Tapis et caries

« Mes écrits tiennent du journal de bord, du carnet de voyage ; tantôt très ancrés dans le vif, à la manière d?un reportage, tantôt au contraire ils se détachent du monde des causalités et forment des sortes de reay-made poétiques. Dans ma poche de jeune poète, de retour d?Afrique, cette lettre de Christian Dotremont : « Je pense que la poésie doit être ainsi : un débat extrêmement multiple entre soi et soi, entre soi et les autres, entre soi et les réalités si diverses, nouvelles, à voir, à saisir, ou déjà anciennes relativement, dont il faut s?en aller pour les voir mieux, les saisir davantage ou les intégrer à soi une fois pour toutes. » Plus loin, il poursuit : « Je crois précisément que dans le multiple débat de la poésie est nécessaire une ?terre inconnue?, à la fois ?continent perdu? et ?île au trésor?, un espace ?hostile? et ?enchanteur? à aimer, à haïr ? ». Vingt ans après mes vingt ans, le Mexique m?a révélé qu?il n?y a pas de prodige sans quotidien ; c?est par la porte de « ce qui est » qu?on atteint « ce qui n?est pas ». Je me méfie du complexe de « l?albatros » (désigné par Charles Baudelaire) et du génie virtuel j?espère que ses visions (celles que nous envoie le télescope Hubble, par exemple) soient placardées sur tous nos murs ; en attendant, je m?enferme dans les rues avec mes semelles de pneu, je troue les murs avec l?encre noire.Office : le 15 mai 2012Coll. Lignes fictives13,5 x 19,5, +/- 160 p., +/- 25 €ISBN 978-2-7186-0866-2Code Sodis : 750 652 5

Le soleil pose un masque sur les choses. L'ombre fait de la résistance. Elle fomente des alliances. Question ombre, je ne plaisante pas lorsque je dis que je devins, un temps, un ombromane fervent. J'ai prétexté dans le goût que j'avais pour la déformation qu'apporte l'ombre aux choses courantes - made in - les règles d'une perspective où ce sont les formes qui sortent de l'ombre. C'est une idée, un simple jeu intellectuel ; de ce point de vue, il y a une mécanique de l'ombre, les ombres mouvantes sont les moules qui produisent les formes. Ce ne serait pas du linge séchant sur un fil que sortirait l'ombre, mais l'inverse. L'ombre d'un linge agité par le vent palpite mollement sur le sol comme un coeur régulier : de l'ombre palpitant mollement sur le sol sort le linge qu'agite le vent. Je jongle avec le centre de gravité de la pensée. J'accepte l'idée artistique d'une pensée éminemment variable en tirant à moi un coin de la nappe d'ombre, en cela je parle du point de vue de la caverne. J'étudie les déformations qui lient la deuxième à la troisième dimension. Plus loin, dans une autre partie, Marcel Duchamp dispose des pièces blanches et je dispose des pièces noires.

La terre se couvre de parkings, de routes, de béton. Poésie et environnement sont liés : si la terre meurt, l'inspiration aussi. Un premier temps, le narrateur, Iman, pense que la magie mexicaine peut lui venir en aide, revivifier son sentiment poétique, et il se lance à la recherche de Don Juan Matus, " l'Indien solitaire " que l'on rencontre dans les livres de Carlos Castaneda. Mais la réalité est tout autre. En parlant des grottes de la Mazatèque encore inexplorées, Randall, l'un des interlocuteurs d'Iman, lui dit : " chaque fois qu'on en découvre une, on superpose nos paroles sur celles des ancêtres ". C'est sans doute parce qu'il a perdu ses propres repères qu'Iman se sent si proche des Indiens. Certes, ils sont poètes et magiciens, mais on les pille, des barrages inondent leurs terres, la déforestation avance et leur pensée est menacée, comme celle du héros avant sa rencontre avec les Huichols, ces cousins survivants des Aztèques qui n'ont rien perdu du sens du monde.