Et même le versant nord

Héron gris des marais, l'air vif, l'eau vive, autour de lui, par sa seule présence, se réveillent les roseaux. Une langue existe, un pays en liesse, où l'on nomme " roseaux " la flûte et le calame. Vibrants, nos pauvres signes, vibrants, nos souffles timorés : poésie, la musique, musique, la poésie, lumière, jouvence, lumière... Tous les endroits se valent, nous aurions l'art d'écrire sans remords, les sons les plus rauques y seraient chez eux, " araire " au ras du sol exalterait la respiration qui l'exalte. Pierre Dhainaut.