Local Heros

Je suis le clown que vous attendez, les poches bourrées d'antidépresseurs, la phrase alerte. Vous avez payé pour me voir, approchez, oui, plus près, c'est vrai j'ai l'air humain à cette distance, ne vous y fiez pas, je ne suis qu'un clown et vous ne serez jamais que mon public. Au-delà il n'y a rien, oui, venez plus près". Premier roman, livre malade, livre sans cirque et sans remords. Histoire sans début ni fin, période dont on aurait réussi à garder, à prélever l'éclat.

Farigoule Bastard est berger, dans un village qui compte moins d'habitants qu'un homme n'a de doigts. Invité par erreur à vernir une exposition de peinture consacrée à un de ses homonymes, il entreprend, à dos de mule, un voyage à Paris. Le récit de son chemin alterne avec le portrait de ses proches, de ses amis, et celui de deux femmes mystérieuses ayant traversé sa vie. Inspiré par les Baronnies, paysage qui déborde et explose à tout moment d'une inimaginable vie sauvage, l'auteur offre une écriture bouleversante, juteuse comme un fruit, très imagée, qui transpose la rigueur des montagnes, du climat et de la vie des êtres dans ce pays coupé de tout. à ceux qui s'interrogeraient sur le titre, on répondra que " Farigoule bastard " est le nom d'une variété de thym.

Nous sommes tous les deux deux âmes prisonnières d'un bocal, année après année, qui courrons le même sol. Et pour trouver quoi ? Ces mêmes vieilles peurs. J'aimerais que tu sois avec moi. Ils sont quatre, issus de différentes réalités, et ensemble ils vont révolutionner un genre : leur album phare The Dark Side of the Moon en 1973 est un moment de bascule dans l'histoire du rock. Peut-être le début de la fin ? Car rien ne sera plus jamais comme avant après cet opus. Deuxième volet d'une série de fictions sur le rock initiée avec Local héros (2017), Un de ces jours est une plongée dans le bouillonnement collectif et les zones d'ombre d'un groupe devenu culte. Concentré sur leurs premières années, celles menant au chef d'oeuvre, il se fait aussi le récit des premiers émois d'un auteur qui a puisé dans la musique une énergie qui l'accompagne encore dans l'écriture aujourd'hui.

« J’ai rêvé que Jean Paulhan avouait sur un plateau télévisé qu’il avait créé de toutes pièces le personnage de Maurice Blanchot comme incarnation de tout ce que représentait la littérature d’après-guerre : personnage kafkaïen, ubiquiste et cantonné en permanence à une chambre d’écriture/ lecture (“une espèce de chambre d’écho”, disait-il). Oui c’était lui, et un petit comité d’écrivains triés sur le volet, qui avaient rédigé L’entretien infini, L’attente l’oubli ou La folie du jour. Si au départ il était quasiment seul, l’écriture est devenu de plus en plus collective au fil du temps, ce qui rendait la syntaxe (notamment) si singulière et l’emprise si importante. Nous étions dans le bureau de la rue ex-Sébastien Bottin. Il avait un gecko sur le revers de costume et trempait de temps en temps le bout de ses doigts dans un bocal d’eau verte. » Livre hybride, entre lecture et écriture, essai osant parfois sa part de fiction, l’enquête de Benoît Vincent vise à sonder l’incertitude voire l’ambivalence dans la production contemporaine de ces dernières décennies. En un mot, l’inquiétude. Car la littérature inquiète, dans toutes les porosités des deux versants d’une même pièce : lire & écrire.En marge des éclaircissements académiques généralement propres à la critique, La littérature inquiète se plonge dans les eaux profondes, supposément obscures, des écritures d’aujourd’hui, en traversant entre autres les territoires d’Arno Bertina, François Bon, Nicole Caligaris, Italo Calvino, Patrick Chatelier, Claro, Emmanuel Delaplanche, Régis Jauffret, Pierre Senges, Enrique Vila-Matas, Guillaume Vissac ou Antoine Volodine. Le tout sous les figures tutélaires que sont Paulhan, Blanchot, des Forêts et Quignard.