Découvrir la France à moto. 100 itinéraires pour sillonner autrement les routes de nos régions

Envie de campagne ? Sortez de la ville et aérez-vous à portée de roues de Paris en arpentant à moto les plus calmes et les plus petites routes de l'île de France et des départements limitrophes. Rendez-vous à Fontainebleau, à Ville d'Avray, aux étangs de Rambouillet... Evasion garantie et bien-être assuré ! Qui a dit qu'il fallait voyager loin pour s'épanouir ?

Extrait Reykjavik (Islande), zone portuaire - 1er octobre 2007 Une silhouette penchée traverse le parking vide qui sépare les derniers immeubles du port. Deux véhicules passent en contrebas. Dans le ciel noir un sac plastique ondule aux couleurs du marché aux puces. Il pleut. La silhouette est entrée sur le parking et l'a coupé en diagonale. Quelque chose clochait dans sa démarche. Elle a atteint la ligne sombre que forme à l'horizon la vedette de la Marine nationale, puis elle a bifurqué sur sa gauche et disparu. À première vue il s'agissait d'un homme. De plus près on le voit, l'homme est corpulent, déterminé, deux mèches s'échappent de sa casquette trempée. Il boite. Dans ses yeux le blanc a pris le dessus. Il serre dans sa main droite une sorte de carnet, peut-être un livre. Ses lèvres s'agitent comme s'il mâchouillait un nerf de viande prisonnier. Il porte une barbe courte, sa peau tachée de son est tirée par l'effort et la fatigue. L'homme a soixante-quatre ans, il lui reste quatre mois à vivre. On lui donne bien plus que son âge, malgré sa vigueur remarquable, l'allure à laquelle il fend le vent et le froid. Il passe un pont de chantier. À sa gauche un bras de mer finit au ras de blocs de pierre noire. Derrière lui la ville, les lueurs. L'homme à présent longe un hangar de pêche qui n'en finit pas. Le bâtiment sert d'entrepôt frigorifique et de halle de vente à la criée. Une forte odeur de poisson séché se dégage des lieux. Les habitants de l'île ne peuvent s'empêcher de sortir en mer sur leurs embarcations de fortune pour prendre du poisson pollué au mercure, au plomb, à l'uranium ; c'est bien désespérant, déplore-t-il. À l'angle du hangar le béton s'effrite en cicatrices anthracite : il coupe par un terrain vague. L'homme se retourne de temps à autre pour vérifier qu'on ne le suit pas. Des monticules de gravillons issus de roches volcaniques offrent à voir leurs formes gonflées par la nuit. Il évite quand il peut les flaques d'eau noire qui renvoient, par éclats, des reflets de lune. Ses chaussettes, symboliquement protégées par des sandales, sont déjà trempées. Il poursuit son chemin dans un dédale de carcasses et de cahutes qui s'ouvre soudain sur la coque gigantesque d'un chalutier en cale sèche pris entre deux mâchoires d'acier appareillées d'une forêt d'étançons. Il ralentit, s'approche des flancs évasés. Le bateau, par l'action du vent et de l'obscurité, paraît léviter, décidé à prendre le large. La bouche de l'homme articule quelques mots inaudibles. Il suit du regard les courbes gracieuses du navire jusqu'à la pointe des mâts ornés de deux échelles de corde et d'un petit radar blanc. Puis il détourne la tête et se dirige vers le nord parmi les entrepôts, les citernes, un écheveau de clôtures grillagées. Sa silhouette finit par se perdre dans ce décor rincé par la pluie.

Pour Pandora Petersen, il n'y aura pas de Noël en famille. Doris, sa mère, vient d'être enter-rée. Dans son appartement de Los Angeles, la jeune femme rumine son chagrin jusqu'à ce que la lettre de condoléances d'un certain Gil Sanders - glissée dans une gerbe de lys, les fleurs préférées de Doris - la jette sur les routes. Au volant de sa Honda délabrée, Pandora entame un étrange voyage en forme de jeu de piste. Messages sibyllins, rencontres tour à tour inquiétantes et cocasses ponctuent sa quête. De motels miteux en snacks déserts, de serveurs taciturnes en pompistes tatoués, d'embouteillages urbains en tempêtes de neige, elle se rapproche, sans le savoir, d'un secret bien gardé.

Paul VI, en promulguant "Lumen Gentium", a proclamé Marie Mère de l'Eglise. Il s'ensuit nécessairement que l'Eglise est fille de Marie. Il y a là une définition authentique de l'Eglise elle-même : si l'Eglise est "fille", alors elle ne s'est pas donné la vie, elle ne s'est pas inventée elle-même. C'est le coeur de l'intention de cet ouvrage : montrer O combien l'Incarnation a été exactement préparée, l'Eglise minutieusement organisée, et, sous la conduite de Marie, les évangiles composés avec soin. "Marie Mère de Mémoire", publié en 2019, allait dans ce sens en proposant un simple récit sans justification. Après 5 ans d'approfondissements, "Marie Mère de l'Eglise" apporte un argumentaire raisonné et détaillé qui se distingue par sa multidisciplinarité et sa rigueur. Une première partie donne des éléments de contexte historique et culturel souvent méconnus. La seconde détaille le temps de l'Incarnation, de la composition des évangiles et des premières missions. La troisième nous fait goûter à la saveur du texte évangélique araméen médité dans la tradition de l'Eglise de l'Orient, et en montre la cohérence exigeante. Ce livre est aussi un témoignage personnel des auteurs sur ce qu'ils ont reçu de l'Orient et eux-mêmes touché du doigt. Souvent décalé par rapport au consensus universitaire occidental, il vise surtout à réconcilier ses lecteurs avec les traditions véritablement apostoliques des Eglises de l'Orient et de l'Occident, en une synthèse spirituelle qui va au-delà des ruptures de l'histoire. Cette "somme", bien que de niveau universitaire, est accessible à tous les esprits curieux, et leur propose des éléments de réponse robustes à mille "pourquoi ? ". Avant-propos du Père Bernard Ardura, O. Praem. , Président émérite du Comité Pontifical des Sciences Historiques. Préface de Mar Youssif Thomas Mirkis, o. p. , Archevêque de Kirkouk et Souleimanieh. Postface du Pr. Francisco-José Lopez-Saez, Docteur en Théologie, professeur en Théologie Spirituelle et Histoire de la Spiritualité à l'Université Comillas et à l'Université Ecclésiastique San Damaso (Madrid).