Contes drolatiques secund dixain

Vouvray, 1831. Félix Gaudissart, commis voyageur flamboyant, part à l'assaut de la province, tel un " pyrophore humain ". Symbole d'une époque où les idées deviennent marchandises, cet honorable représentant de commerce parcourt la province sous la monarchie de Juillet pour vendre assurances-vie et journaux plus ou moins engagés. Dans une petite ville de Touraine réputée pour son vin, Vernier, teinturier rusé, tend un piège à l'illustre Gaudissart en l'envoyant chez Margaritis, fou du village. Le dialogue absurde qui s'ensuit est un chef-d'oeuvre de comédie. Une satire jubilatoire où la modernité parisienne se heurte au bon sens tourangeau.

Avec Les Serpents, Alexandre Dumas nous plonge dans un monde où mythes antiques, récits de voyage et anecdotes savantes s'entrelacent autour d'une créature fascinante : le serpent. Tour à tour symbole de sagesse, de tentation ou de terreur, il hante les pages de cette causerie aussi érudite qu'envoûtante. De l'affrontement d'Apollon et Python aux légendes des charmeurs marocains, en passant par les serpents à sonnettes d'Amérique et les boas domestiqués, Dumas mêle histoire naturelle, folklore et souvenirs personnels. Entre science et romanesque, ce texte paru en 1864 révèle un écrivain vorace, transformant chaque source en une aventure littéraire.

Paris, 1819. Entre les salons dorés de la bourgeoisie triomphante et les ruelles obscures où rôde la misère, un secret lie Clémence Desmarets, épouse vertueuse, à Ferragus, chef mystérieux des Dévorants. Quand Auguste de Maulincour, officier épris de Clémence, découvre son double visage, la jalousie le pousse à percer l'énigme d'une société secrète aussi puissante qu'invisible. Amour, trahison, vengeance : dans ce premier épisode de l'Histoire des Treize, Balzac déploie une fresque haletante où se croisent destins brisés et passions fatales. Entre roman noir et satire sociale, Ferragus révèle les abîmes d'une ville où tout se mêle, où tout se corrompt... et où l'ombre des Treize plane, implacable.

Cela fait plusieurs heures que je marche. La foule est maintenant clairsemée. Il y a de moins en moins de voitures, certaines abandonnées, déjà. La progression est difficile. Je suis abrutie de fatigue, tenaillée par la peur. Mon bras me fait mal à force de soutenir ma fille solidement retenue par le tissu que je porte en écharpe. Elle a huit mois, Clarissa. Mon bébé... Je crois que la nécessité de sa survie, le devoir de la protéger - viscéral... c'est ce qui m'a mise en chemin. Alice et Clarissa doivent échapper à la guerre. Plus qu'une nécessité, c'est un réflexe instinctif qui jette la mère et la fille sur les routes d'un exode où se mêlent la peur de l'inconnu, la crainte de l'ennemi et l'étonnement d'heureuses rencontres qui font oublier, ne serait-ce qu'un temps, la violence des combats. Parce qu'il faut partir. Continuer. Et vivre.