Gérard Oury. Mon père, l'as des as

Tout paraissait aller pour le mieux dans la famille Lemarchand. Jusqu'au drame : un accident d'avion fait disparaître André, le père de Juliette, Nathalie et Alain, et révèle qu'ils étaient ruinés. Au cours de la saisie du mobilier familial, le hasard met entre les mains de Colette, la femme d'André, un portefeuille échappé d'un tiroir secret dont elle ignorait même l'existence. Or les papiers retrouvés comportent bien la photo d'André mais sous une autre identité. Qui donc était André ? Aurait-il eu plusieurs vies ? Et, dès lors, est-il vraiment mort ? Autant d'interrogations qui précipitent, dans une enquête pleine de rebondissements, Colette qui - pas plus que le lecteur - n'est au bout de sa surprise.

Un jour, Philomène confie à sa mère qu'elle est amoureuse d'un homme marié, du même âge que son propre père. Pour la première fois, Cécile a peur pour sa fille ; les vieux couples, comme le sien, sont plus indestructibles qu'il n'y paraît, même si parfois ils entrouvrent la porte à une faiblesse passagère. A la lumière des confidences de Philomène, qui décrit les mille mensonges de son amant, ses dissimulations quotidiennes à sa femme, Cécile est confrontée à une évidence ! Trop de choses se ressemblent, trop de détails, de coïncidences : Ferdinand, son mari, n'aurait-il pas lui même une liaison avec une très jeune femme ? L'équilibre bascule. D'abord le doute, la certitude et la valse de la jalousie. Cécile est tour à tour sa propre fille, la "voleuse d'homme" ; puis "l'autre", celle qui veut lui prendre son mari, puis cette autre femme encore, celle de l'amant de Philomène, qui est son double. Portraits de trois femmes aux destins entremêlés, de quelques hommes qu'elles aiment, ce roman est aussi l'histoire d'une femme et de sa fille, de leurs liens ambigus, passionnés. De leur complicité et de leur désespoir va naître un jeu qui ne pouvait finir très bien...

Le soir de leurs quinze ans de mariage, Antoine et Émilie se séparent. Elle s'est réfugiée dans l'alcool ; il est tombé amoureux d'une autre femme. Mais, pendant leur séparation, ils ne cessent de se croiser, entre retrouvailles avortées, provocations incessantes, projets de mariage et enterrements, fugue de leur plus jeune fille et hospitalisation de l'aîné... Pourront-ils un jour s'entendre et se retrouver ...

Au soir de sa vie, avant de lâcher prise et d'abandonner une existence qui ne l'amusait plus, un homme avait dit, lui qui avait toujours vécu à Paris : "je veux être enterré à Limoges", où ne l'attendait pourtant qu'une ville à laquelle il ne devait rien et qui l'avait ignoré. Il avait ajouté, comme pour s'excuser d'aller s'exiler si loin : "Ceux qui m'aiment prendront le train.". Jean-Baptiste était peintre et, comme un vieux chat, il avait connu plusieurs vies. Il avait peint, dessiné, enseigné, traversé de grandes crises et assez de doutes pour, un jour, arrêter tout brusquement. Puis il avait recommencé, mieux qu'avant, plus secrètement qu'avant, repris le dessin, repris la peinture et l'enseignement parce qu'il aimait trop ses élèves et que ses élèves l'adoraient. Garçons et filles, tous fascinés par cet homme, tous érotisés par sa présence.Il aimait les garçons, les filles ne lui en voulaient pas trop, il arrivait même qu'elles soient séduites. Et tout à l'heure, ils étaient presque tous là au buffet de la gare d'Austerlitz, et les filles aussi qui se sont mariées aux garçons.Il y a là les amants et les amants des amants, les nouvelles femmes des anciens amants, les amis de toujours, les vagues connaissances, les fidèles et, au bout du train, la famille de province. Tous ceux à qui il a appris à briller et qui ont grandi dans la lumière de sa séduction et dans l'incroyable compétition qu'il installait entre eux.Dans la vie de tous ces gens, une longue journée comme un voyage vers la clarté. Stress et précipitation sûrement d'abord, à l'idée d'aller passer une journée à Limoges. Envie d'en finir vite, envie qui va disparaître aussitôt, engloutie dans le mouvement du train. Une journée où le temps s'est arrêté et ne compte plus : on ne verra bientôt que des êtres qui réapprennent à se parler et à rire, qui oublient de bien se tenir et refusent de se faire une raison.