Le lion vert

Robin Carabasse, jeune cinéaste qui se prétend malchanceux est ruiné par l'échec de son film Les Riverains de la mer. Il décide, conseillé par le clerc de notaire chargé de le saisir, de partir pour Trastéjous, dans le Midi, où vit le richissime ancien boucher Maltaverne, son oncle, afin de lui demander de l'argent. En cours de route, il trouve dans le fossé une étrange petite créature nommée Léa, écuyère de cirque et trapéziste : mi-femme, mi-chatte, en tout cas un peu sorcière, elle cherchait un maître : ce Robin excentrique et beau fait son affaire ; elle s'attachera donc à ses pas, consacrera désormais tous ses efforts à l'aider. Maltaverne, dans son domaine de Catoblepas, manigance justement de saboter une réception organisée en l'honneur de Marie Lampereur, ancienne dactylo, veuve riche et glorieuse revenue au pays natal où, quinze ans plus tôt, elle avait repoussé les avances de l'odieux boucher. li chasse Robin. Mais Léa, subjuguée par la beauté et la gentillesse de Marie Lampereur et décidée à faire triompher les projets de son maître, va s'ingénier à monter une gigantesque mystification dans le but d'abattre l'oncle Maltaverne : elle veut marier ensemble Marie et Robin. Elle est sur le point de réussir, mais au moment où ils vont peut-être convoler, Marie et Robin se brouillent. Robin chasse Léa. Léa fuit. Et c'est seulement après la disparition de la petite écuyère dont l'âme est celle d'un elfe, que Robin découvre qu'il l'aime parce qu'elle est sa chance vivante, secrète, merveilleuse. Va-t-il pouvoir la rattraper ? Juché sur son "moto-velox", il la voit au sommet de la côte qu'il s'apprête à grimper. Et c'est sur un point d'interrogation plein d'un humour doux-amer que ce roman vif se termine, traité à la manière d'une ouvre de Marcel Aymé ou de Chesterton.

Un mémoire et non des mémoires car il s'agit d'un livre singulier; un de ces livres irritants qui se faufilent entre l'alignement des genres. Non pas une autobiographie, quoique l'écriveur y parle à la première personne. Non pas un livre de souvenirs; pourtant celui d'un homme qui se souvient et fait surgir des anecdotes et des êtres, des visions, des rêveries, une tapisserie de la mémoire. Des filigranes de vie, saupoudrés de quelques maximes pour donner l'air de se prendre au sérieux. L'auteur oublierait-il d'aller à l'essentiel? Mais qui va donc à l'essentiel? Et qu'est-ce que l'essentiel? Une station-service? L'auteur va au lecteur. Il converse avec lui en un désordre sincère, gravement, légèrement, et lui confie quelques révélations inédites sur les moeurs des chromosomes. Et celles de leurs victimes. Un hommage goguenard aux médiocres lucides sous la plume de Robert Soulat, homme de lettres, écrivain, directeur de la Série noire et pur produit de la tyrannie des chromosomes les plus ingénieux.