L'anthropologie du sport. Corps, nations, migrations dans le monde contemporain

À première vue, Colette est une grand-mère ordinaire : chapeau en plastique sur la tête, napperons en dentelle sur les lampes, belote le mardi et présence régulière chez le médecin pour des maladies imaginaires. En somme, une veuve acariâtre tout ce qu?il y a de plus classique.En réalité, Colette s?est minutieusement forgé ce rôle de petite vieille dans le but de faire enrager son fils qui la voit déjà grabataire? En catimini, elle lit des mangas érotiques, troque son déambulateur contre un skateboard et fréquente des cabarets en bonne compagnie. Tout va bien, jusqu?au jour où elle est confrontée à un mystère  : qui dépose en secret des fleurs et un petit mot sur la tombe de son mari  ?Pour élucider cette énigme, Colette va devoir trouver des alliés et déterrer quelques secrets. Aux côtés de Madeleine, son amie d?enfance atteinte d?Alzheimer, de Thomas le trentenaire survolté et de Maurice le beau parleur, l?aventure ne fait que commencer? 

La lourde porte en barreaux se referme brutalement derrière moi Le gardien redonne deux tours de clef et s'éloigne. Une quarantaine d'Africains me fixent. Certains couchés sur des caillebotis, d'autres assis. Une ampoule grillagée éclaire d'une lumière b

Résumé : "Quand elle vire au noir, la langue verte a des trouvailles de génie. Un imaginaire sans cesse réinventé ancré dans le réel, tantôt lyrique, tantôt cru, toujours imagé, souvent pudique et bien plus poétique qu'on ne le dit jamais. Les prostituées sont des chandelles au coin des rues. La boustifaille tombe dans le cimetière à poulets et il arrive que l'on paye en tendresse. Lire Auguste le Breton, Albert Simonin ou Ange Bastiani, c'est se régaler de cette langue verte bien pendue qui a fertilisé l'ordinaire, déjà si riche, du français". Lionel Besnier.

Tout, dans la vie maritime, invite au rêve, à l'imagination, à l'oubli, à l'ivresse des embruns, au drame des départs et des naufrages. De la terre où nous vivons, où nous habitons, où nous rêvons, d'un sémaphore, du haut d'une falaise, le long d'une plage, la mer, par son horizon infini, toujours reculé, l'ampleur de sa respiration, la violence ou la sérénité de sa houle, n'est pas un décor quelconque, mais la présence complémentaire à la terre, de l'illimité.