Ma panthère noire

Un jour mon père est venu me chercher. C'était au coeur de la nuit noire, quand la brume rentre dans les maisons. On s'est levés sans faire de bruit. Je croyais qu'il m'emmenait à la chasse. Je croyais revenir chez moi dans quelques heures. Alors je n'ai rien pris. Comme son grand-père et son père avant lui, un petit garçon de huit ans est confié à la forêt amazonienne. Seul au coeur de la jungle, il va rencontrer les esprits, les plantes et les animaux qui le guideront et lui apprendront à voir l'invisible. Cette initiation fantastique fera de lui l'enfant-jaguar, futur guérisseur de sa tribu.

La plante t'envoie parfois le tigre. Il est comme toi, jeune et fougueux, maladroit, la patte large, percluse de griffes. Il saute sur ta poitrine et ton corps s'alourdit. Ton souffle s'éteint presque, tandis qu'il t'emporte, les yeux larges, les babines retroussées. Tu chasses avec lui. Tu t'embusques. A la nuit, ta prunelle s'élargit et la voix qui s'échappe rugissant de ta gorge résonne si loin que tu t'arrêtes parfois, te retournes et ne trouves que toi. Cette empreinte ronde sur le sable de la berge. Ce sang lapé comme un lait chaud. Cette dent vivante, impatiente de percer. Que toi, l'enfant tigre". Mêlant le fantastique à la réalité d'aujourd'hui, ce roman chamanique étourdissant est porteur d'une spiritualité immédiate et profonde.

Un jour, ils m'ont poussée dans un placard, puis ils ont refermé la porte. Et je ne les ai jamais revus. Ni la femme qui m'a sortie de son ventre. Ni l'homme qui me portait un peu. J'aurais dû en mourir, s'il n'y avait eu cette bête, entrée par la forêt, sous le carreau cassé. Et j'ai sucé son lait, et j'ai suivi son pas... . . Anne Sibran vit à Paris. Auteur de nombreuses pièces radiophoniques, elle a également publié deux romans, Bleu-figuier (1999) et Ma vie en l'air (2002), aux Editions Grasset.

Comment aurait-il pu imaginer ça, Pépé Moustier, sous son casque bleu horizon? L'époque n'est plus au Merveilleux. Et pourtant dans ce quartier à la Doisneau, condamné par les mâchoires des pelleteuses, le Merveilleux fait un retour fracassant sous une forme inattendue, surgie de sous les gravats.Et plus rien ne sera comme avant. Qu'on soit de la bande à Moustier, ancien combattu, deux fois médaillé, Don Quichotte des faubourgs et incorrigible hâbleur, qui "n'a pas sa calpette dans l'sac à mégots"; ou qu'on soit de la tribu bambouleuse de Mustapha, "le sacré bacoulou avec sa culotte grandes manches"... La surprise finale vaudra son pesant de loukoums. "Cré pétard! ça d'vrait yoyotter de la touffe chez les glandouilleux". Un conte actuel et savoureux qui nous rappelle, mine de rien, que le Merveilleux est toujours là, au fond de chacun, évanoui.