Province

Anselme va mourir. Mais au lieu de s'annoncer comme un vertige de malheur et de solitude, son approche de la mort se révèle au contraire comme une reconquête de l'univers sensuellement éclaté de sa mémoire. Il est journaliste, il aime sa femme Anna et leurs enfants, son père et sa mère lui sont à la fois très proches et comme étrangers, un certain Ferrand est son ami, peut-être même un double de lui-même. Il a voyagé un peu partout pour les besoins de sa profession : Paris, Saint-Malo, Caen, Chantilly, la vallée du Neckar, et la vision fluide de ses itinéraires lui ont laissé un goût presque tactile pour les corps et les paysages. Par une succession de petites touches mobiles où la cruauté, la jouissance et la lucidité ne cessent d'alterner en se complétant, Anselme s'enfonce dans la douce vérité d'une agonie qui ne ressemble à aucune autre parce qu'elle est celle d'un artiste. Récit où l'on retrouve, condensée à l'extrême, une sensibilité aux êtres et aux choses que l'auteur nous révèle au vol à travers le prisme de son écriture.

Hugues, musicien français, va rendre visite à Johann, musicien allemand, qui s'est installé dans une immense maison, sur une hauteur qui domine, sans doute, la vallée du Neckar, non loin de Heilbronn, la patrie légendaire de l'héroïne de Kleist, la petite Catherine... Quand Hugues sera reparti, à la sauvette, Johann expliquera à sa femme de chambre : "Il vient pour me flatter, m'envier. Il vient parce qu'on a le même âge. Il vient voir si je suis aussi fatigué que lui, aussi amer que lui, aussi inquiet que lui. Il vient se regarder dans une glace..." Apparemment, l'Allemand a mieux réussi que le Français. Mais est-ce bien sûr ? Johann, lui aussi, connaît la fatigue, l'amertume de l' "à quoi bon ?", l'angoisse du temps qui passe, la solitude. Même la "présence résineuse de la forêt" se fait parfois trop oppressante, la lumière se ternit. Et pourtant, c'est à la nature qu'il contemple à travers les vastes baies de sa maison que le musicien, hanté par la peur du vieillissement, retrouve, dans le silence de la nuit, le courage de vivre.

Dans Après nous il y a François, écrivain qui aime Hölderlin et la mer, Elisabeth, sa femme, qui préfère rouler seule sur des petite routes ensoleillée de la campagne bretonne, Jacques, le psychanalyste qui ne sait pas de quel côté d'un divan il doit se mettre, sans oublier Armelle qui revient d'une Allemagne qui change. Le temps d'un week-end, ces deux couples devraient trouver l'harmonie s'il n'y avait cette très jeune femme en noir, Marie, qui vient réclamer ce qui lui est dû, la petite Marie, torche noire qui vient réclamer sa "livre de chair"... Il arrive qu'un soir, l'alcool aidant, deux amis quittent le seul terrain de l'art et de la musique et avancent à tâtons vers le plus aride, l'endroit le plus pénible de leur expérience, et ne s'arrêtent plus aux limites tolérables. Malgré cette sonate Waldstein de Beethoven, qui les lie, toute fausse complicité va disparaître pour laisser place à la destruction sans fin...