Le Promontoire

Résumé : "La dernière année, c'est d'abord celle que Lucien Aubry vient de passer au lycée Henri-IV, dans la classe du fameux Laboureur ; elle s'achève sur un échec qui n'est pas tout à fait involontaire. Dernière année d'une éducation classique qui ne mène à rien, dès que l'on cesse de se croire appelé à devenir professeur de lettres à son tour. La vie après cela, pour être impossible, ne cesse pas d'être intéressante, au contraire ! La dernière année est aussi la première, celle où les monstres font sentir leur présence, où l'innocence et le mal se séparent pour mieux s'unir, où surviennent les rencontres déterminantes. Une vieille femme meurt, cette année-là, dans un village des Vosges. Ceci dit, reste l'essentiel, que je serais bien incapable de résumer. Tout ce que je puis dire, c'est que ce livre m'a mené dans des parages auxquels je ne m'attendais guère en commençant, et qui me restent encore mystérieux. Si le lecteur participe à ce mouvement de l'imaginaire qui ne m'a pas lâché durant tout le livre, il m'excusera sans peine de ne point tenter, dans ce placet futile, une explication de l'ouvrage. Il y a d'ailleurs là des personnages qui n'ont pas dit leur dernier mot". Henri Thomas.

Qu'arrive-t-il à cet homme sous le coup d'une bonne fatigue, qui attend que la pluie cesse pour reprendre sa marche - genre de Golgotha à rebours - coincé entre une grappe de filles de nuit - il a déjà touché l'une d'entre elles, voilà que son prénom lui revient : Peggy - et un autre homme, perdu de vue mais qu'il connaît bien, trop bien peut-être ? Rien. Et tout. Au coeur du chien et loup d'un présent démâté, entre quelques bouffées d'une cigarette partagée, il se paie là, mais c'est gratuit, un grand coup d'existence à l'état brut, plus fort que tout alcool concevable. Hors toute citation, toute culture. L'amour et l'amitié rendus à la buée de leur vitre plus ou moins sentimentale, intéressée ; fondus dans ce qu'on pourrait appeler la bonté, si ce mot ne nous était interdit. Imprononçable. Irréel. C'est de cette zone de réalité frontalière, à la faveur de cette échancrure dans l'ombre (enfin propice, et comme neigeuse) que tirent leur génie singulier certains récits de la plus haute tonalité : Maître et Serviteur, Bartleby, les Confessions de De Quincey. Et cette renversante Nuit de Londres. Y brillent, entre les lignes phosphorescentes, les feux de la vraie vie, absente en vérité, mais comme l'air que nous respirons, et qui, nous donnant à être, nous ignore.