Bleu-figuier

Un jour, ils m'ont poussée dans un placard, puis ils ont refermé la porte. Et je ne les ai jamais revus. Ni la femme qui m'a sortie de son ventre. Ni l'homme qui me portait un peu. J'aurais dû en mourir, s'il n'y avait eu cette bête, entrée par la forêt, sous le carreau cassé. Et j'ai sucé son lait, et j'ai suivi son pas... . . Anne Sibran vit à Paris. Auteur de nombreuses pièces radiophoniques, elle a également publié deux romans, Bleu-figuier (1999) et Ma vie en l'air (2002), aux Editions Grasset.

Comment aurait-il pu imaginer ça, Pépé Moustier, sous son casque bleu horizon? L'époque n'est plus au Merveilleux. Et pourtant dans ce quartier à la Doisneau, condamné par les mâchoires des pelleteuses, le Merveilleux fait un retour fracassant sous une forme inattendue, surgie de sous les gravats.Et plus rien ne sera comme avant. Qu'on soit de la bande à Moustier, ancien combattu, deux fois médaillé, Don Quichotte des faubourgs et incorrigible hâbleur, qui "n'a pas sa calpette dans l'sac à mégots"; ou qu'on soit de la tribu bambouleuse de Mustapha, "le sacré bacoulou avec sa culotte grandes manches"... La surprise finale vaudra son pesant de loukoums. "Cré pétard! ça d'vrait yoyotter de la touffe chez les glandouilleux". Un conte actuel et savoureux qui nous rappelle, mine de rien, que le Merveilleux est toujours là, au fond de chacun, évanoui.

Résumé : " J'ai d'abord su voler. Je sais que beaucoup l'expérimentent lorsqu'ils vont s'endormir, éprouvant ce vertige irrésistible, quand le corps se débat, tournoie dans un vide sans fin. Mais pour moi c'était vrai. Tôt le matin, l'après-midi en été, le soir après l'école, un peu avant la nuit : j'affirme avoir volé tous les jours jusqu'à l'âge de huit ans. Et je conserve aujourd'hui encore une mémoire si précise de chacun des voyages, le temps, les rencontres et les sensations, qu'il me semble impossible de ne les avoir point vécus. Le rêve ne marque pas la vie avec une telle précision. Et l'eût-il fait que je m'en remettrais aussitôt à cette réalité paradoxale comme à la seule expérience authentique qui me soit jamais advenue. J'ai existé par le vol. Tout le reste, après, mérite à peine qu'on le dise. " Le vol ou l'art du vide ; le vertige ou l'art de l'abîme ; le fil ou l'art de l'équilibre : une somptueuse symphonie en trois mouvements, ou comment le principe de gravité rappelle à leur destin les âmes brisées par une enfance meurtrie.

Diable, écoute: j'ai cessé de gratter. Les ongles arrachés, du sang au bout des doigts. Je ne cogne plus ce bloc énorme, assis droit sur ma jambe. Je ne crie plus, j'ai plus de voix.Tu me tiens, mauvais frère. Et je te sens autour de moi. C'est rien pour toi la roche, tu la perces comme un vent. Tu y trottes. J'ai pas ma lampe, mais je te vois... Immense, le torse nu, la peau rougeâtre. Ce pénis démesuré, noué autour des hanches. Et ces pattes griffues au bout du pantalon.Tu renifles, et la nuit rampe devant toi. Tu t'approches. Et l'on dirait qu'une porte s'ouvre. L'obscurité frôle mon visage comme un rideau mouillé.Tu es là.Qu'as-tu prévu pour moi. Ici, à mille pieds sous terre? Une mort brève, une mort lente? Est-ce que l'air va tourner bientôt, quand le gaz nous prend?Le temps de rien, dans ces vapeurs d'arsenic. Ni de courir, ni de tousser. Une minute à peine: le temps que le nez coule un peu, que les yeux enflent encore. Jusqu'à glisser hors des paupières. Pendre devant.Et je sais que c'est toi qui ricanais tout à l'heure, pendant que la Montagne appuyait tellement fort sur ma cuisse, que je mordais la roche de toutes mes dents.Cette douleur d'homme, tu ne la soupçonnes pas. Car ce n'est pas seulement notre chair déchirée, mais tout ce qu'il faut laisser du monde.Tu l'entendrais, comme elle supplie, ma pauvre jambe. De chaque instant, elle se souvient...Quand je trottais, les mains devant, pour les premiers rayons de l'aube. Ce soleil presque froid, passé comme des brindilles, entre les pierres de l'enclos. Ou ces galops, après le claquement de la fronde: le ciel éclaboussé de plumes, la perdrix qui tournoie. Le picotement des herbes hautes, dans les prairies à lamas. L'eau glacée sur l'orteil des petits matins blancs...Elle voudrait encore courir, la jambe que l'on écrase.Mais la Montagne ne l'écoute pas.