La colère des cendres

Il n'est pas bon de gratter la terre sur une tombe fermée depuis bien trop longtemps. Cela abîmerait vos jolies mains et combien serait-il désagréable que vos admirateurs ne vous entendissent plus jouer ! " Ariane Berthier vit recluse dans son château familial et n'en sort que pour donner de somptueux concerts. Cette femme si parfaite, si seule, semble se dissimuler. L'énigme qui l'entoure attise la curiosité d'un journaliste et de l'un de ses amis. Souffrant de son confinement, elle leur ouvre la porte de son domaine, dévoilant au passage un secret de famille. Il est alors temps de sonder les consciences. Luciano Cavallini fait vivre dans son roman d'anciennes traditions ésotériques et les mystères qui les entourent. Il est auteur de contes radiophoniques, notamment pour France Inter et Radio Suisse FM.

Lorsqu'un professeur de danse prodigue les derniers cours de sa carrière, son enseignement prend des allures de leçons de vie. Et, certain de la trajectoire d'Étoile de son élève, le maître se sent pousser des ailes. Témoin privilégié de ces précieuses confidences et de cet intime coeur à corps, le lecteur passe de l'autre côté du miroir. Travail, rigueur, effort et maîtrise apparaissent sans fard. Broché 15 x 21 - 64 pages

Nelly Pujold, fillette plutôt curieuse, vit avec sa grand-mère dans une grande propriété entourée d'un champ de lavande. Malgré une jeunesse insouciante et heureuse, elle s'inquiète sans cesse de devoir perdre un jour tous ceux qu'elle chérit profondément. Prenant conscience qu'il lui faudra voler de ses propres ailes, elle va en quête de cette âme soeur lointaine et évanescente, susceptible de combler le vide qui sera laissé. Que lui réserve cette aventure ? Jusqu'où ira-t-elle ?

Les portes de l'église s'entrebâillaient et trompaient le jour cristallisé par celui de l'air cru et de l'astre jaune dardant les goudrons. Une languette énorme lécha l'allée centrale du temple, inondant les bancs, touchant l'autel en enflammant la croix. Le cercueil sur son chevalet sembla en cales sèches, tel un petit berceau refermé contre les intempéries et cloué au-dessus d'un visage. Il parut ne rien peser lorsqu'on l'emporta, encore moins lorsqu'il s'enfonça entre les murs de tourbe, avec juste au-dessus de lui un dernier et mince chenal d'azur. Alors, oui, croyez-moi, il faut aimer encore de sang, parce qu'après, comment appréhender le souffle, une pensée, une intuition, un arôme rappelant le défunt et donnant à penser qu'il rôde encore auprès de nous ? " 7