cri, 1993), offrent des résonances parfois inattendues avec ces nouvelles des Perles noires de Gorée.

Je m'en vais, mais je vous écrirai". Promesse tenue. Durant près de quatre ans, Daniel Grodos a écrit du Niger à ses enfants, ses proches, ses amis. De longues lettres qui auraient pu devenir un roman, mais que l'auteur a voulu conserver dans leur spontanéité, telles que sorties de la plume et confiées au courrier. Tantôt graves, tantôt légères, elles sont l'écho des joies et des découragements d'un homme chaleureux et lucide, volontiers provocateur, toujours sincère. On passe du rire au doute, du salon en tôles du coiffeur de rue au grand hôtel où descend la princesse Mathilde de Belgique, en visite dans le pays, et des salles d'hôpital torrides à la case de brousse où officie, secret, le marabout. Les termites et le ramadan, le fleuve Niger et le Ténéré, les fêtes de Tabaski et la mort du père, au loin, l'odeur des frangipaniers et les cailloux du Sahel: la poésie alterne avec les coups de gueule, l'émotion avec l'agacement, la politique avec la médecine, et les balbutiements de la démocratie nigérienne avec les bouffées de mal du pays. Sévère mais sans cynisme, l'auteur ne ménage ni les beaux discours ni les petits côtés de l'aide au développement. Il ne se ménage pas lui-même, d'ailleurs. On est loin du politiquement correct comme de l'autocomplaisance. L'inévitable prisme de la vision occidentale du monde est certes malmené, mais sa réalité et sa force assumées jusqu'au bout. Quelques figures attachantes et hautes en couleurs traversent ces pages, comme celle de Seydou, vrai personnage romanesque, dont l'amitié exigeante et pudique, respectueuse et impertinente à la fois, fournit à ces lettres un fil d'Ariane discret et déroutant. Biographie de l'auteur Daniel Grodos est né et a passé son enfance à Houffalize (Ardennes belges). A l'adolescence, sa famille s'installe à Malmédy, en province de Liège, non loin de la frontière allemande, où il sera médecin et exercera durant quelques années des responsabilités politiques. La médecine tropicale et la santé publique l'amènent ensuite à voyager dans de nombreux pays d'Afrique et d'Amérique andine. Il a travaillé au Niger de 2001 à 2004. Il vit actuellement au Burundi.

Il ne faut pas longtemps pour qu'elle me confesse, elle complètement immobile, les yeux fixés sur un défaut de la moustiquaire, moi un bras sous sa nuque, une main dans les moulures de son vaste bassin : "J'avais dix ans. Mon père, ils l'ont massacré" . Ce qu'elle voulait partager n'était pas un secret, car tout son quartier devait être au courant, mais une souffrance qui ne pouvait l'être devant la librairie Saint-Paul, dans la voiture, dans la cuisine, ni sur la terrasse, et seulement avec un Blanc, peut-être, ou du moins un étranger, car n'importe quel compatriote aurait pu évoquer en retour le même faux secret, touchant cette fois un frère, un oncle, une mère, une soeur. Elle n'a pas dit tué mais massacré. Ce qui veut dire qu'à coups de machette, ils lui ont coupé bras et jambes, morceau par morceau. Je n'ai pas eu à le lui demander, on est censé savoir tout ça.