Le prince et le jardinier

SÉBASTIEN habitait entre cour et jardin (depuis quand n'avait-on pas tondu la pelouse, élagué les arbres?) un hôtel particulier dont il cherchait à se défaire et bradait le contenu dans l'intervalle, s'offrant avec cet argent quelques très belles voitures d'avant-guerre, restaurées à grands frais. J'étais de ceux qui logeaient là et durent bientôt se résigner à coucher sur des matelas à l'étage, parmi cinquante chaises de bal capitonnées de soie rose; elles seules n'avaient pas trouvé preneur et nous les remontions une à une des salons du rez-de-chaussée, dépouillés de leurs lustres et consoles, plongés dans la pénombre, derrière des volets toujours clos. Les bureaux d'une ambassade, style bunker amélioré, occupent à présent ce vaste espace; les derniers marronniers ont été abattus; la rue, aristocratique et provinciale, a changé de visage. Il m'en est resté un goût déraisonnable de ces demeures à la dérive, où la ruine le dispute aux fastes anciens.Sébastien s'entourait de marginaux; non pas les laissés-pour-compte ou les harangueurs de foule à la terrasse des cafés, mais d'aimables solitaires: ni empruntés, ni emprunteurs, pareils au chat de Kipling... «that walked by himself». Henny brillait dans cette assemblée d'un éclat surnaturel; elle venait de Berlin, mariée en 1945 à un G.I. qu'elle ne tarda pas à plaquer pour revenir en Europe et séduire une kyrielle d'interchangeables amants, fascinés par ses yeux verts, son port de reine: Lorelei et ribaude, à la fois. Figuraient encore l'arrière-petite-fille d'un maréchal de France, qui jouait au derviche tourneur, faute de savoir à quel saint se vouer; successivement, des clandestins du FLN et de l'OAS; Nina la Polonaise, rescapée du ghetto de Lvov; un ex-instituteur breton; un peintre roumain; une sorcière catalane, promenant «Sabu» en laisse - horrible matou noir que la lecture, même à voix basse, des nouvelles d'Edgar Poe rendait enragé; un Algérien baptisé Moineau, je ne sais pourquoi (on ne posait pas de questions inutiles chez notre hôte; on ne se renseignait pas: aimer nous suffisait)...

Et si la vie n'était qu'un songe que rattrapent parfois de brusques bouffées de souvenirs avant de sombrer à nouveau dans l'illusion? Et si le destin ne faisait qu'obéir aux appels secrets et persistants qui montent des miroirs où l'on se contemple? Quand la jeune Adriana rencontre Elio Fazzini, un jeune homme insaisissable aux allures d'Orphée qui collectionne tableaux et objets volés, elle ne soupçonne pas encore la nature de cet amour. Mais entre les murs de Monte Certo, la forteresse hors du temps où il la séquestre, elle découvre soudain sa ressemblance frappante avec Madame Solario, un personnage de roman anonyme dont la légende rôde toujours sur les bords du lac de Côme. Comment trouver le chemin qui mène au coeur d'Elio sans devenir la prisonnière des rêves où il la recrée de toutes pièces? Baignant dans la torpeur d'un contre de fées qui vire peu à peu au cauchemar, Adriana s'apprête à ouvrir la porte de son destin de femme et à affronter sa peur la plus profonde. Et ce n'est qu'au bout d'un long voyage océanique vers le secret de son coeur, et au prix d'une séparation traversée de réminiscences qu'elle découvrira que l'amour, plus fort que la mort, va jusqu'à dépasser le réel. Un roman chargé d'onirisme et de mystère, qui célèbre l'éternité de l'amour et de la jeunesse par-delà le temps vécu, le temps compté. Biographie de l'auteur Robert de Goulaine est l'auteur de plusieurs ouvrages, dont Le Livre des vins rares ou disparus (Bartillat, 1995), Du côté de Zanzibar (Bartillat, 1996) et Le Prince et le jardinier (Albin Michel, 2003). Il est également l'auteur du Dernier Ange (Motifs n°257) et Paris 60 (Motifs n°275).

Trente ans après, Boris, un ancien cosaque devenu violoniste à Pigalle, se souvient de sa chevauchée dans la steppe mongole aux côtés d'Ungern, le légendaire baron fou. La mort était du voyage. Sanglante épopée, tragique utopie, mais aussi l'histoire d'une amitié indéfectible entre ces deux hommes et de l'impossible amour voué par Boris à " l'énigmatique fille aux cheveux d'or ". Le nouveau roman de Robert de Goulaine, sans doute inspiré par ses ancêtres baltes et mongols, nous plonge dans l'univers fantastique de la ville sainte d'Ourga (aujourd'hui Oulan Bator) où se mêlaient " palais dorés et baraquements gris, yourtes et sanctuaires, auberges de pèlerins, moulins à prières et tours d'astrologues ; la splendeur et la misère ; les odeurs d'encens, de suint et de pourriture " - avant de nous ramener, via Shanghaï, à son point de départ : le Paris des années 50... Tourne, tourne la roue du temps, " qu'à tort les Occidentaux prennent pour sa fuite ".

Pour parler de la chasse, Robert de Goulaine a choisi de sortir des sentiers battus. C'est d'une manière très personnelle, où l'ironie se mêle à la passion, qu'il nous la raconte. Souvenirs d'enfance, vieilles demeures, personnages hauts en couleur, anecdotes, forment la trame de ce récit. Les braconniers du bocage côtoient des Belges en loden, des lords anglais aux tweeds aussi râpés que leur fortune est conséquente. Le chapitre espagnol évoque un monde étonnant, plus proche du siècle dernier que du nôtre. Et si les descriptions de la chasse, telle qu'elle se pratique - ou se pratiquait - dans le Midi de la France, confinent parfois au burlesque, c'est d'un œil tendre que l'auteur observe ces pilleurs d'ortolans et de becfigues. Robert de Goulaine a consacré beaucoup de temps à la chasse. Il ne prétend pas s'en justifier, mais célébrer un certain art de vivre, dont ce sport n'était, finalement, que le pretexte.