Le chocolat d'Apolline

Elle est grosse, très grosse, elle aime le chocolat, les films de Fellini, la philosophie. Sans doute aimerait-elle aussi l'amour et le sexe, mais, de ce côté-là, Apolline vit plutôt dans la misère affective et dans l'attente du bonheur. Apolline est dominée par sa mère, vieille dame tyrannique avec qui elle entretient des rapports conflictuels et passionnels. Avec son physique et sa volumineuse chevelure noire, Apolline ne passe jamais inaperçue. L'occasion va lui être enfin donnée de régler ses comptes avec l'existence - avec les autres, mais aussi avec elle-même - et de se libérer de tout ce qui l'accable depuis l'enfance. Le chocolat d'Apolline n'est pas seulement un roman psychologique. C'est surtout un roman de la vie, vie d'une femme bien d'aujourd'hui qui baigne dans la culture de son époque : cinéma, politique, problèmes de société... On se prend d'affection pour Apolline, on réfléchit avec elle sur nos propres préjugés, on rit avec elle, car son parcours, semé de coups de théâtre, est à l'image de la vie : un mélange de gravité et de cocasserie, de moments dominés par la raison et d'autres parfaitement délirants.

Alain est un homme marié d'une cinquantaine d'années. Seul, il part quelques jours à Londres : il doit effectuer un reportage de tourisme culturel sur cette capitale qu'il a bien connue quand il avait dix-huit ans. Libre, en tête à tête avec lui-même, il peut quadriller la ville et marcher sur ses propres traces. Puis Alain se met à réfléchir sur son couple, son rôle de père, sur ses amitiés... Tout cela semblerait naturel s'il n'avait la curieuse manie d'associer les êtres à des acteurs célèbres, l'obsession de voir des sosies partout : entre la réalité et l'image de la réalité, s'engouffrent alors dédoublement, duplicité ou même dualité. Cette singularité a une origine et une cause, car Alain s'appelle "Alain Delon (pas Delons, ni Dellon, ni Delong comme il en existe aussi ; non, Delon sans une lettre de plus ni de moins)" . Brutalement, quand il était jeune lycéen, son nom et son prénom lui ont été volés en apparaissant en tête d'affiche du film Plein soleil qui rendra l'acteur célèbre. Depuis, il vit une relation magique et effrayante avec son homonyme. Michel Cyprien entraîne le lecteur à travers la mémoire et les apparences, dans un voyage à l' "inquiétante étrangeté" .

Ce Midi languedocien, pour moi, ressemble un peu à une histoire de famille et de parentèle. De ce noyau, toute la région se déploie curieusement à la manière d'un quartier d'ovale un peu déformé (par les crampons du royaume rugbystique d'Ovalie, peut-être ?). En pointant un compas imaginaire sur Perpignan, en traçant radiales et bandes concentriques ou fuyantes, en suivant le grand rayon pyrénéen ou en prenant la tangente maritime, on s'éloigne ainsi du sérail roussillonnais comme en grandissant on s'affranchit du cocon familial.

Résumé : " J'avais rencontré Bullit vingt ans auparavant dans une salle de sports. Je ne connaissais pas encore Rémi et j'habitais seul depuis le départ de Christine, avec qui j'avais vécu près de deux années une relation sexuellement à peu près successful. Christine savait que je la trompais de temps en temps avec des garçons, mais elle ne disait rien. Les choses s'étaient gâtées quand elle avait émis le désir d'avoir des enfants, de fonder une vraie famille, tout ce à quoi je répugnais, autant par conviction profonde que par conscience d'être incapable d'assumer ce genre de vie. Bullit s'appelait en réalité Patricia, un prénom que, dès l'enfance, elle avait détesté. Grande dévoreuse de livres, elle avait lu à l'âge de douze ans Le Lion de Joseph Kessel. Elle avait été fascinée par l'amitié qui liait la jeune héroïne du livre au lion King. Le destin tragique du fauve l'avait bouleversée. Elle avait lu et relu ce livre avec passion et s'était identifiée à la fillette, qui s'appelait aussi Patricia. Mais cela ne l'avait pas réconciliée avec son prénom et elle avait décidé que, désormais, elle adopterait comme nouveau prénom le patronyme de l'héroïne, Bullit. "