Catoblépas

Mil neuf cent quarante-six. Un homme revient au bout de 20 ans dans le village où il a commencé sa vie d'adulte. Quelle est la faute dont cet homme cherche l'acquittement ? Peut-on jamais être absous de ce dont nous sommes coupables ? Mil neuf cent quarante-six. Un homme revient au bout de 20 ans dans le village où il a commencé sa vie d'adulte. Quelle est la faute dont cet homme cherche l'acquittement ? Peut-on jamais être absous de ce dont nous sommes coupables ? Petit bijou d'une netteté cristalline, qui vous laisse pourtant dans un trouble entêtant comme un parfum, à vous y faire replonger en finissant. Raymond Bertin, Voir Son second roman, L'Acquittement, poursuit le patient travail entrepris par Gaétan Soucy : celui de nous plonger, loin de tout fantastique ou merveilleux, dans une atmosphère d'étrangeté, et de nous faire passer, entre gravité et sobriété, de l'autre côté du miroir. Pour ce faire, l'auteur dispose d'atouts de poids, notamment son style, impeccable, qui sait par petites touches créer un espace où les questions sont plus importantes que les réponses. Blandine Campion, Lettres québécoises Prix du grand public La Presse/Salon du livre de Montréal 1999 Prix Ringuet de l'Académie des lettres du Québec 1999 Prix Nessim Habif de l'Académie royale de la langue et de la littérature françaises de Belgique pour l'ensemble de son oeuvre 2003

Deux enfants sont livrés à eux-mêmes après le suicide de leur père. La loi paternelle disparue, ils vont découvrir le monde et chercher à forger leur identité. Mais cette liberté nouvelle est une épreuve qu'il n'est pas toujours facile de négocier quand le réel côtoie chaque jour l'imaginaire et que le monde civilisé se comporte de bien étrange manière ...

Voilà pourquoi, ayant débouché sur l'avenue de son logis, il fit un détour par les ruelles pour éviter de passer devant ce lieu de perdition. Cela l'obligeait à traverser la cour de l'abattoir Salaison Supreme, sans accent circonflexe. Par bonheur, la nuit, on n'y égorgeait pas de bêtes. Un placard dominait l'entrée cochère, représentant un homme à moustaches, couteau à la main, et le tablier cramoisi; au-dessus de lui, sur un ruban porté par des angelots à figure de cochonnets, la devise de la compagnie, rédigée en latin, et dont le sens était: Aux chrétiens l'extrême onction, aux bêtes du diable la salaison suprême. L'asphalte de la cour était gluant de sang coagulé, la semelle de ses baskets faisait scouik-scouik en marchant dessus. L'odeur qui faisait le fond de l'air était en harmonie avec le reste. Xavier arriva enfin à l?édifice à logements. Quelle heure pouvait-il être à présent? Il se dirigea vers la cage de l'ascenseur qui, comme de coutume, était sorry d?être out of order, disait la pancarte, et il dut monter à pied jusqu?à son réduit, huitième et dernier étage, qu'il atteignit à moitié mort. Dans le corridor ne luisait qu'une veilleuse. Il chercha sa porte à tâtons, mais il n?était plus jambé très solide et c?était aussi pour prendre appui aux murs. Il y eut tout à coup quelqu?un à ses côtés, une ombre, un climat, pas même à dix longueurs de pouce de son c'ur. Il la reconnut à la noirceur luisante de sa chevelure, à son odeur de femme aussi. Il tremblait quand il écrivait ce nom dans les lettres qu'il adressait à sa s'ur. Mademoiselle Ohara. ? Peggy Sue Ohara. Elle avait vingt-deux ans, et elle impressionnait Xavier, parce qu'elle connaissait les choses de la vie, qu'elle avait beaucoup vécues. Elle savait faire en outre des choses incroyables avec ses cheveux. Chaque jour, ce n?était pas pareil. Elle était coiffeuse, d'ailleurs. Certains soirs, pour arrondir, et par amour aussi, elle vendait des livres dans une librairie d'occasion (à ce qu'elle disait). Elle voulait toujours qu'il l'appelle Peggy, juste Peggy. Mais l'apprenti n'en était juste pas capable. Elle trouvait que Xavier rentrait tard et le lui fit remarquer gentiment. Comme d'habitude en sa présence, Xavier ne savait où mettre ses mains, ses pieds, son c'ur, ses genoux, son visage, ainsi de suite.