New wanted

En 2024, au sortir de ses études d'art, Mathis Besson a trouvé à s'embaucher à l'hôpital. Plongé sans préparation dans le dédale des couloirs hospitaliers, il fit office de brancardier durant quatorze mois, accueillant sur son chariot, pour des trajets plus ou moins longs, tous les états du corps souffrant, l'accident, la maladie, l'opération, tous les degrés de la souffrance, de la naissance à la mort. Après quelques mois, éprouvant la nécessité de consigner son expérience, il entreprit de réaliser un dessin à l'issue de chaque journée ou de chaque nuit de labeur. Un dessin quotidien pour lui-même, et peut-être pour d'autres : pour ceux passés sur le brancard, ceux qui l'ont aidé à le pousser, ceux qui l'ont vu passer, et puis pour d'autres au-dehors de l'hôpital, tous les autres? À la fois journal et témoignage, mêlant indissociablement écriture et dessin, frontalité et pudeur, Les Couloirs est le recueil de ces observations quotidiennes. Au fil de formes spiralées, au moyen de délicats entrelacs, Besson guide ses lecteurs et lectrices dans les couloirs de l'hôpital, hors des sentiers battus du sensible, à travers une forêt de signes, de correspondances et de symboles de plus en plus prégnants et progressivement plus limpides où s'expriment ? où guérissent peut-être secrètement ? la douleur, l'attente, le désespoir, la confiance, la révolte, la joie, la misère, la tendresse, l'espoir, la foi, la vacuité, l'amour? tous les états de l'âme humaine.

Notes sur le sumo associe les notes - les unes écrites, les autres dessinées -, de deux voyageurs au Japon frappés par leur découverte respective du sumo. L'ouvrage se présente ainsi comme la rencontre de deux points de vue, comme une approche doublement subjective, partielle, décousue, non savante du sumo. Loin d'un éventuel Sumo pour les nuls, donc, ou d'un Lonely Planet des pratiques exotiques, ces Notes ne constituent ni un ouvrage didactique, ni un livre cultivé, érudit et utile. Pas même un de ces savoureux et si contemporains "carnets de bord" en bande dessinée. Il tente essentiellement de porter un regard. Voir, faire voir. Quoi ? Un spectacle, un public, un combat qui n'est pas une guerre, un peuple, un corps. Des choses comme ça... Mais avec la joie, mais avec la légèreté qui caractérisent le sumo.

Danny Steve est une fille pressée. Après avoir réglé leur compte aux Feux de l'amour en dix minutes, voici qu'elle s'attaque à la restitution d'un tournoi de sumo. Cette fois, elle commence par poser la scène : d'un côté (sur les pages gauches de l'ouvrage) le public, de l'autre (à droite, donc) l'aire de combat et les sumotoris. À travers les masses, elle glisse son trait. Où se répètent sans fin les gestes et les postures, elle recommence inlassablement son dessin. Sous la rigidité du rituel, sous le poids des corps, Danny Steve piste la mobilité, restitue le mouvement. Et en effet, le livre s'anime. On suit les phases du combat, intrigués et déjà fervents. Esquive, geste technique, poussée, empoignade, chute : l'ouvrage prend des allures de flip-book, reprend son rythme, accélère encore? Côté public défilent pêle-mêle aficionados, présentateurs TV, publicités, sacs de shopping, images de manga. 176 pages ont passé : Danny Steve n'a rien raconté encore ni rien donné à comprendre du sumo. Dix minutes c'est décidément trop court pour se prendre au sérieux...

Par une brèche dans un mur, une foule de plusieurs centaines de personnes pénètre dans le « jardin » et découvre peu à peu ce vaste territoire interdit constitué d'une succession de paysages artificiels animés de mouvements automatisés. Le « jardin » est un décor désert, habité uniquement de dispositifs mécaniques, de cliquetis, de chocs et de grincements, un lieu sans orientation ni logique qui paraît généré au fur et à mesure de la curiosité qu'il suscite. Un lieu probablement sans fin, voué à l'inouï, à l'extraordinaire, à l'invention...