Ce qui fait oiseau

Le promeneur se sent plus léger quand il prend conscience de laisser derrière lui ses contraintes et ses tracas. Son coeur devient tout à coup joyeux, son pas sautillant. A vrai dire, tout - fleur, ville, ciel ou rivière, animés ou inanimés - est susceptible de paraître ce qu'on appelle beau à ses yeux, à son ouïe, à sa mémoire. Ou, du moins, beaucoup plus beau que d'habitude quelle que soit l'heure, quel que soit le lieu. Ce phénomène d'embellissement et de poétisation du monde perceptible n'est pas principalement dû au fait qu'il aurait bénéficié d'une éducation spéciale ; ni ne provient du goût et, pas davantage, du bon goût qui, scolairement, serait le sien. Non, je crois qu'il se rattache directement à la griserie psycho-corporelle que le promeneur éprouve lorsqu'il s'échappe dans l'espace et dans le temps, lorsqu'il fait l'expérience immédiate de la liberté. Joël Cornuault.

Dès mes dix ans, je faisais flèche de tout bois au col de La Chapelle, dix-huitième arrondissement de Paris. Un enfant de cet âge ne saurait sans doute se voir accorder le statut de flâneur à part entière ; peut-être que ses voyages au long cours l'entraînent en vérité à quelques numéros de rue de chez lui ; il se peut qu'il se rende chez le dentiste à deux stations de métro ou d'autobus. Mais les passants, les terrasses, mille entr'aperçus, les menus faits au pied des immeubles ne sont-ils pas susceptibles de lui raconter quelque chose et d'ancrer en lui le sentiments des rues ? Mes allées et venues quotidiennes, en vue d'un but pratique, se mariaient à de plus longs moments de promenade délibérés et sans autre objet apparent que le plaisir éprouvé à parcourir des pans de la ville. Les deux formes de déplacement se recoupaient, se chevauchaient en leurs points de départ et d'arrivée, ce qui supposait quelques temps morts. Mais j'ai toujours tenu pour une chance d'avoir été amené, très jeune, à découvrir, sans préjugé, de la façon la plus brute qui soit, le donné de ces rues populaires sans célébrité.