Enfance d'un chaman

Un jour, ils m'ont poussée dans un placard, puis ils ont refermé la porte. Et je ne les ai jamais revus. Ni la femme qui m'a sortie de son ventre. Ni l'homme qui me portait un peu. J'aurais dû en mourir, s'il n'y avait eu cette bête, entrée par la forêt, sous le carreau cassé. Et j'ai sucé son lait, et j'ai suivi son pas... . . Anne Sibran vit à Paris. Auteur de nombreuses pièces radiophoniques, elle a également publié deux romans, Bleu-figuier (1999) et Ma vie en l'air (2002), aux Editions Grasset.

Comment aurait-il pu imaginer ça, Pépé Moustier, sous son casque bleu horizon? L'époque n'est plus au Merveilleux. Et pourtant dans ce quartier à la Doisneau, condamné par les mâchoires des pelleteuses, le Merveilleux fait un retour fracassant sous une forme inattendue, surgie de sous les gravats.Et plus rien ne sera comme avant. Qu'on soit de la bande à Moustier, ancien combattu, deux fois médaillé, Don Quichotte des faubourgs et incorrigible hâbleur, qui "n'a pas sa calpette dans l'sac à mégots"; ou qu'on soit de la tribu bambouleuse de Mustapha, "le sacré bacoulou avec sa culotte grandes manches"... La surprise finale vaudra son pesant de loukoums. "Cré pétard! ça d'vrait yoyotter de la touffe chez les glandouilleux". Un conte actuel et savoureux qui nous rappelle, mine de rien, que le Merveilleux est toujours là, au fond de chacun, évanoui.

Résumé : " Là-bas, il faut l'avoir vu, il n'y a pas de mots pour ça ", lui répétait Alain. Longtemps Jeanne l'a cru, mais il y avait ce secret, souvenir d'un matin de février 62 qu'elle seule pouvait exhumer. Quel est ce souvenir plus puissant que l'oubli ? On dirait que Jeanne, sa fille, est née pour cette question. Fascinée par la solitude de son père, elle suit les traces de sa mémoire avec un regard d'une acuité extrême. Que trouvera-t-elle là-bas ?

Résumé : " J'ai d'abord su voler. Je sais que beaucoup l'expérimentent lorsqu'ils vont s'endormir, éprouvant ce vertige irrésistible, quand le corps se débat, tournoie dans un vide sans fin. Mais pour moi c'était vrai. Tôt le matin, l'après-midi en été, le soir après l'école, un peu avant la nuit : j'affirme avoir volé tous les jours jusqu'à l'âge de huit ans. Et je conserve aujourd'hui encore une mémoire si précise de chacun des voyages, le temps, les rencontres et les sensations, qu'il me semble impossible de ne les avoir point vécus. Le rêve ne marque pas la vie avec une telle précision. Et l'eût-il fait que je m'en remettrais aussitôt à cette réalité paradoxale comme à la seule expérience authentique qui me soit jamais advenue. J'ai existé par le vol. Tout le reste, après, mérite à peine qu'on le dise. " Le vol ou l'art du vide ; le vertige ou l'art de l'abîme ; le fil ou l'art de l'équilibre : une somptueuse symphonie en trois mouvements, ou comment le principe de gravité rappelle à leur destin les âmes brisées par une enfance meurtrie.