Parafe

Avec Patria mia, Pound dresse un portrait enthousiaste des Etats-Unis dont il loue l'optimisme impérissable, la fierté de sa richesse et de son sens pratique. Mais il émet aussi des critiques parfois âpres à l'encontre des revues littéraires formatées au goût du jour et surtout des universités qui offrent un enseignement de plus en plus spécialisé au détriment d'une formation humaniste propice au développement d'une pensée libre. Cet essai inédit est rédigé au moment où Londres et Paris se disputent les expérimentations littéraires et artistiques les plus novatrices. Lorsqu'il développe ces réflexions, Pound vient de connaître une percée poétique en donnant naissance à l'Imagisme, mouvement s'affranchissant de la tradition victorienne et proposant un renouvellement radical de la poésie. Il est aussi devenu le correspondant en Europe pour la revue Poetry, devenant ainsi un exilé, tels Whistler ou Henry James. Mais s'il s'éloigne de son pays, c'est pour mieux le servir et participer activement à sa renaissance intellectuelle qu'il pressent comme imminente et dont il perçoit par exemple les germes dans l'essor architectural de la ville de New York. Dans ce combat ouvert contre l'inertie culturelle de ses compatriotes, ce qu'il l'importe c'est l'avenir de la littérature américaine et de la vie culturelle de son pays. Ces pages témoignent de l'attachement profond qui lie le poète à celui-ci.

Rachel Blau DuPlessis est née à New York en 1941. Elle a suivi une carrière de professeur de littérature de langue anglaise (en dernier lieu, à Temple University, Philadelphie), tout en se consacrant à sa vocation de poète et d?essayiste. Connue pour ses prises de position féministes et engagée dans une réflexion approfondie sur le terrain de la poésie moderne: elle a, entre autres, rédigé une thèse sur le "Poème sans fin" (avec pour points d?ancrage le Paterson de W.C. Williams et les Cantos Pisans d?Ezra Pound), procédé à la publication de la correspondance de George Oppen (qu?elle considère comme un de ses maîtres), d?une étude (avec Peter Quatermain) sur les Objectivistes, et publié des essais sur des écrivains féminins, en particulier H.D. (Hilda Doolittle). Son oeuvre poétique ambitieuse lui a valu de recevoir plusieurs distinctions honorifiques.

Il est dix heures du soir, le 16 juin 1904. Nous sommes à la maternité de Holles Street, à Dublin : Léopold Bloom rend visite à Mme Purefoy, qui est sur le point d'accoucher. On retrouve Stephen Dedalus ainsi que Buck Mulligan, entre autres carabins adorateurs de la dive bouteille. Nous voici dans la plus folle des dix-huit sections d'Ulysse de James Joyce : ce qui se joue dans ce passage relativement autonome (à travers une reprise drolatique de l'épisode des Boeufs d'Hélios de l'Odyssée), n'est rien de moins que l'incarnation sensible de l'anglais en la totalité de ses métamorphoses historiques. Nous assistons en effet à une véritable maturation qui traverse le moyen anglais, passe par le parler fleuri des faubourgs, pour aboutir à l'argot le plus haut en couleurs. On ne voit pas gageure plus grande, texte plus impossible à rendre en français. En 2004, c'est d'ailleurs le seul chapitre de la nouvelle édition d'Ulysse qui n'ait pas fait l'objet d'une nouvelle traduction, après la version de 1929 qui avait reçu l'aval de Joyce. C'était sans compter sur l'audace et la virtuosité d'Auxeméry (lui-même poète, mais aussi traducteur de Pound, H.D., Catulle ou Reznikoff), qui nous offre ici une version des Boeufs du Soleil aussi puissamment jubilatoire que l'originale.

On aura parcouru, on aura reconnu des traces de soi, on se sera croisé. De cet entrecroisement de traces de soi, quelque sens, peut-être, devait se coudre de mots : autres traces - ici. Conjointure. On sera compris dans le paysage - dévasté, rompu. On sera peuplé d'échos d'autres voix, sous des masques, sous la peau de bois des masques, ou de traits de lumière absolument noire, sur le bord de la falaise, dans le désastre, parmi des cris que leurs gorges ne reconnaissent pas. On sera devenu multiple, on aura effacé - les terres sombrent, les lieux et les êtres se disposent en abîme, les figures se fixent sur la paroi de la chambre obscure, - qui parle même, au fond ...