Les seigneurs de la mort

Conte philosophique, roman insolite, hymne à la beauté du monde et des mots... une aventure aux confins du bonheur.

SÉBASTIEN habitait entre cour et jardin (depuis quand n'avait-on pas tondu la pelouse, élagué les arbres?) un hôtel particulier dont il cherchait à se défaire et bradait le contenu dans l'intervalle, s'offrant avec cet argent quelques très belles voitures d'avant-guerre, restaurées à grands frais. J'étais de ceux qui logeaient là et durent bientôt se résigner à coucher sur des matelas à l'étage, parmi cinquante chaises de bal capitonnées de soie rose; elles seules n'avaient pas trouvé preneur et nous les remontions une à une des salons du rez-de-chaussée, dépouillés de leurs lustres et consoles, plongés dans la pénombre, derrière des volets toujours clos. Les bureaux d'une ambassade, style bunker amélioré, occupent à présent ce vaste espace; les derniers marronniers ont été abattus; la rue, aristocratique et provinciale, a changé de visage. Il m'en est resté un goût déraisonnable de ces demeures à la dérive, où la ruine le dispute aux fastes anciens.Sébastien s'entourait de marginaux; non pas les laissés-pour-compte ou les harangueurs de foule à la terrasse des cafés, mais d'aimables solitaires: ni empruntés, ni emprunteurs, pareils au chat de Kipling... «that walked by himself». Henny brillait dans cette assemblée d'un éclat surnaturel; elle venait de Berlin, mariée en 1945 à un G.I. qu'elle ne tarda pas à plaquer pour revenir en Europe et séduire une kyrielle d'interchangeables amants, fascinés par ses yeux verts, son port de reine: Lorelei et ribaude, à la fois. Figuraient encore l'arrière-petite-fille d'un maréchal de France, qui jouait au derviche tourneur, faute de savoir à quel saint se vouer; successivement, des clandestins du FLN et de l'OAS; Nina la Polonaise, rescapée du ghetto de Lvov; un ex-instituteur breton; un peintre roumain; une sorcière catalane, promenant «Sabu» en laisse - horrible matou noir que la lecture, même à voix basse, des nouvelles d'Edgar Poe rendait enragé; un Algérien baptisé Moineau, je ne sais pourquoi (on ne posait pas de questions inutiles chez notre hôte; on ne se renseignait pas: aimer nous suffisait)...

Et si la vie n'était qu'un songe que rattrapent parfois de brusques bouffées de souvenirs avant de sombrer à nouveau dans l'illusion? Et si le destin ne faisait qu'obéir aux appels secrets et persistants qui montent des miroirs où l'on se contemple? Quand la jeune Adriana rencontre Elio Fazzini, un jeune homme insaisissable aux allures d'Orphée qui collectionne tableaux et objets volés, elle ne soupçonne pas encore la nature de cet amour. Mais entre les murs de Monte Certo, la forteresse hors du temps où il la séquestre, elle découvre soudain sa ressemblance frappante avec Madame Solario, un personnage de roman anonyme dont la légende rôde toujours sur les bords du lac de Côme. Comment trouver le chemin qui mène au coeur d'Elio sans devenir la prisonnière des rêves où il la recrée de toutes pièces? Baignant dans la torpeur d'un contre de fées qui vire peu à peu au cauchemar, Adriana s'apprête à ouvrir la porte de son destin de femme et à affronter sa peur la plus profonde. Et ce n'est qu'au bout d'un long voyage océanique vers le secret de son coeur, et au prix d'une séparation traversée de réminiscences qu'elle découvrira que l'amour, plus fort que la mort, va jusqu'à dépasser le réel. Un roman chargé d'onirisme et de mystère, qui célèbre l'éternité de l'amour et de la jeunesse par-delà le temps vécu, le temps compté. Biographie de l'auteur Robert de Goulaine est l'auteur de plusieurs ouvrages, dont Le Livre des vins rares ou disparus (Bartillat, 1995), Du côté de Zanzibar (Bartillat, 1996) et Le Prince et le jardinier (Albin Michel, 2003). Il est également l'auteur du Dernier Ange (Motifs n°257) et Paris 60 (Motifs n°275).