A, b, o, ab

Au collège de Clerval, près d'Orléans, Eric Capadis, jeune professeur d'histoire géographie, vient de se suicider en se jetant par la fenêtre de sa classe. Il est aussitôt remplacé par un autre enseignant du même établissement, Pierre Hoffmann, qui raconte l'histoire. D'abord par dévouement, puis mû par une obscure intuition, Pierre Hoffmann s'intéresse à l'entourage de Capadis, à ses parents, à ses proches. Et lorsqu'il prend contact avec sa nouvelle classe, à première vue banale, il ne tarde pas à y déceler des comportements étranges. Anormalement disciplinés, soudés, légèrement apathiques, ces préadolescents forment un bloc impénétrable. Surtout, ils dégagent une hostilité indéfinissable, une violence sourde dont le narrateur sent qu'elle peut devenir extrême. Quelques blagues d'enfants attardés : c'est ce que pense d'abord Pierre Hoffmann, lorsqu'il reçoit par la poste un curieux objet en peluche, lorsqu'il retrouve balafrée au cutter une jeune élève qui l'avait simplement " mis en garde ", ou lorsque après avoir surpris leur rituel, il récupère une cassette vidéo à l'énigmatique contenu. Mais le collège tout entier semble conspirer pour " normaliser " la situation. Dans d'interminables conseils de classe où s'enlisent les querelles internes. Dans d'éprouvants dîners de profs, où le narrateur sent plus qu'ailleurs le poids de sa solitude. Lucide et paralysé, Pierre Hoffmann prend lentement la mesure de l'ascendant des enfants dans cette déliquescence scolaire, de leur savoir-faire manipulateur. Et tandis que tout s'accélère, Hoffmann assiste impuissant au déroulement du plan diabolique qu'ils ont conçu. Comme une issue logique à leur destinée autiste. Comme une impeccable mise en scène pour leur adieu au monde. Au croisement de La Classe de neige d'Emmanuel Carrère et de Beaux lendemains de Russel Banks, ce premier roman écrit au scalpel plonge dans les eaux troubles du monde de l'enfance avec la tension d'une narration implacable.