Le Quark, le neurone et le psychanalyste

« Ces chroniques vont vous renverser. Elles contiennent un rayonnement étonnant, unique, épatant. Certaines font jubiler. D’autres sont troublantes. Le recueil agit comme de la limonade en été, ou du champagne un soir d’amour et de pluie.Il y a de quoi réveiller les gens, qui sentent que le bonheur est une façon de voir, qui en picorent ici ou là des instants… Et que dire du "ton", de ce côté libre, détendu, farfelu, franc, quasi désinvolte ? C’est un cocktail détonant.Ces petits chapitres enivrent et nous rappellent sans cesse que certaines fenêtres peuvent être ouvertes… »Un livre plein d’appétit pour la vie, un livre antidépresseur, un livre rafraîchissant. 

Après Le Secret des femmes, Elisa Brune poursuit son enquête sur la sexualité féminine. Dans ce livre en forme de reportage, on entendra des voix très variées: des savants de tout poil, des thérapeutes, des éducateurs et une galerie de personnages qui racontent leur expérience personnelle (des sex-toys à la domination-soumission, en passant par le tantrisme, les gigolos, l'échangisme ou les amours plurielles). En quoi ces différentes approches contribuent-elles à l'épanouissement sexuel des femmes? Ce livre, qui multiplie les points de vue sur la sexualité, vous invite à découvrir qu'une révolution sexuelle est en marche. Pour celles et ceux qui le veulent, le plaisir sexuel est une composante majeure de l'équilibre personnel. Cet art est accessible à chacune et à chacun.

Au début, j'étais comme toutes les petites niaises qui attendent le Prince charmant pour allumer leur lanterne. Je me disais que les hommes auraient la science infuse. Mes notions d'anatomie génitale, d'un sexe comme de l'autre, se limitaient aux schémas du Petit Larousse. Après quelques patins rondement menés, quelle ne fut pas ma stupeur de rencontrer, dans les profondeurs du pantalon, un objet caoutchouteux et apparemment circulaire! Sans doute une sorte de mutant mal formé. Je me suis enfuie en courant. Un peu plus tard, ma première étreinte ne m'a procuré aucune volupté notable. Tout de même, c'était bizarre. Où était le feu d'artifice annoncé? Quelques années et quelques partenaires plus loin, je m'étais résignée. Dans l'ascension vers le septième ciel, je me prendrais toujours le plafond dès le deuxième étage tandis que mes fringants amoureux paradaient dans les étoiles. Mais, un jour, avec un amant de quarante ans, la bombe a explosé. J'ai compris qu'il n'y avait rien de secret. Le mécanisme était là, tout simple et facile d'accès. Un enfant pouvait y arriver. Un enfant, mais pas moi. Grâce à l'éducation de maman, sous mon nombril, c'était la Belle au bois dormant. Désormais, je visais les hommes mûrs. Mais, même parmi eux, il y avait du déchet. Une majorité qui besognait sans efficacité. Pour en avoir le coeur net, j'ai lancé une enquête sauvage. Il me fallait des récits, des confidences, des estimations statistiques. Les résultats furent effarants. Deux hommes sur dix conçoivent un tant soit peu l'anatomie des femmes, six sont satisfaits quand ils arrivent à bon port, les deux derniers ratent même leur propre plaisir. Côté femmes, c'est pire. Deux sur dix s'éclatent avec leur partenaire, quatre ou cinq se débrouillent toutes seules, et les dernières cherchent encore ce que jouir veut dire. Si la mécanique des femmes est un sujet tellement méconnu, d'un côté comme de l'autre, la proportion de couples heureux ne doit pas dépasser celle des trèfles à quatre feuilles. Il serait temps que cela cesse. L'innocence, c'est bien joli, mais pas au lit.